diário da lulu

pelo sim e pelo não

2010-08-12T12:06:00.000-03:00

Entre entrar e não entrar, ousar e não ousar, ser ou não ser, ando cada vez mais pelo sim. E àquilo que não gosto, não acredito ou simplesmente não sinto, ando cada vez mais querendo dizer não. Porque senão a vida vai embora,escorre pelos dedos e a gente fica sem sentido. Ando pela coragem do encontro verdadeiro, pela coragem da existência viva, pelo dizer sim ao desejo. Porque senão, simplesmente, fico descolada de mim mesma, e aí,
aí já era. e eu quero ser.

horário da ginástica

2010-08-02T07:57:00.000-03:00

9h00 - glúteo carioca
9h30- abdômem absoluto
10h00 - seio americano
10h30 -anca mulata
11h00- yoga

pela existência

2010-07-28T12:05:00.000-03:00

Ela andava pelo mundo à procura de encontros verdadeiros. Não de facebook, nem de coisas chiques, nem de estrelas nem mesmo de paqueras. Não queria encantos fortuitos, ou a pluma leve da espuma de champanhe que se esvaía assim que o copo terminasse. Não queria o abraço falso da festa onde todos se amam e são felizes, nem o encantamento falso de como eram todos inteligentes e legais e lindos mesmo até.
Às vezes ficava quieta, sem vontade de falar porque qualquer verbo soaria falso e desperdiçado diante de tudo o que ela era e sentia e não podia dizer à toa, porque se esvairia.
Ela andava à procura de um olhar para o qual ela dissesse sim e que esse olhar lhe respondesse que sim também e que então se dessem as mãos e soubessem, em silêncio, que sim. E então, naquela tarde, ela achou sim que naquela momento sob o sol, caminhava agora, nem que fosse por aquele instante, junta. E ela, perplexa, acompanhava o andar do mundo que, como pode, continuava o mesmo. e, ainda assim, havia a intuição, profunda, de que algo fundamental mudava no universo inteiro, e um novo encaixe, talvez, talvez, estivesse sendo feito.

medos

2010-07-23T04:07:00.001-03:00

Eu tenho uma amiga com quem sempre converso sobre medos, são conversas um pouco assim:

Ele me ligou, que medo.
Não me ligou. Não disse nada. Medo.
Ligou e falou que não pode ficar um segundo sem pensar em mim. Medo.

Está pintando uma oportunidade de trabalho. Medo.
Estou sem trabalho nenhum, medo.
Estou enjoada do meu trabalho. Medo.
Estável demais.
Instável demais.
Medo.

Bonita demais naquele dia, todo mundo olhou, medo.
Feia demais, ninguém nem reparou na existência.medo.

Uma pinta na boca, um olho vermelho, uma bola no nariz. Medo.Cãncer, catapora, encefalite, conjuntivite.

Medo de assalto, medo de roubo, medo de um monte de coisa.

Conversamos que às vezes até sair dá medo, olhar, conversar, estar na rua com gente estranha.

E conversamos que às vezes dá medo, muito medo mesmo, fazer exatamente aquilo que a gente gosta, e fazer exatamente aquilo que a gente quer.
E esse medo é o medo a ser mais combatido.

Morremos de medo, eu e essa minha amiga, e ainda assim, não deixamos de fazer nada. Ou quase nada. Não... mentira.
Eu deixo de fazer algumas coisas, por medo, talvez mais até do que eu perceba. Não me faz a menor falta pular de asa delta ou páraquedas de uma pedra gigante, tenho medo mesmo e é isso aí, posso morrer sem, mas às vezes tenho medo de ser verdadeira comigo mesma, tenho medo de escrever, tenho medo do novo, do encontro, de me perder, tenho medo de mim e de assumir o que sinto.
Essas horas são horas de frio na barriga, e a gente faz a maior força e aguenta.

Ligamos uma para outra, ligamos para mais outros amigos que também não têm medo de assumir seus medos.

E nos cuidamos e tomamos coragem, e tomamos aspirina, acupuntura, remedinho, vodka, Tomamos banho, coca cola e chopp, passamos batom, colocamos salto ou saímos de havaiana mesmo, vamos para a análise, para a casa da mãe, pro bar, pra rua, pro cinema, saímos de casa.

Nessas horas a gente tenta fazer de tudo para enfrentar os medos.
às vezes fechamos os olhos e vamos em frente, de uma vez e com tudo, às vezes saímos de casa bem devagarinho, com muita cautela e aos poucos, quase como se não estivéssemos lá. Às vezes deixamos para um pouco mais tarde, o enfrentamento, porque ainda não era a hora.

Mas de qualquer jeito, como eu falo para os meus alunos do sexto ano, é sempre bom, nas noites de mais medo, tomar coragem e olhar logo debaixo da cama e dentro do armário, pois um monstro enfrentado é geralmente menos assustador que um monstro escondido.

E às vezes esse monstro pode ser fundamental , porque era, simplesmente, o desconhecido, o novo e, afinal, o desejado.

A gente não é daqueles ou daquelas que não sentem medo de nada, mas temos nossa valentia, até porque desejamos tanto da vida, que precisamos ser muito valentes mesmo. Ficamos até com medo do tamanho da nossa vontade de viver. E a vontade ganha, porque somos a favor dela, e não do medo.

e é pela vontade de viver, e não por medo, que vivemos.
E quando a coragem falha, as amigas estão aí, para lembrar a gente disso.
ainda bem.

o meu, o teu, o nosso

2010-07-15T15:16:00.001-03:00

das dificuldades maiores da vida é sabermos onde terminamos e onde começa o outro em nós. Já misturei-me completamente, a ponto de ficar um bom tempo sem fazer uso da palavrinha tão importante que é EU. Éramos dois, e éramos sempre juntos, e nós gostávamos disso e achávamos aquilo e íamos para lá e para cá. Sempre juntos, sempre nós. Até que me perdi e não sabia mais onde me achava nesse emaranhado de casal. E terminou a história.

Aos poucos, voltei para o singular, procurando e buscando, os meus próprios costumes, gostos, amigos, jeitos.
Demorou muito, muito tempo, para que por fim o "a gente gostava", "nós fazíamos", "fizemos, vimos e fomos" parasse de frequentar as minhas palavras. Aos poucos, construí meu novo mundo.
Depois misturei-me de novo, e fui o que não era muito para ser o que o outro queria. E de novo separei-me. E misturei-me de novo, por carência, cuidados, e pele.

Até que então aprendi a andar sozinha, chegar e sair sozinha, contar para os amigos as coisas da vida, contar para mim mesma e comigo mesma. Gripei sozinha, cozinhei, fiz sopa. E agora posso dizer muito de mim, no singular, com alguma intimidade e bastante felicidade de quem conseguiu, um pouco que seja, conviver e bem, sozinha consigo mesma.

mar tranquilo

2010-07-14T11:24:00.001-03:00

há muitas reclamações nesse blog, algumas muito antigas. Reclamações de não se sentir bem, e não estar no lugar, de sentir-se sempre estrangeira e estranha, em mim e no mundo.
Então eu queria dizer que às vezes, de vez em quando, a vida se harmoniza e é possível deixar o sofrimento um pouco de lado e além de dormir bem, simplesmente viver. E poder abrir-se para o futuro e para o presente.
tá certo que a vida de férias, a vida do almoço longo, do acordar e ver um filme, da leitura descompromissada e dos encontros com amigos é muito alegre mesmo. Acho até que nasci para isso, para estar em férias.
Mas de qualquer jeito, em meio a tanta reclamação, é bom dizer que estou bem, aqui no presente, neste presente com todos os seus caminhos futuros, sejam eles quais forem. Caminhos de mim.

nossas doenças

2010-07-12T17:46:00.001-03:00

li em meio a uma notícia de jornal a lista dos medicamentos mais vendidos no Brasil. Primeiro são as drogas de ação analgésica, depois os medicamentos contra disfunçao erétil, depois aqueles que regulam o colesterol e os antidepressivos.

Fiquei pensando que somos uma nação cheia de dores, brochada, que come meio mal e anda meio deprimida.

cruz credo!

sobre esse assunto, leia também:
da dor e outras dificuldades

o artista contemporâneo

2010-07-11T10:38:00.016-03:00

o nome dele é Rafael Campos Rocha.

Não sei se é artista contemporâneo, mas é um gênio

ele fez essa série para uma revista de arte, a Tatuí ( número 8). Não há nada como aqueles que sabem rir de si mesmos!!

o blog dele é esse aqui:

http://rafaelcamposrocha.blogspot.com/

bom domingo a todos!!!!

o sono dos justos

2010-07-09T10:36:00.002-03:00

Algumas expressões só fazem sentido após um longo tempo e alguma experiência. "Mentira tem pena curta", "De grão em grão a galinha enche o papo" e assim por diante.

Quando criança olhava essas expressões ao pé da letra, e imaginava uma mentira com as pernas curtinhas, uma galinha enchendo o seu papo em algum terreiro vizinho à casa do Chico Bento e assim por diante.
E não entendia muito bem o negócio de sono dos justos. Ouvia "dormir o sono dos justos" e nunca entendia.

Então vieram as preocupações, os afazeres, os não feitos, não ditos, não pagos, não retribuídos... e as insônias.
E de fato, passei a entender a expressão.

E agora, de férias, fico tão, mas tão contente desse sono dormido, são e tranquilo, que acordo sentindo-me justa, justíssima.
e descansada.

Talvez esse seja um sinal de envelhecimento, saber o valor de uma boa noite de sono muito bem dormida.
Talvez, simplesmente, de maturidade. Afinal, quando a gente cresce, a gente sabe quão difícil é, senão ser, ao menos sentir-se, justo.

A notícia mais triste dos últimos tempos

2010-07-08T18:41:00.001-03:00

Algumas notícias passam por nós sem que prestemos atenção. Notícias da mais alta gravidade e tristeza, notícias de países e pessoas distantes, notícias de catástrofes, notícias boas ou ruins que vemos quase como abstração, sem peso ou gravidade. Lemos o jornal e seguimos vivendo, sem gastar com tais notícias que não nos tocaram um minuto sequer de pensamento, carinho ou preocupação.

Outras notícias nos chegam e é impossível esquecê-las. Ficamos obcecados, procurando informações, imagens, saberes a respeito do fato acontecido. Essas notícias tornam-se nossas companheiras por dias, e tomam nossas conversas e pensamentos, no banho, no táxi, no bar.Algumas alcançam altas repercussões e viram o assunto inevitável de qualquer encontro, outras pertencem somente a nós, e tornam-se quase um problema individual. Uma nota curta, uma notícia escondida.

Eu quase nunca sou tomada pelas notícias que tomam a todos. Não quis saber da Isabela, dos Ardoni, não tenho o menor interesse no goleiro Bruno e nao quero ver a musa paraguaia da copa pelada. Até ontem não tinha a menor ideia do que era o tal do Polvo Paul.

Mas algumas notícias me atingem, tocam, e ficam.
A notícia que me atingiu nesses dias não foi a de horrores de adultos doentes, ou a mediocridade do nosso time na copa, nenhum derramamento gigante de óleo, atentado, tsunami ou enchente.

Nesses dias, parei por um casal que morreu em um acidente na Via Dutra, enquanto namorava no carro.

A notícia, dura, fria, dos acontecimentos, é essa:

"O casal que morreu em um acidente na rodovia Presidente Dutra, na manhã desta quinta-feira (1º), estava namorando dentro do carro no acostamento da via, de acordo com a Polícia Rodoviária Federal. O homem e a mulher foram encontrados sem roupa.
O veículo Fiat Uno estava parado na altura do km 175 da rodovia, no sentido São Paulo, na região de Guararema, por volta das 6h, quando foi atingido por um caminhão. O motorista teria perdido o controle do veículo por conta da neblina que tomava conta da estrada.

Com o impacto do acidente, a mulher foi arremessada pra fora do carro e atropelada por outros veículos. O homem ficou preso nas ferragens. Não houve tempo de socorro, os dois morreram na hora."

Primeiro, distraída, fiquei tocada pelo uso do eufemismo.
Achei bonito encontrar  o verbo namorar em meio a uma notícia de acidente, e achei bonito usarem "namorar" ao invés de transar, ou fazer sexo, ou sei lá qual o termo usado pelo jornalismo nessas ocasiões mais íntimas.Gostei da ideia de um casal namorando, no acostamento da estrada, nus.

Depois pus-me a pensar que de tantos namoros em carros, são raros aqueles nos quais  se tira todas as roupas. Geralmente o namoro no carro é o namoro apressado, onde se abaixa o zíper, a calcinha e equilibra-se mal e mal entre o freio de mão e a direção, em meio ao medo do flagra, do assalto, em meio ao medo. Ou o namoro longo, daqueles sem quarto ou privacidade, que no entanto não chegará mais longe, daqueles filmes dos anos cinquenta, nos quais o homem fica insistindo e a menina não cede. Ou cede. Mas ninguém tira a roupa. Não parece haver no carro espaço para a nudez, para uma entrega tão completa e de tanta intimidade.
Um casal nu, namorando, no acostamento da via Dutra, às cinco e quarenta da manhã.

Um casal singular, um casal feliz, fiquei querendo que eles fossem muito felizes.

Flávio e Juliana.

Ela, secretária; ele, vendedor.  Trinta e três e trinta e dois anos. Nus.

Impossível não pensar na história que os levou até ali. A neblina era forte, talvez tivessem encostado por precaução e por paixão resolveram passar o tempo de um jeito mais belo. Talvez estivessem ali, namorando, a noite inteira. até o amanhecer, perdidos da hora e do espaço. Talvez fosse a primeira vez. Talvez se amassem, talvez não.Talvez estivessem voltando de uma festa onde se conheceram. De onde vinham, para onde iam, não se sabe.

O fato é que namoravam, nus, às cinco e quarenta da manhã, uma manhã de neblina, no acostamento da Via Dutra.

E em meio ao amor, foram apanhados.

Um caminhão em alta velocidade amassou o carro inteiro e destroçou ali o carro e os corpos de Juliana e Flavio, que se amavam no lugar errado, na hora errada.

Meu repeito ao casal, e meus pensamentos, nessa semana, vão para essa história interrompida, tão triste, de atropelamento tão absoluto de tantas coisas tão belas.

um post de dois anos atrás

2008-02-11T21:25:00.004-02:00

Voltei.

ao voltar, li um post escrito dois anos atrás, mais até, em fevereiro de 2008.

Muita coisa mudou, continuando morando sozinha, amei dois homens, moro sozinha de novo e estranho tudo de novo.

fica o de dois anos atrás, aos poucos, conto o que aconteceu nesse tempo. Ou não.

a volta é sem compromisso. é só porque eu lembrei, dde como escrever me faz bem.

e aí eu conto para os meus amigos que aos poucos vou aterrizando, que depois de quatro semanas morando sozinha um pouco da euforia inicial passou, assim como os estranhamentos. Já sei chegar e ir embora de casa sem estranhar não falar "oi, como foi seu dia? " ou "tchau, viu? volto mais tarde, fica bem." Já sei ligar quando estou me sentindo sozinha, sei de coisas novas que gosto e de coisas novas que não gosto. Sei que arrumar a casa, se cuidar, fazer faxina, ginástica, comprar salada, lavar salada, arrumar a cama, comprar água, pagar as contas, lavar a roupa, preparar aulas, corrigir redações, trabalhar e ser dá trabalho e ando muito muito cansada. Sei que não adianta comprar uma dúzia de bananas, três mangas e três pêras. Sei que quando acordo no meio da noite devo acender a luz, pegar um livro e ler até que o sono chegue de novo. Sei que é bom sempre ter iogurte em casa. Sei que fazer tudo isso é rotina para muita gente, mas fui muito bem cuidada nesses anos todos de casamento e sei que sinto falta de alguém cuidando de mim. Sei também que vale muito, muito mesmo ser verdadeira, e que todo esse caminho é não só necessário como também era o único possível, sei que ficamos amigos e sei que não podemos nos aproximar, não por enquanto. Sei que viver sem estar apaixonada é mais chato que viver estando apaixonada. Sei que uma tristeza às vezes vem, e que é normal, natural até. Sei que também vêm momentos de alegria e euforia. Sei que a opção por uma vida verdadeira é sempre a melhor possível, e que é uma opção difícil mas muito, muito compensadora. Sei que acho chato cozinhar só para mim, e sei que ficar comendo fora todos os dias em SP é muito caro, e geralmente, pouco saudável. Sei que paquerar e conquistar é gostoso e divertido, sei que muitas vezes não vale a pena sair do estágio da paquera. Sei que estou mais sábia, mais jovem e mais velha ao mesmo tempo, estou mais mulher e mais humana também. Sei que estou mais forte, sei que ando cansada, sei que é um baita esforço, mas daqui a pouco, talvez tudo isso, torne-se natural.

"Eu do lado certo"

2008-02-11T21:22:00.000-02:00

No sexto ano ( antiga quinta série) inicio o trabalho de redação pedindo que escrevam um texto intitulado: Eu ao contrário.

É assim: eles têm que escrever sobre si, mas descrevendo-se ao contrário do que são. Devem falar daquilo que gostam, que odeiam, de suas personalidades, comidas prediletas, família, corpo... sempre ao contrário. É bem divertido e desmonta o que seria uma auto-descrição banal e já solidificada que cada um de nós tem sobre si mesmo. Eles se divertem contando como são velhos, os meninos falando que são meninas, as meninas faladno que são meninos, contando como amam comer jiló com beterraba, como odeiam pizza e ver tevê e assim por diante...
Ao me entregar o texto, um deles perguntou:
- E quando você vai nos pedir para entregar uma redação falando do "Eu do lado certo? "
- "Eu do lado certo? " - perguntei, sem entender muito.
- É, ué... Já escrevi sobre o "eu ao contrário", agora queria escrever sobre "eu do lado certo", ué...

E nas redações um menino escreveu que amava viver. Achei que havia se atrapalhado, muitos se atrapalham e acabam falando de si " do lado certo" ao invés de falar de si ao contrário. Chamei o moleque:
- aqui, onde você colocou que amava viver... é isso mesmo ou você ama viver de verdade e se enganou?
- Não. - me disse o menino, impassível, do alto do seu metro de altura - eu odeio viver.
- É mesmo? - perguntei, procurando fazer um ar tão indiferente quanto o dele ( quando aparecem essas coisas a gente tem que prestar atenção mas, ao mesmo tempo, não dar muita bola nem se mostrar muito impressionado) - então, você não gosta de viver...
- É. - respondeu-me, lacônico - Inclusive, eu sempre como maionese em excesso que é para apressar a minha morte.
- Tá, só para saber. - respondi, e o menino que come maionese em excesso para apressar a sua morte voltou a sua mesa, e foi passar a limpo sua bela redação.

as histórias maravilhosas que os alunos me contam:

2008-02-10T21:07:00.000-02:00

Então na sétima série comecei o trabalho com crônicas. O grande lance de se trabalhar com crônicas é, ao meu ver, despertar nos alunos um senso de observação das pequenas coisas do dia a dia, fazer com que percebam que a matéria literária é também aquela bem próxima, das coisas pequenas e grandes que acontecem ao redor da gente: o café da manhã qu etomamos, uma briga com o irmão, uma pessoa vista na rua. Quero que eles agucem seus sentidos para a vida e que percebam que a vida é feita dos pequenos momentos, das pequenas belezas, das horas e dos dias. O pessoal tem mania de achar que as redações têm que versar sobre grandes acontecimentos, sequestros, mortes, roubos e fugas, coisas assim. No trabalho com crônicas, procuro mostrar que não é bem assim, que o muito grande pode estar numa fração bem pequena na nossa existência, que basta observarmos e prestarmos atençao nas coisas dos nossos dias e noites, nas pessoas que nos rodeiam, nas conversas que escutamos, que temos matéria de sobra para o escrever. Matéria essa muito mais interessante, e verdadeira, do que aquelas ditas grandes ou sensacionais.
Pois bem, alição de casa da semana passada era muito simples:
- observar.
- Como assim?
- Observar, prestar bastante atenção em alguma coisa. Qualquer coisa. Pode ser uma pessoa, um lugar, um sentimento, um diálogo, um jeito da pessoa se mexer e falar, o que vocês quiserem. Tem que prestar muita atenção mesmo, e trazer essa observação para a sala de aula.
No dia marcado, todos haviam trazido suas observações, e puseram-se a escrever. Todos menos um:
- Pedro... Por que você não está escrevendo?
- Ih... não tive nada para observar professora.
- Como não? e tudo aquilo que eu falei, sobre o mundo, as pequenas coisas...?
- Sabe o que é? Desde que você deu essa lição, o mundo ficou vazio... vazio, vazio...

Fiquei ali por alguns minutos, olhando o moleque. Sorríamos, eu e ele, enquanto outro escrevia sobre a professora de português, meio louca e meio descabelada.

Somewhere over the rainbow

2008-02-10T11:08:00.000-02:00

Porque então no dia seguinte ao bang bang a gente acorda e quer olhar o sol e ficar numa boa, na aventura da vida.

PS: excelentes discussões nos comentários sobre filmes com crianças. Corram lá para ver.

bang bang

2008-02-09T13:14:00.000-02:00

porque às vezes a gente se sente assim como se abatida. Ou porque, simplesmente, às vezes eu queria ser a Uma Thurman, no Kill Bill.

Filmes com criança: a culpa é dos adultos, esses adultos....

2008-02-07T00:02:00.000-02:00

Filmes com criança são fofos.
Eu sei, você sabe, todos nós sabemos.
Não precisa muito:
Um sorrisinho, uma brincadeirinha, um comentário puro e inocente, o câmera fechada naqueles olhos infantis e lá estamos nós, sorrindo feito bobos ou nos debulhando em lágrimas, pensando assim: que fofo!

Acho que o primeiro que inaugurou essa leva foi o Cinema Paradiso. O maravilhamento do cinema sob o olhar do menino, e como são expressivos os olhos das crianças!
E então veio a farra: o holocausto sob o olhar da criança, a guerra sob o olhar da criança, a ditadura brasileira sob o olhar da criança, a ditadura argentina sob o olhar da criança, a política sob olhar da criança... façam suas listas.

Outro dia, vendo a lista dos filmes mais badalados, quase caí para trás: ou eram filmes para crianças ( maravilhosos: desde o surpreendente transformers até o maravilhoso ratatuille) ou eram filmes com crianças como protagonistas. Essa coisa fofa e linda que é mostrar o mundo através do olhar infantil.

Ok, alguns são terríveis, aterrorizadores mesmo. O Labirinto do fauno talvez seja o exemplo mais acabado disso: mesmo o mundo encantado da criança é um mundo de sombras, onde o bem e o mal não são facilmente distinguíveis, onde são pedidas provas cruéis, pessoas morrem e tudo o mais.

Crianças sofrem muito, e não são santas nem boas. Os bons filmes, e as boas narrativas com crianças, não se esquecem disso.
Mas...

Outro dia comprei o cedê do pato fu: daqui pro infinito. Um cedê pop gostoso, bom de ouvir no carro. E lembrei do Arnaldo Antunes, e lembrei da Adriana Calcanhoto e fiquei pensando: eles fazem música para criança ou para adulto?

Eu adoro música de criança, me acabo cantando Os Saltimbancos, mas... na minha época, música de criança era vendida como música de criança. Me assusta um pouco, adultos ouvindo músicas de criança.

E a maioria dos leitores de Harry Potter também é adulta, assim como os espectadores dos filmes da Disney e Pixxar, assim como os espectadores do Senhor dos Anéis e assim como assim por diante.

Ok, talvez as produções voltadas para o público infantil e adolescente sejam mesmo melhores que aquelas voltadas para o público dito adulto, mas eu fico achando, fico achando mesmo, que há algo de... senão podre, muito estranho no Reino da Dinamarca.

Tudo isso porque fui ver o filme A culpa é do Fidel.
O trailer é sensacional ( ok... eu continuo acreditando em trailers...) e a idéia, ótima:

Uma garotinha francesa, feliz e burguesa, vê sua vida progressivamente ser arruinada à medida que os pais se politizam, viram comunistas e envolvem-se com as políticas da década de sesseta, setenta. Logo ela passa a ganhar de presente roupas estranhas e coloridas, bordados de flores, gorros peruanos. Logo ela perde sua babá querida, exilada cubana, e passa a ser cuidada por babás esquisitas, exiladas de países como o Vietnam, China ou Grécia, que lhe servem comidas estranhas com ingredientes exóticos e ignoram o bom e velho pain au chocolat. Pior: ela muda-se para uma casa menor que logo é invadida por homens barbudos que não param de fumar cigarros esquisitos, é tirada da aula de catecismo, e logo passa a ter vergonha de levar suas amiguinhas para dormir em casa.

Fui ver, porque afinal tem a ver também com a história da minha vida. Estudei numa escola alternativa onde as meninas chamavam-se Inaê, Erecê, Ialê... ( sempre confundia as três) , e os meninos: Caê, Cauã, Tom e Gil. Havia até uma Luz Morena. Juro. Chamar Luana era tipo normal.

Fui a comícios quando pequena, fiz muita boca de urna quando criancinha, lembro com emoção do povo reunido na minha casa, se preparando para ir ao comício das diretas já, tinha - e tenho - medo de polícia. Lembro, também com emoção, quando minha mãe foi votar pela primeira vez e me levou junto, e me mostrou o que era o voto e a democracia. Meus pais tinham amigos torturados, exilados, desaparecidos. Tenho um primo querido que nasceu no Chile e cresceu no exílio, um tio que foi procurado vivo ou morto. Meu avô, que ensinava russo na Universidade, foi preso várias vezes. Cresci em meio a discussões políticas, cantei muita música revolucinária, aprendia lições de marxismo e socialismo, noções de igualdade e luta, usava sainhas indianas desde pequena, e burguês para mim era uma espécie de xingamento bem sujo. Todos, a minha volta, eram barbudos, e minha mãe usava umas jóias de prata africanas que acho lindas até hoje.
Enquanto meus amiguinhos iam para a Disney, passava as férias no Peru, na Bolívia, na praia de pescadores de não sei aonde, nos confins do Piauí.

Ganhei e usava gorros peruanos e sainhas indianas desde criança, tinha amigos que levavam tofu e bardana de lanche para a escola e morria de vergonha de ver minha mãe dançando Gal, descalça na sala, como se não houvesse amanhã. Minhas músicas de infãncia são Tom Zé, Caetano, Novos Baianos, Gil e assim por diante. Só ouvi falar de deus pelas empregadas, bastante preocupadas com meu destino pós mortem.

Aprendi desde pequena a valorizar a política, a liberdade, o pensamento, a luta por um mundo justo, as artes, as vanguardas artísticas, o amor, a paz, essas coisas.

Fui conhecer meu primeiro malufista só aos quinze anos de idade.

Juro.

Quando criança, brincava de fazer greve. Uma vez fiz até uma passeata com uma amiguinha: "edo, edo , edo, não queremos dormir cedo!"

Tinha que ver aquele filme.

Fui.

Há cenas boas, identifiquei-me com várias situações, ri um pouco e tal. Mas...

Alguma coisa me incomodava, e conversando com a Ana Paula, uma das amigas brilhantes que tenho, percebi o que era:
esses filmes com crianças acabam, ao final, se eximindo da crítica, e mesmo da política.

Vejamos, por exemplo, O Labirinto do Fauno, o melhor filme dentro desse gênero, dentro dessa última leva:

há duas histórias paralelas que correm no filme:
a história dos adultos, sob o fascismo e a brutalidade franquistas, representada pelo espaço da casa e pela figura do Capitão, atento ao seu relógio quebrado, às regras, à procriação, à manutençao do regime. Dentro desse espaço, há aqueles que buscam caminhos de luta dentro da própria casa (o caso de Mercedes, a governanta, dona das chaves da despensa, que quer cantar uma cantiga de ninar para a menina mas esqueceu-se da letra; ou do médico, que envolve-se mesmo que tardiamente, pois não há neutralidade possível dentro de um regime de exceção) e há aqueles que lutam na floresta, organizados em grupos políticos subversivos. Esse é o plano da História, aquela política e social, feita pelos homens e mulheres.
Há, também, a história da criança. A menina desde o início carrega consigo um livro de contos de fadas e logo na primeira cena vê, na floresta, indícios de um mundo mágico e encantado. O plano da história, sob olhar da criança, mescla-se com o plano da fantasia, do mito, da narrativa mágica.

Logo aparece a figura do fauno, e à narrativa histórica, que ocorre no plano da casa e se estabelece sob o conflito do filho do Capitão que está para nascer e a busca pelos subversivos escondidos na floresta, mescla-se a narrativa mágica, que se estabelece sob as tarefas que a menina princesa deve cumprir para restituir seu lugar de princesa e reestabelecer a ordem a e harmonia no plano mágico. São duas espécies de luta que correm em paralelo. Em jogo: a liberdade e a vida.

O labirinto do fauno é o labirinto da história, e nele se enlaçam os fios da narrativa dos homens e mulheres e os fios da narrativa mágica.

Não interessa, é claro, se o plano mágico é somente fruto do delírio da menina imaginativa ou se acontece "de verdade". No cinema é tudo "representação", mesmo os filmes baseados em fatos reais são de mentirinha, e isso - a suposta veracidade do mundo narrado - não é critério para analisar obra de arte alguma.

Ao final, a luta política é massacrada, morre o Capitão e morrem também os Revolucinários. Esses são os nossos tempos, a gente fica se perguntando se a luta política morreu, e eu fico achando isso perigoso, muito perigoso. A saída que o filme apresenta, e o filme apresenta uma saída, é no plano mágico, onde a menina ainda vive, restitui seu lugar de princesa e tudo. No plano da história o bebê é o único sobrevivente e será criado por Mercedes, que não lhe contará sua verdadeira história e poderá criar outra, quiçá mais feliz. O filme não abdica da complexidade e aí está um dos seus gandes méritos. Mas o final da história está no plano mágico, da criança, único lugar possível de harmonia, onde cada personagem pode ter seu lugar na História. Do labirinto da história, aquela real, não há saídas, apenas massacre e violência. Um bom filme, que faz pensar e não abdica da complexidade. Um filme também desencantado com os rumos da história e da política, como tantos filmes nossos contemporâneos, um pouco como nós.

Parece que as atuações políticas possíveis e que fazem sentido no mundo de hoje estão no campo da ecologia, da ação individual, da formação de pequenos grupos que vão lutar por seus direitos específicos. É claro que ficamos descrentes na política, nos políticos, nos partidos, nas revoluções e etc. Isso pode ser um sinal de crescimento, mas parece-me um pouco perigoso. Triste, e perigoso, pois as grandes estruturas que oprimem sim e transformam todos os aspectos da vida e a própria vida em mercadoria, objeto vendável, permanecem as mesmas, não importa quão ecológicos ou politicamente corretos sejamos. Sim, meus amigos: a lulu acha que o velho Marx estava certo . Não nos prognósticos, mas no diagnótico o cara acertou bem. Além de lutar pelo nosso jardim, nossa liberdade de amar e ser e nossas galinhas felizes, há que se manter em vista as grandes estruturas. Elas não são naturais, são opressoras e podem, talvez, ser mudadas.

Isso porque o que me incomodou no filme A culpa é do fidel é justamente uma espécie de descompromentimento com a política e o mundo dos adultos que esses filmes atuais narrados sob a perspectiva de olhos infantis acabam por criar.

A criança não pode fazer nada para mudar o mundo. à criança são dadas explicações simplistas, a criança não tem escolha, não vota porque simplesmente ainda não tem condições de decidir-se por determinadas políticas ou candidatos. A criança percebe um monte de coisas legais sobre o mundo e o ilumina mas é criança, não pode se comprometer nem fazer escolhas.

Quando eu brincava de polícia e ladrão, sempre brigava com meus amiguinhos e amiguinhas sobre quem seria o ladrão. Ninguém queria ser polícia.

Ok,
é uma cena fofa.

Vamos combinar: nada complexa.

Agora, com o tropa de elite, meus alunos brincam de ser polícia. Normal, crianças. E os adultos?
Com o tropa de elite, brincam de ser polícia também. Cansei já de ver professor imitando o Capitão Nascimento.

O bom da Mafalda, uma grande personagem infantil, é que ela sempre colocava os adultos em situações de constrangimento. Alienada era a Suzanita, cujo projeto era ser mãe e ter muitos filhos. Mas mesmo a Suzanita ocupa um papel importante, importantíssimo, no mundo da Mafalda, pois se somos muito Mafaldas, vamos confessar baixinho que também temos um lado Suzanita. Ou não. Ou lutamos contra esse lado. Mas o mundo é complexo.

O problema de filmes de crianças é quando eles abdicam da complexidade e da crítica. Quando tudo torna-se uma melodia pop e fácil, boa para se ouvir no carro em meio ao trânsito. Quando as questões de adulto parecem que podem ser resumidas nas respostas das crianças. Quando a estrutura do mundo, por um ato de vontade, parece que pode ser reduzida à perspectiva do olhar infantil.

é fofo.

mas não é assim.

primeiros dias

2008-02-05T12:10:00.000-02:00

Então a casa está, finalmente, arrumada. Preciso de um novo colchão, mas dá-se um jeito. Ainda não sei cozinhar só para mim. Ainda gasto mais do que ganho.
Levanto e ouço música. Leio.
Minha fase Henry Miller passou, li tudo dele que me caiu nas mãos. Comecei aler Pais e Filhos, do Turguêniev.
A casa anda sempre cheia, acho que os vizinhos vão reclamar.
As aulas recomeçaram e tem duas coisas lindas no primeiro dia de aula:

1) As crianças pequenas chorando de saudades de casa, de saudades da mãe, de susto com o mundo novo.
A professora pega a criança no colo, leva para a classe e fala assim:

- Olha quanta coisa legal a gente vai fazer !
O menino, chorando e fungando, responde assim:
- Eu sei... mas é que eu estou com muita saudade da minha casa.
A mãe fica num canto, meio escondida, olhando seu pequeno, esperando para ver se ele aguenta passar o dia fora, sozinho na escola nova pela primeira vez.
As mães e os pais de crianças pequenas, que vão deixar os filhos pela primeira vez na escola às vezes não aguentam e choram um pouco também e se escondem, para que os filhos não vejam as suas lágrimas e fiquem em paz em seus novos lugares.

2) A ansiedade e confusão dos meninos do sexto ano ( ex quinta série). Eles vêm com suas mochilas, seus cadernos novos, e sempre, sempre vêm com TODOS os livros pedidos, de todos os dias da semana, um peso enorme. A gente chega na classe e nunca viu uma classe tão quieta. Pede uma redação e nunca viu tantos meninos tão empenhados em escrever. A confusão é enorme: muitos professores, matérias novas, cadernos novos. Um menino perguntou:
- Eu não estou entendendo... Quantos cadernos é para eu colocar em cima da carteira?
- Que matéria você tem agora?
- Ciências.
- Então agora você coloca só o de ciências.
- Tá bom.
E então ele vai lá, coloca o caderno de ciências em cima da mesa, arruma o estojo com milhares de lápis, canetas, canetinhas, borrachas, e espera a aula e a nova vida começarem.

Eu lembro do meu primeiro dia na quinta série. É um novo mundo e é muito legal. Crescer é muito legal também.

Eu, no meu novo mundo, estou toda pronta. E vivo. E cresço.

carnaval em S.P.

2008-02-03T14:43:00.000-02:00

o bom de passar carnaval em São Paulo, sem tevê, é que a gente nem percebe que é carnaval.

cidade vazia. adoro.

A história dos meus livros, parte 1

2008-02-02T13:00:00.000-02:00

Ali, meus livros da infância, que li e continuo lendo, seja por razões de ofício, seja por prazer mesmo.

O Monteiro Lobato inteiro, usado, mil vezes lido, viajado, levado comigo para todas as casas onde morei. Histórias do mundo inteiro, Harry Potter, os novos livros de criança.

Eu lia Reinações de Narizinho num sítio que meu pai tinha em Campinas. E ali, eu pude fazer uma das coisas mais legais do mundo de se fazer quando se lê literatura:
no sítio do meu pai tinha uma jabuticabeira. Eu, menina, me empoleirava na jabuticabeira, levando coigo meu livro. Abria as páginas bem confortável, e comia jabuticabas, enquanto lia que Narizinho "não fazia outra coisa senão chupar jabuticabas. Volta e meia trepava à árvore, que nem uma macaquinha. Escolhia as mais bonitas, punha-as entre os dentes e tloc! E depois do tloc, uma engolidinha de caldo e pluf! - caroço fora. E tloc, pluf, - tloc, pluf, lá passava o dia inteiro na árvore. " E havia o Rabicó, um leitão muito guloso, que vinha postar-se embaixo da árovre, à espera dos caroços. " Cada vez que soava lá em cima um tloc! seguido de um pluf! ouvia-se cá embaixo um nhoc! do leitão abocanhando qualquer coisa. E a música da jabuticabeira era assim: tloc! pluf! nhoc! - tloc! pluf! nhoc!"

Eu aprendi a comer jabuticabas junto com a Narizinho. Até hoje ouço essa música, mas fico na minha, ouvindo bem baixinho, sem contar par aninguém, lembrando dessa parte feliz da minha infância, quando vvia aquilo que lia nos livros, e ficava torcendo para adormecer ao lado de um riacho e aparecer um prícipe escamado, que cutucasse meu nariz achando muito estranha aquela caverna peluda. E o prícipe escamado me levaria para o Reino das Águas Claras, onde as fadas me fariam o vestido mais lindo e o Dr Caramujo daria uma pílula que faria minha boneca falar sem parar. Fui ali que aprendi a viver aquilo que leio, e que aprendi que as fronteiras entre literatura e vida são bem bem tênues. Ok, podem dizer que sofro de Bovarismo desde então. Aceito o diagnóstico.

Ontem estava lendo o conto O Gato Preto, do Edgar Allan Poe para o sétimo ano ( ex sexta série, depois explico isso ) . Eles têm doze anos, mais ou menos. É um conto muito assustador, narrado em primeira pessoa. O narrador vai contando como a raiva e a maldade vão se apoderando dele de maneira tal que ele, que outrora amava os animais, passa a maltratá-los e espancá-los. A certa altura ele conta como, embriagado, retira um canivete do boso e arranca o olho de seu gato. Nesse momento, um menino, aluno novo, todo pequenininho e assustado, levanta a mão e pergunta:

- É de verdade isso?

Eu respondi:

- Não. É de mentira.

Menti. Há poucas coisas tão verdadeiras no mundo como a boa literatura, a boa ficção.
As crianças sabem disso. Os adultos que são bons leitores sabem disso também.

as fotos... para os curiosos, clicando em cima, elas ampliam e dá para ver meus livros de criança. A segunda está fora de foco, eu sei... mais tarde troco por uma de melhor resolução.

começam as aulas

2008-01-30T00:37:00.000-02:00

Amanhã começam as aulas.
Uma semana antes do carnaval. Coisas do calendário escolar...

Tenho saudades dos meus alunos, e ao mesmo tempo, tenho um pouco de medo. Minha vida mudou tanto nessas férias, eu mudei tanto, que nem sei. Vou ver como estou ali também. Poruqe a lulu que terminou o ano é diferente da lulu que começa o ano. Mesmo. As mudanças internas foram mais longas, é claro, mas estou diferente, minha vida está diferente. Será que estarei diferente na sala de aula?

De qualquer maneira, a cada ano entro na sala de aula, para o primeiro dia de aula, como se fosse a primeira vez.
Todo ano, fico nervosa e ansiosa.
Todo ano, há dez anos, a primeira pisada na classe parece ser definitiva. Tento ser muito muito brava e assustar muito todo mundo. Raramente consigo.

Neste ano, durante as férias, nem pensei na escola. Me constituí e reconstituí de jeitos que não incluíram o estar na sala de aula, escrevi muito, arrumei minha casa, fiz milhões de aulas de dança, conheci pessoas, comecei a morar sozinha. Tudo mudou, mas meu trabalho cntinua exatamente o mesmo, e isso também me dá uma certa estranheza.
A sala de aula é o meu lugar.
Um dos meus lugares.
Um lugar que talvez também tenha que ser reinventado.
Ou não. Não sei ainda.

Para ser uma boa professora é necessário um grande nível de doação. O bom professor, na sala de aula, não olha para si mesmo e sim para os alunos, e abre, com generosidade, caminhos para que eles possam crescer e aprender. Se a gente tá muito auto centrado, muito inseguro ou muito envaidecido, muito preocupado com algo ou muito distraído, é difícil as ulas saírem boas. Pelo menos comigo é assim. A hora de entrar na sala de aula é a hora de esquecer meus problemas pessoais e me focar e concentrar naquele momento. E aquele momento é dos alunos.

Eu levo minha profissão muito à sério, me sinto muito responsável por coisas importantes na vida de muita gente. Para o bem ou para o mal.

Quanto mais novo o aluno, mais importância os professores têm. Por uma série de razões. É claro que aquele super professor na faculdade pode transformar nossa maneira de ver o mundo, apresentar novos universos e tal, mas aí, de certa maneira, já estamos formados.

Quem cuida do seu filho de cinco anos de idade é alguém muito, muito importante na vida dele.

Há uma inversão cruel de status e salário na carreira de um professor que faz com que os professores que lidam com crianças menores sejam os que ganham pior, e o salário aumenta na medida em que aumenta a idade, e o nível dos alunos. E a pessoa se forma mesmo quando criança. Professores do fundamental 1 são muito mais determinantes para a formação de alguém do que qualquer professor do endino médio. Muitos pais entram também nessa lógica e investem tubos de dinheiro para colocar o filho no ensino médio mais caro da cidade, enquanto o filho mais novo vai ser alfabetizado na escolinha perto de casa, tá bom... ele é criança ainda. As crianças bem formadas desde pequenas são geralmente os melhores alunos em qualquer nível que venha depois. Até a faculdade. É claro que estou sendo bastante fatalista aqui, e há mil histórias de virada, intelectual e moral, ao longo da vida de cada um. O que eu queria dizer é que um professor de quinta série, sexta, sétima, oitava é alguém que pode marcar muito a vida de alguém. E em português isso fica muito evidenciado e forte. Porque trabalha-se com escrita e leitura, com a fala e os vários tipos de comunicação, com a relação da pessoa com o mundo e consigo mesma, com as possibilidades de expressão e construção dessa relação. Isso não é pouco.

Quando faço meu planejamento anual penso nessas coisas. Porque não quero, nem posso, me eximir dessa responsabilidade. Na escola em que leciono sou responsável pelo curso de português inteiro do fundamental 2. Dou aulas da quinta à oitava série, de redação, gramática e literatura. O moleque vai me ver quase diariamente por quatro anos da vida dele. Eu tenho que fazer o meu melhor. Dar um curso que forme os alunos, como leitores, escritores e donos da sua linguagem.

E todo começo de ano me dá uma tremedeira. Uma insônia na véspera da primeira aula. Um medo de que nada vai dar certo.

Uma vontade de que amanhã já chegasse logo, e uma saudade de ouvir o sinal, pegar minha caixinha de giz, e voltar logo para a sala de aula.

listas

2008-01-23T23:08:00.000-02:00

Coisas que eu acho chatas:

- fazer faxina.
- cozinhar para mim mesma.
- quando eu vou dormir e tem uma torneira pingando ou algum som estranho e intermitente pela casa, especialmente quando tá frio.
- quando eu chego em casa e há vários recados na secretária eletrônica, três de trabalho e um da ex faxineira.
- quando não ligam de volta nem para dizer então tchau.
- chuvinha.
- insônia.
- cuidar do carro.
- fazer supermercado, mesmo de madrugada.

Coisas que eu acho legais:

- me vestir e me arrumar e saber que estou bem.
- receber elogios.
- amigos e amigas que depois da balada acabam dormindo em casa, pois não têm como voltar.
- amigos e amigas que aparecem de repente.
- chegar em casa, colocar uma música, beber um copo de vinho e escrever.
- olhar a minha casa.
- dançar.
- acordar e cedo e estar animada para o dia.
- tomar café da manhã e ler jornal de papel.
- ligar e fofocar e contar da vida e dos causos para pessoas queridas.
- encontrar pessoas queridas.
- ler.
- frio.
- rir.
- me sentir bem.
- ser muito verdadeira, o mais que der.

Coisas que eu acho estranhas:

- uma sensação de constante novidade.
- contar para as pessoas que não vejo há tempos, que me separei.
- esse negócio de flerte e sedução e encontros e desencontros.
Na verdade é legal, mas eu ainda não me acostumei.
- dormir sozinha.
- o fato de que o mundo continua o mesmo, e tão diferente.

lulu chiquérrima

2008-01-21T11:50:00.000-02:00

Pois fiquem sabendo que o bloguinho da lulu está ali no super site de culinária: Panelinha, da Rita Lobo, indicado como um blog bacana, especialmente a parte lulu na cozinha. A descrição de mim ficou engraçada, reproduzo aqui:

"Lulu é uma garota esperta. Ela é moderna e meio doidinha. Escreve de um jeito bacana, dá dicas de cinema, livros e viagens. Mas o melhor de tudo é Lulu na cozinha!"

Vejam aqui.

Em homenagem a esse evento, resolvi completar e republicar um posto sobre o ovo frito perfeito, que não teve muita atenção mas que acho bem legal, porque fala de alguns princípios da cozinha da lulu. ( uia! como estou metida... )

E além disso...

Ganhei esse selo do blog A Balestra,
do Roberto Balestra.

Adorei!!
Repasso o selo para alguns blogs que mandam bem em literatura, cometendo a injustiça de deixar muitos outros de fora.
Ninguém precisa repassar nada por sua vez, nem mencionar o selo em seus blogs.
Fica como um carinho e agradecimento pelos bons textos sobre literatura que esses blogs têm :

Odisséia 2005, do Leandro Oliveira. Um blog crítico, fundamental.
Biajoni. O blog do Bia. Precisa mais?
O biscoito fino e a massa. Uma referência intelectual, política e de amor às letras e ao pensamento autônomo e crítico na rede.
Liberal, libertário, libertino. O cara fica publicando no blog os trabalhos que faz para a pós graduação. Uma cara de pau sem fim.
Polzonoff. Um leitor turrão, meio deprimido, talvez meio de direita, meio casmurro. Sobretudo, um leitor sensível e inteligente, e um bom escritor. Um grande blog sobre leituras.
Subrosa. O blog da meg. Um blog apaixonado.

Por causa do site Panelinha, resolvi republicar um dos posts da lulu na cozinha, está logo ali embaixo.
Sobre a arrumação da biblioteca... gente! que trabalho! Ainda não acabou. Juro.

saber cozinhar... a experiência do ovo frito perfeito.

2008-01-20T12:00:00.000-02:00

republicação de um post do comecinho do diário da lulu, lá de dezembro de 2006.

Sim, a boa cozinha está na simplicidade e na arte de fazer bem coisas aparentemente simples.
Uma vez fui num restaurante chiquérrimo, nos jardins, badalado e tchudo. Fomos numa das promoções que esses restaurantes fazem, de um menu fixo no almoço, quando é possível entrar nesses lugares, comer e pagar sem ter que deixar as calças, vender os filhos ou, simplesmente, gastar metade do PIB da Somália....

Bom, o menu é fixo e de entrada tínhamos a opção de uma salada verde ou ... ovo frito.

Sim, senhoras e senhores, ovo frito.

Pedi.
O ovo. Frito.
Meu marido ficou me olhando com aquela cara de..."puta-que-pariu-ela-vem-nesse-restaurante-e-pede-ovo-frito..."

Eu nem aí. Quero o ovo frito. Copos de cristais e ovo frito.
E lá veio.
Confesso: eu sei fazer uma salada verde maravilhosa, sei mais ou menos o que é uma salada verde maravilhosa, mas não sei fazer um ovo frito maravilhoso, e não sabia, até então, o que podia ser isso.

Para começar o ovo veio num prato todo lindo, quadrado, branco, umas cinco vezes maior que o ovo em si, que estava ali ao canto, artisticamente posicionado, triunfante. O melhor ovo frito da minha vida, e eu nem sou fã de ovos, muito menos de ovos fritos. A gema perfeita, a clara crocante, um parmesão maravilhoso, cortado por cima... enfim... Uma obra de arte.
Por quê?

e aí vêm alguns princípios fundamentais da boa cozinha:

1) O ponto.

pode estragar tudo, ou salvar o jantar. Uma massa molenga, uma carne hiper passada, uma lula esturricada... não há talento, experiência ou ingrediente que funcione.

Aquele ovo frito estava no ponto perfeito: a clara era crocante e a gema estava mole, não mole demais para se espalhar por todo o prato e estragar a arte da coisa e nos lembrar dos tempos da gemada, nem dura demais, o que tiraria o gosto e o charme da coisa.

Para conseguir o ponto perfeito, além da atenção e arte, geralmente é necessário um bom fogão também, e boas panelas ajudam muito.

2) A qualidade dos ingredientes

Nada também adianta se a matéria prima não é boa. A cozinha pode ser muito muito simples, uma salada de alfaces com azeite e sal. Toda a diferença vai estar na qualidade do alface, do azeite e do sal.
Um bom tomate, um bom pão... pronto. Ingredientes de qualidade e frescos. Frutas da estação, peixes escolhidos a dedo... Isso é que faz uma boa cozinha.

No caso do ovo frito, aposto minha vida que era um ovo hiper especial de galinhas felizes e caipiras, vindas não sei de onde e tal. O parmesão era excelente, e assim por diante.

3) Os temperos.

O que temperava o ovo:
Sal... flores de sal, não assim um salzinho qualquer não... cristais de sal, de preferência colhidos por moças virgens à primeira luz da manhã...
Pimenta do reino, moída na hora, é claro. Pimenta do reino que já vem moída e é guardada em saquinhos perde todo o cheiro e sabor. Sim, amigos e amigas, comprem um moedor de pimenta bacana.
Lascas do melhor parmesão. Eu não estou falando de queijo ralado e dessa mania de colocar queijo ralado em tudo, estou falando de fatias finíssimas de parmesão, duas ou três, que começavam a derreter com o calor do ovo.

Nota importante: na cozinha da Lulu não entra nenhum tempero desidratado, nem químico, nem nada que já venha pronto em cubinhos, vidrinhos ou qualquer coisa assim. Credo.
Folhas de manjericão inteiras, maceradas `a mão... Tomilho, sálvia... Cada tempero dá uma alma e personalidade ao prato, alguns são amigos de carne, outros se dão bem com peixes. Cuidado. Respeitem as ervas, as pimentas, a mostarda, o curry. Nada de sair por aí misturando tudo loucamente. E sim: aposentem aqules vidrinhos de ervas desidratadas. Faça o teste: elas assim desidratas têm gosto de quê?
Respondo: nada.
Caldo de carne em cubinhos? Nem pensar.

4) Texturas e contrastes.

Fundamental para qualquer prato.
Comer é uma experiência que envolve os cinco sentidos: o som da cozinha é algo belo, o azeite chiando na panela, o cozido que borbulha. O cheiro... O paladar, claro. Os olhos. E o tato. Todos esses sentidos são aguçados se se souber combinar harmonia e contrastes: doces e salgados, um certo amargo em meio às folhas, a ardência leve da pimenta em meio a um prato suave.
Geralmente esquecemo-nos das texturas. Misturar texturas, algo crocante em meio a uma sopa, uma pasta que explode no recheio de um ravioli... A surpresa é um dos fatores da boa cozinha, e a textura é um dos elementos importantes.

Já aviso que cozinho com as mãos e se no programa de cozinha a/o cozinheira/o aparece com luvinhas higiênicas... desligo na hora, num tem papo, nem choro, nem vela.

Ali havia a textura crocante da clara contrastando com a textura mole e macia da gema, e o parmesão e as flores de sal conferiam surpresas gustativas que só realçavam a qualidade do ovo em si.

5) O visu.

A louça era linda, e um ovo frito é lindo em si, duas cores fortes, branco e amarelo, um círculo perfeito ao meio. Zen, e belo.

Os japoneses sabem. Come-se também com os olhos. Bacana cuidar do visu de um prato.

Enfim... é isso.
Comi o ovo frito perfeito.

Quem não sabe cozinhar direito pode até fazer um risoto de morangos com champã e impressionar a namorada, mas para fazer um excelente ovo frito... é preciso conhecer e dominar a arte do negócio.

Um dia para ser contado

2008-01-19T02:17:00.000-02:00

“Para o acontecimento mais banal virar uma aventura, é preciso começar a contá-lo”. ”
Roquentin, no romance de Sartre A Náusea.

Então ontem, sexta feira, acordei pela primeira vez ás onze da manhã. Estava tendo muita dificuldade para dormir, ontem pela primeira vez dormi tranquila e até tarde. Acordei e me assustei com o adiantado da hora: sorri feliz. Acordei e decidi que viveria um dia inteiro, um dia a ser narrado:

Café da manhã:

Frutas, mamão.
Na tigela, cereal com uma colher de linhaça. Um bom queijo branco, peito de peru, um pão integral feito por uma amiga. Café preto. Leite para o cereal.
Coloquei a minha louça mais colorida, a minha toalha de mesa mais colorida. O dia estava lindo. Lavei a louça, lavei o rosto e tomei meu café da manhã devagar, sem pressa alguma, ouvindo música e sentindo, com os olhos, o olfato, o tato, aos poucos, o sabor de cada coisa.

enquanto comia, via a minha sala e a cidade de São paulo, que da minha casa, é assim:

Meu café da manhã durou uma hora. Era uma da tarde, quando terminei. Sexta feira. A vida é boa.

Li. Fui ler e reparei nas leituras bandeirosas que ando lendo. de Dezembro para cá, li:

A sonata a Kreutzer, de Tolstói:

Tête a tête, sobre a História de Simone de Beauvoir e Sartre:

Sexus, de Henry Miller:

e Risíveis Amores, de Milan Kundera.

Ri, enquanto lia, e terminava o maravilhoso livro do Kundera, li deitada na rede, o melhor lugar de leitura que há no mundo.

Depois, fui arrumar minha biblioteca. Os livros estavam todos empilhados, jogados na estante sem ordem nem cuidado.

arrumar minha estante, a estante dos meus livros, significou rever minha vida inteira. Isso acontece, com qualquer leitor compulsivo: os livros nos narram.
Amanhã, conto como foi a arrumação e mostro como ficou.

No final do dia, choveu em São Paulo:

e a chuva refrescou, lavou e limpou a cidade e a lulu inteira.

Ao final: cinema, cerveja, kebab e o conforto e felicidade que é ter amigos.
Não canso de repetir, não canso de assombrar-me.

Um dia simples.

Um dia de aventura.

Um dia a ser contado.

O futon, a tevê e o amigo.

2008-01-16T07:04:00.000-02:00

Na mudança toda de vida, minha nova casa está com um quarto praticamente vazio.

O quê fazer com um quarto vazio?

Ora... foi a pronta resposta da lulu: uma super sala de tevê e hóspedes, ué! Chiquérrimo, hiper luluzístico, quero a casa sempre cheia, coisa e tal...

Já tinha a tevê, levei-a para o quartinho vazio, coloquei um edredon, e fiz o teste: ficava bacana. Vi que era bom. Improvisei até uma cortina, e boa.

Como sou uma mulher moderna e de bom gosto, logo decidi que, ao invés de um sofá cama horroroso, compraria um futon elegante. Já fiquei hooras imaginando o novo ambiente da casa:

em tempo teria também a jacuzzi e a varanda.

Fui em lojas, pesquisei preços, me assustei um pouco mas era possível dividir, em quantas vezes fossem, sei lá o quê.

Voltei toda contente para casa, e fui contar as novidades para o Alex, via MSN. O Alex, ente outras coisas, está funcionando como meu personal money advisor ( uia! ficou chique isso!) , pois ele já foi muito rico e ficou pobre, e entende tudo de readaptação e organização financeira.

Meu ex ganhava o dobro de mim, e vivíamos os dois com os salários dos dois, e todo mês eu entrava ( muito ) no negativo. Ou seja, mesmo com o orçamento três vezes maior, entrava no negativo. Ok, eram duas pessoas, mas isso não faz taaanta diferença assim, o tipo de vida que levava ia muito além das minhas reais possibilidades financeiras, e a casa que a gente sustentava era essa mesma onde estou agora.

Agora, faz parte do meu processo de crescimento viver com aquilo que eu ganho, e só, e pronto. Recebo uma ajuda dos meus pais para gastos médicos e coisas assim ( eles me ajudam muito) , mas o dia-a-dia terá que ser inteiramente sustentado pelo salário de professora da lulu, e repensado, e mudado.

Meu salário dá para o dia-a-dia, não dá para comprar cedê, devedê, roupas, sapatos, etc. Não dá para jantar fora toda semana, talvez não dê nem para jantar fora. Não dá pra nenhum luxo, mas dá pra ter um dia-a-dia confortável e bacana.

Isso também tem a ver com uma escolha de vida que eu fiz e venho fazendo desde que me conheço por gente: ter uma vida fundamentalmente prazerosa.
Sempre quis trabalhar com algo que realmente gostasse, algo que até desse significado para a existência, que achasse importante e significativo. Nunca me vi num emprego onde estivesse fundamentalmente e unicamente para ganhar dinheiro. Trabalho é sempre chato, e se não precisasse ganhar dinheiro não trabalharia, mas pelo menos, então que faça algo que ache bacana. E eu realmente adoro o que eu faço.
Isso para mim significou a escolha de um trabalho que não dá dinheiro. Nunca me arrependi nem repensei essa escolha.
Outra coisa: não trabalho dois períodos, como quase todo professor faz. Trabalho somente um período (todas as tardes) e por isso tenho tempo para escrever aqui, preparar aulas, corrigir os trabalhos dos alunos e fazer pesquisa acadêmica. Ajuda bastante o fato de eu não ter filhos, é claro. Essa escolha é uma escolha bastante luxuosa.
Trabalho bastante, mas não levo uma vida de exaustão e estress, voltada somente para o trabalho. Fiz isso algum tempo, já dei mais de trinta aulas semanais, trabalhando manhãs e tardes. Não fazia mais nada na vida. Nada. Nem pensar eu pensava. Nunca ganhei tão bem, nunca fui tão infeliz.

Ter tempo para ler, escrever, dançar, andar pela cidade, cozinhar, etc. é mais importante e muito mais valioso do que devedês, cedês, sapatos, carro do ano, casa na praia, celular não sei o quê, jantares não sei onde. Trata-se de uma escolha de vida.

Trabalho no que gosto, e trabalho somente o suficiente para sustentar um dia-a-dia simples.

Escolhi trabalhar de maneira que possa ter tempo livre para minhas produções, para o estudo, para a reflexão, para a arte e para a vida. Escolhi ser meio pobre mesmo.

Aí, o Alex, que também fez essa escolha, como aliás muitos amigos meus fizeram, me lembrou de tudo isso, enquanto eu falava dos incríveis futons que havia visto.

Ele falou uma coisa muito simples: lulu... vc não tem dinheiro para comprar esse futon... Você não pode querer os dois mundos. Ou vive conforme suas escolhas, ou muda de emprego, de vida.
mas, alex... é tão bonitinho... eles fazem em mil vezes, no cartão...
lulu, a regra número um de organização financeira é não parcelar nada. Se vc quer tanto o futon, vc economiza um dinheiro durante algum tempo, vai lá e compra a vista. Não parcela. É isso que quebra a gente.
Mas Alex... eu nunca vou conseguir economizar esse dinheiro todo...
Então vc não pode comprar o futon.
Mas Alex! e minha sala de tevê?
Lulu... vc precisa mesmo de uma sala de tevê?

Pausa.

Seria muito legal ter uma sala de tevê, assim como seria muito legal ter uma tevê de plasma , assim como seria muito legal um monte de coisa. Ninguém discute isso lulu. Mas a pergunta que vc tem que se fazer, nesse momento da sua vida, é: vc precisa mesmo disso?
Isso, lulu, de sair comprando tudo o que a gente acha legal ter, é coisa de rico. Pobre quebra, se viver assim. Sala de tevê com futon é coisa de rico também. Acorda lulu!

Levei a tevê para o meu quarto, passei a assistir tevê na cama.

Alguns dias depois, aluguei uma série na locadora. Grey´s anatomy. terceira temporada. Inacreditavelmente chata. Chata, chata, chata. Passei um dia inteiro vendo aquela porcaria, um capítulo atrás do outro. Ao final do dia, estava deprimida.
Nos meses em que passei na casa do meu pai, fiquei sem ver tevê. Quase três meses. Sabem o que aconteceu? Li muito.
Eu adoro tevê, mas associo tevê com depressão. Sempre penso que ao invés de ver tevê, poderia estar lendo um livro, indo ao cinema, escrevendo, lendo qualquer coisa. Eu amo tevê, mas tevê não me faz feliz. Pelo contrário. Sou do tipo que, mesmo odiando tudo o que está assisitindo, é capaz de passar o dia na frente da porcaria da tevê. E depois ficar mal.

Então tomei um ato de grande coragem: liguei para o ex, falando que não queria a tevê.

Vou viver sem tevê em casa.

Posso ver devedês no computador, posso ir ao cinema.
Isso aconteceu há alguns dias. Estou lendo mais, escrevendo mais, me mexendo mais. O combinado com ele é que se me der crise de abstinência, eu ligo e ele traz o bicho de volta.

Então, não só não tenho meu quarto de tevê, como também nem tenho mais tevê.

Eu não preciso nem de um, nem de outro. Preciso dum colchonete, para os amigos que vierem se hospedar aqui terem onde dormir. E o quarto virou um lugar onde treino, me alongo e danço. Disso eu preciso.

E isso também é ser livre,

como me ensinou o Alex.

É aprender, de fato, a dar o verdadeiro valor para as coisas que realmente têm valor.

Obrigada, amigo.

Sobre organização monetária, leiam também esse post bacana da Zel:
momento "história verídica"

coisas legais e estranhas nesse negócio de morar sozinha

2008-01-14T12:25:00.000-02:00

Apesar de ter saído de casa para estudar na Unicamp com dezessete anos, nunca antes havia morado sozinha. Quando estudava dança na Unicamp, morei na moradia estudantil, com um bando de biólogos e depois morei numa república, com um bando de artistas.
Não queiram saber. ( Dentre eles, um casal amigo do coração, que amo muito até hoje. Saudades. )

Depois, quando voltei para São Paulo, fiquei um tempo na casa do meu pai e logo já fui morar com meu namorado, com quem morei até novembro do ano passado. Sim, passamos alguns tempos distantes, durante um tempo ele estava em Curitiba e eu em São Paulo, mas é diferente, pela primeira vez tenho uma casa que é minha e só, de mais ninguém. Nem com os gatos eu quis ficar.
Isso é muito legal, porque é o meu espaço, a minha casa, porque sou eu. Ao mesmo tempo, estranho. Acho muito estranho, principalmente, nos detalhes, nos pequenos detalhes...

Supermercado:
Confesso: quando fui ao supermercado pela primeira vez, para fazer as minhas compras, dei até uma choradinha. Não é minha culpa, tocou uma música do Roberto Carlos, eu estava ali, o carrinho vazio na minha frente e eu pensei: caraio, posso comprar o que eu quiser. E só o que eu quiser. E só. Pronto, lá vieram as lágrimas escorrendo pelas bochechas da luluzinha.
Comecei até a me divertir: se eu quiser passar para uma dieta de salgadinhos cheetos, coca cola e chiclete, eu posso. Ninguém vai falar nada.
Se eu quiser fazer uma dieta de tofu com bardana, quiabo e arroz integral, e só comer isso o dia inteiro, eu posso. Ninguém vai falar nada.
Se eu quiser viver de caviar e champanha... não posso. Quebro em um dia. E me ferro também.
Ok... a liberdade não é absoluta...
Mas, mas, mas... o fato é que a lista do supermercardo é minha. Só minha, não tenho mais ninguém em quem pensar nessa hora. Nesse momento, o Roberto Carlos estava lá, cantando, e foi ali que eu dei uma choradinha. Legal, e estranho.

Do que eu gosto mesmo? Como vai ser a minha geladeira e a minha despensa?
E nesse momento, eu ri. Porque, lembrem-se, ando namorando comigo mesma, e nesse namoro tenho me achado muito interessante. É quase uma pesquisa antropológica.
Como é que é que eu sou mesmo?
Comprei iogurte, pão integral, queijo branco, banana, maçã e manga. Esqueci de comprar papel higiênico. Comprei um vinho e um espumante. Comprei pão sueco. Comprei cenourinhas baby e salada já lavada. Leite em pó, água mineral, cereais.
Quase fali.
Voltei para casa, contente.
Legal. E estranho, muito estranho.

Chegar e sair de casa

Das estranhezas talvez a maior seja chegar e sair de casa. Ninguém sabe que eu cheguei. Ninguém sabe que eu saí. Eu sei que isso é comum, e.... repito, já fiquei meses sozinha em casa, mas é diferente, a gente se ligava e se falava diariamente e um sabia onde o outro estava, sempre. Agora, não. Claro, minha família e meus amigos me acompanham, mas é diferente. Faz parte desse negócio de liberdade. Se eu quiser acordar seis da manhã e ir correr, eu pego e vou, e se quiser depois passar o dia inteiro fora de casa, eu pego e vou. Os perigos da cidade restringem essa liberdade de ir e vir, mas ela continua sendo bem ampla. Saio e chego quando quero, sem satisfações, aviso quem eu quero, quando quero. Estranho .

Claro que quando as aulas recomeçarem isso muda um pouco, volto para a rotina de horários estabelecidos e tudo o mais. Mas chegar e sair de casa e não falar: "oi! cheguei", "oi... tô saindo..." é estranho. Por outro lado, minha casa está linda, e é muito, muito legal chegar, olhar a casa e pensar: essa é minha casa. E cada saída é uma saída nova para um mundo novo, de um jeito novo. Então é legal. Estranho, mas legal.

hábitos caseiros:
Essa é a parte que talvez esteja me causando menos estranheza, e que ando mais pesquisando. Chego e ligo o som? Chego e tiro a roupa? janto às três da manhã? Fico o dia inteiro na frente do computador? A que horas leio? Quando ligo para os amigos? Dou cambalhotas pelo corredor da sala? Fcio vendo pornografia na internet? Faço minhas respirações de ioga sem vergonha de pagar mico na frente dele?
É engraçado como a vida de casada fica (ou como a minha ficou ) condicionada ao outro, aos hábitos dele, aos nossos hábitos como casal, essas coisas. Tenho uma amiga que quando se separou descobriu que gostava de dormir até tarde. Quando casada, havia uma rotina de acordar sempre muito cedo, namorar de manhãzinha. Pois bem, ela separou-se e descobriu que odeia acordar cedo. Não que antes ela estivesse infeliz, acordar cedo com ele era bom. Mas ela, sozinha, enquanto "indivídua" descobriu, e só descobriu isso depois de separada, que gostava de acordar tarde e dormir tarde. Quando a gente está morando com alguém, passa a ser a gente e esse alguém. E mesmo que todas as individualidades fiquem preservadas, a vida gira em função do casal, e há os hábitos criados juntos, do casal. Agora pesquiso-me, e vejo como sou, pela sala, pelo quarto, pela cozinha, pelo banheiro. Devo confessar que, por ora, estou muito mais organizada. Antes, louça suja na pia e armário bagunçado não me incomodavam. Agora, têm me incomodado. Também não quero saber de tevê, mas isso é assunto para outro post.

Primeira pessoa do singular, primeira pessoa do plural:

Antes, minha vida era uma vida pensada e vivida na primeira pessoa do plural: nós. Agora penso e vivo na primeira pessoa do singular: eu . E sou múltiplos "nós" : eu e cada um dos meus amigos e amigas, eu e os novos amores, eu e a cidade, eu e minha casa... Não me sinto só.
Construo meus eus, e tenho me achado bem legal, e não me estranho.

O almoço da lulu

2008-01-11T17:41:00.001-02:00

Então voltei a cozinhar, casa nova, rotina nova, faço minhas comidinhas.
E neste calor infernal há pouca disposição para comidas quentes e difíceis. Aliás, neste calor infernal há pouca disposição para qualquer coisa, a não ser sair de SãoPaulo e ir para algum lugar com água e natureza onde o calor possa ser vivido de maneira menos cruel. Vamos lá, em São Paulo nem shorts o povo usa. Não combina. Calor não combina com essa cidade cheia de concreto e asfalto. E calor não combina comigo.

Viveria feliz para o resto dos dias se a temperatura oscilasse assim entre os 17 e 22 graus. Seria perfeito. O lado bom do calor é que, no entanto, a gente come salada com prazer, e nem sente que está sacrificando nossa felicidade gustativa em nome de um corpitcho sarado. Hoje foi daqueles dias em que nem dava para pensar em comida quente, dia de comer saladas, sucos, essas coisas de gente saudável.
E lá fui eu, investigar a geladeira.

Peguei um peito de frango feliz ( Como somente frangos felizes, aqueles orgânicos, que vivem livres e tal) , já sem pele. Cortei o bichinho em pedaços, sem muito método, pedaços bons de pôr na boca. Temperei com Mostarda de Dijon, qualquer mostarda serve, quanto melhor a mostarda, melhor fica. Temperei significa que coloquei um monte de mostarda na tigela e mandei ver, tem que ser um lance bem generoso, todos os pedaços do frango feliz devem ficar amarelos e cobertos de mostarda. Aí coloquei azeite, pimenta e sal, a santíssima trindade da culinária luluzística.

Então eu deixei o frango por ali descansando em seu banho de mostarda por uma meia hora e dá-lhe uma boa caçarola com azeite bem quente (só um pouco de azeite, nada de frituras), e pronto. Coloquei os franguinhos ali até ficarem dourados e crocantes, formando casquinha e tudo. O resto foi bem mais simples: um tomate cortado, folhas de alface, cenourinhas baby. Gosto de temperar a salada no prato e jogar o frango por cima depois. Tá pronto. Rápido e fácil e gostoso. bom para dias assim, dias quentes de verão.

Liberdade

2008-01-11T10:29:00.000-02:00

Tenho trinta e dois anos, um emprego que adoro, uma casa linda, um corpo forte e alongado. Tenho muita gente a minha volta, gente que gosta de mim e que cuidou muito de mim, de longe e de perto. Tenho excelentes amigos; sem eles e elas, mal andaria.

Anteontem, voltei para casa, a minha casa.

A minha separação aconteceu no dias dois de novembro, do ano passado. Foram doze anos de um casamento lindo, somos amigos.
Fui para a casa do meu pai, enquanto meu ex-marido cuidava e arrumava o novo lugar para onde foi. Anteontem separamos as nossas coisas, fizemos a mudança, voltei para minha nova velha casa. Os gatos ficaram com ele, por comuníssimo acordo e decisão.

Acordei e como ainda estou de férias não tenho compromisso algum.
Sou livre, absolutamente livre, de um jeito que nunca fui na vida. Não me acostumo direito, sinto um monte de medo, mas sinto tambémque tenho o mundo inteiro pela frente, minha vida inteira a ser vivida e descoberta. Celebro a mim mesma, no melhor estilo Walt Whitman. Estou só, e apaixono-me e cuido de mim. Estou cheia de amor. A cor do mundo mudou, parece mais vivo e sinto cada partícula do ar que respiro. Estou viva, e pronta para a vida.
que venham. que venha. estou pronta.
Triste e , ao mesmíssimo tempo, muito muito feliz. Porque não há nada no mundo como ser verdadeira e corajosa. Querer liberta. E eu quero, quero muito, ser muito feliz, e ter uma vida plena e inteira. E quanta coragem, quanta coragem foi necessária para eu assumir isso, e viver assim.
e que assim seja. é bopm, namorar a mim mesma. E o aprendizado de estar só tem sido bom também. Difícil, mas ninguém aqui quer facilidades.

Um beijo a todos os meus leitores.
l.

Acabaram as férias. Voltei.

2008-01-10T21:16:00.000-02:00

Meu discurso de paraninfa ( o primeiro parágrafo é blablabla, o resto tá bacana) :

São Paulo, 15 de dezembro,

Crianças,

Pais, famílias, queridos colegas educadores,

É cheia de honra e nervosismo que estou aqui, hoje. Obrigada. Eu, como vocês sabem, estudei aqui no equipe, me formei aqui, na oitava série e no terceiro colegial. Fui educada aqui, pelas mesmas mãos e pelo mesmo espírito que agora educa vocês. Então, estar aqui, agora, sendo homenageada pelos meus alunos, é algo muito forte. Uma espécie de ciclo, e de continuidade porque essa formação, que essa escola me deu, foi o que me fez querer ser educadora. Vocês sabem, um de vocês escreveu isso de um jeito bonito um dia: para mim, ser educadora é um jeito de ajudar o mundo.

Eu gosto de saber que a gente leu, sentiu e pensou muito, juntos, sobre grandes obras da literatura. Lemos sobre um adolescente cujo pai fôra assassinado e cuja mãe casara-se com o tio. Esse menino, príncipe da Dinamarca, convive com os fantasmas de sua família e com as desrazões de si próprio e do mundo. Incapaz de abrir-se para o amor de Ofélia, preso entre a necessidade de vingança e uma vontade de justiça, cheio de urgência de crescer e tomar logo seu lugar no mundo, briga com a questão que ficou tão famosa: ser ou não ser.

Crianças: sejam.

Optem sempre por ser. Com quantas faces vocês tiverem. Tortos, pela metade, na busca. Tenham sempre, coragem de ser. Porque mesmo se não tivermos nada, mesmo se não formos nada, a parte disso, temos em nós todos os sonhos do mundo. Sejam e sonhem, sempre. Uma vez o Silvio, que foi meu orientador educacional aqui no equipe, disse que os adultos mais felizes são aqueles que foram fiéis aos seus sonhos adolescentes. Não se percam dos seus sonhos. Não fujam para o subsolo.

Lemos sobre as mulheres de uma cidade que, cansadas de perderem seus homens para a guerra, fizeram uma greve de sexo. E então, sem suas mulheres, os homens perceberam que mais que fazer guerra, o bom mesmo na vida era fazer amor. E amar, e viver em paz, na paz.

Lemos também sobre um cara cujo sonho era ficar num campo de centeio, que ficasse ao lado de um precipício, vendo crianças brincar. A função dele, no mundo, seria apanhar as crianças desatentas, que, correndo demais ou distraídas, corriam o risco de cair no abismo. Esse cara tinha dezessete anos, perdera seu irmão mais novo, fora expulso de três escolas, crescera 17 centímetros num ano, e queria ser só isso: um apanhador no campo de centeio.

Lemos sobre outro,que certa manhã acordou de sonhos intranquilos e encontrou-se em sua cama metamorfoseado num inseto monstruoso.

E à medida que líamos, conversávamos. E a gente conversou que às vezes o mundo nos transforma em insetos mesmo. Nos atropela. Quer que a gente se molde, quer nos obrigar a esquecer nossos sonhos, porque parece que não dá, e a gente entra na roda viva, e um dia acorda em forma de barata. Cuidado, crianças. Ser, é também resistir a essa metamorfose. Ser é resistir. Porque o mundo aí fora é duro, uma vida viva é uma vida atenta, fiel a si mesma e aos seus valores. E para isso é necessário muita força e integridade, e não dá pra ter preguiça.

E não é possível ser, sem que se olhe para o outro. Um olhar de cuidado. Se tem uma coisa que o Equipe ensina é olhar para o mundo com olhos atentos e inquietos, incomodados e ativos. Os outros, o mundo, nos fazem, e dão até sentidos para a nossa existência. Que vocês sejam, e sejam conduzidos por padrões éticos, humanos, atentos ao outro.

Mas como é difícil se colocar no lugar do outro! Quase impossível. Mal posso escrever de mim, professora, vou escrever do outro? Não consigo, não consigo criar um personagem que seja diferente de mim... Conseguem. Conseguiram. E cresceram, e podem – e vão - crescer ainda mais. Nesse exercício tão difícil e tão importante que é aceitar o diferente, aceitar o estranho, e se colocar no lugar do outro.Isso também é ser. Ninguém é, se não olha para fora de si mesmo, e não consegue identificar um pouco de si no outro, por mais diferente e estranho que o outro seja. Acho que essa foi uma das grandes coisas que talvez tenhamos aprendido no curso de literatura deste ano.

Lemos sobre o índio valente, cuja tribo havia sido massacrada e vagava com seu pai, cego, pela floresta, e que chorara na presença da morte, na presença de estranhos, ao lembrar-se do pai só e cego, perdido na floresta. Lemos como o índio foi solto e depois rejeitado pelo pai por sua suposta covardia. Lemos a luta que houve, e que não houve guerreiro mais valente que aquele índio que chorara.

Lemos um livro inteiro onde as coisas mal acontecem. Onde o narrador, um homem mais rico e letrado, quer falar de uma nordestina quase analfabeta, que mal sabia falar, mal tinha consciência de si. Que nunca experimentara a felicidade. Que tem sua hora da estrela quando – como um operário na construção - anda na contramão, atrapalhando o tráfego. E morre. E não há ninguém que preste no livro, e a Clarice ainda por cima escreve prosa como se escrevesse poesia.

E depois lemos sobre o homem do subsolo, a classe reclamando que só líamos livros tristes, e poemas tristes, e lá vamos nós ler Dostoiévski.

"Tenho agora vontade de vos contar, senhores, queirais ouvi-lo ou não, por que não consegui tornar-me sequer um inseto, Vou dizer-vos solenemente que, muitas vezes, quis tornar-me um inseto. Mas nem disso fui digno." (p. 19)

Pois é, esse daí não consegue nem ser um inseto decente. Looooooooooseeeeerrrrrrr. Doeeennnnteeeeee.

- Sabe quem é esse cara, professora? Você já viu aquele programa, linha direta?

- Já.

- Então, ele é um desses caras que aparecem no linha direta, esses caras doentes.

- Será? O quê vocês acham, gente?

- Eu acho que não... - falou uma menina, bem tímida mas convicta - porque... sabe? O que é legal nesse cara é que ele tem consciência de como ele é ridículo e patético, ele sabe disso. Ele tem raiva do mundo mas acho que tem raiva principalmente de si. E... sabe? eu acho que eu até me identifiquei em algumas partes do livro... não assim com essa raiva toda que ele tem do mundo, de todo mundo, tal... mas da vergonha que ele sente de si próprio às vezes... da vontade que ele tem de não falar com ninguém e ser grosseiro com todo mundo... De como às vezes ele é superior a todos, e às vezes se sente super inferior.

- Sabe o que eu gostei no livro? - um outro aluno - como ele sempre pensa que deve fazer uma coisa e nunca faz aquilo que pensa que deve fazer. Ele está lá num lugar e pensa: eu preciso dar um soco nesse cara, ou: eu preciso ir embora... mas fica lá, andando de um lado para o outro e não faz nada daquilo que gostaria de fazer, ou que acha que tem que fazer. Eu achei isso muito legal.

- Eu acho que esse livro me ajudou a entender melhor as pessoas...

- Por quê?

- Ah... sei lá... o cara tem coragem de falar um monte de coisa que todo mundo sente um pouquinho mas não tem coragem de confessar, ele vai lá e confessa, sabe?

Uma menina vira para o outro que disse odiar o cara com todas as forças:

- Você nunca faz uma coisa da qual se arrependeu depois? Ou deixou de fazer por falta de coragem e depois ficou pensando nisso durante dias e dias, e isso virou uma coisa enorme na sua cabeça? Você nunca quis fazer algo e acabou fazendo justamente o contrário? Eu fiquei com um pouco de pena do cara, sabe? mas gostei dele, de uma certa maneira, sei lá.

- Eu não tô gostando do livro porque dá aflição e angústia.

- Eu acho que o cara devia tomar coragem, se matar e deixar a gente em paz.

- Por que alguém vai escrever um livro sobre um cara desses?

E aí a gente conversou que a razão, o bom senso, a racionalidade não são suficientes para explicar o que é o ser humano. Que o cara, e a gente, tem impulsos auto-destrutivos, que todo mundo tem... Que nem sempre a gente age com racionalidade, quem nem sempre dá, e vale a pena, ser um winner na vida. Que tudo isso aliás é meio ridículo, que há o subsolo do humano, e que esse não pode ser negado. Porque todo mundo aqui sabe que a gente tem às vezes prazeres e desejos perversos... todo mundo aqui já fez alguma vez alguma coisa muito nada a ver, perigosa ou auto-destrutiva prá caramba, só para flertar com o perigo, para testar limites, sei lá. Pô... Que todo mundo é meio loser mesmo e ainda bem, porque essa figura do cara que sempre consegue tudo aquilo que quer, que sempre faz tudo aquilo que acha que deve fazer, que tá sempre feliz, realizado e se dando bem com todo mundo... é muito chata. Sabem, o homem do subsolo leva ao máximo um lado que todo o mundo tem, vamos chamar de lado loser, para vocês verem o ridículo dessa expressão. Ainda bem que alguém escreveu um romance sobre ele, porque o ser humano não tem controle absoluto sobre si próprio, tem o inconsciente, tem um prazer que a gente sente na dor, tem um monte de coisa... Essa obrigação de ser feliz, de se dar bem em tudo, de conseguir as coisas, é na verdade não só ridícula como muito dura também.

E o pior: ele é um cara que tem a consciência hipertrofiada. Pensou demais, observou demais, refletiu demais. A resposta possível que ele dá para tudo isso, para o ridículo das pessoas que observou, para a hipocrisia do mundo, os bajuladores, etc. é a inércia. Pois para ele não adianta fazer alguma coisa, porque nada do que ele fizer vai mudar ou alterar o estado do mundo e das coisas. Mas isso não impede que ele sinta raiva, muita raiva. O discurso dele é inteiro raivoso, e é bacana um discurso raivoso, o mundo precisa também disso. E eu acho que dá para agir também, não precisa entrar na inércia porque o mundo é uma droga, a ação vale a pena, e no mínimo faz a gente ficar mais feliz.

O mundo não está dado, ele não é harmonioso, é a gente que tem que construir o nosso mundo, sabe? Ir juntando as pecinhas partidas, criando nossos sentidos... o romance moderno trata justamente dessa construção: o herói do romance moderno tem que construir a si mesmo e ao mundo, criar um sentido para si e para as coisas do mundo. Esse é o grande tema.

E muita gente abdica de si mesmo e dos seus sonhos, se aprisiona ao máximo para poder inserir-se no mundo, não virar um loser, ganhar muito dinheiro, sei lá. Tem muita gente muito infeliz por aí, gente demais. E é difícil mesmo. Porque por outro lado ninguém quer virar uma barata ou um personagem do Dostoiévski que nem barata conseguiu virar. Mas é bacana a literatura mostrar que o mundo é um pouco isso aí mesmo. Que é uma batalha a gente ser fiel a nós mesmos, e para isso a gente tem que lembrar o tempo inteiro que essa construção do mundo e de nós mesmos nos dá uma coisa muito muito preciosa e bacana: liberdade. Ninguém está predestinado a nada, ninguém tem um lugar fixo, cada um pode ser livre para viver seus desejos, construir sua vida, lutar pelos seus sonhos, lutar pela construção de um mundo melhor. A resposta para esses livros não precisa ser uma tristeza e uma depressão, pode ser pelo contrário: ação, e mesmo, talvez, um certo alívio, porque não é humano vencer, se dar bem e ser racional o tempo inteiro, e esses livros mostram que nem é isso que interessa.

Que vocês sejam. Muito fiéis a si mesmos, que consigam, nesse mundo louco e desigual, encontrar caminhos verdadeiros e que lutem sempre para viver de acordo com suas verdades, desejos e sonhos. Que possam ter uma vida muito verdadeira, e feliz. Quando vier a questão, ser ou não ser, espero que vocês possam sempre responder que sim. Sejam. Vivam. Sejam grandes, inteiros, sejam felizes. Eu acho que dá.

Com todo meu amor,

Lu

então

2007-12-05T09:52:00.000-02:00

Queridos leitores, leitoras, e assim por diante,

alguns repararam que andei quieta, quieta, quieta. fechada em copas, como diria Murilo Mendes. E ele dizia mais, dentre todas as coisas que dizia, dizia que devíamos ser contemporâneos de nós mesmos.

Pois bem, estava ficando para trás. Perdendo-me de mim, sabem?

Aí então, corri. Corri, e meio cheia de coragem, meio sem outra solução, mudei muitas coisas da vida. Coisas profundas. Descasei. Fiquei inteira pela metade.

Para os que gostam de mim, estou bem. Fazendo muitas aulas de dança, indo ao cinema, fazendo as coisas de quase sempre, e tudo diferente. Descobrindo que me basto, descobrindo-me. Curtindo. vendo como eu sou.

enquanto isso, nesse período todo o diário da lulu ficou meio órfão, sem pai nem mãe, que a lulu não se encontrava.

E agora não sei ainda.

Acho que vou mudar-me. Ir para outro endereço, em outro lugar. Um ano de diário.
Um blog ( bananésimo ) não gente, quis dizer bacanésimo, juro... , não é mesmo?

Ainda não é tempo de despedida, porque não.

então

por enquanto, só dando notícias. e deixando meu carinho profundo aos que vêm aqui sem ser por engano.

beijos,

até já.

lu.

gente, eu queria fazer um auto-elogio e chamar meu blog de bacanésimo, aí fui lá e escrevi bananésimo. Freud explica,. desculpem-me, beijos a todos,
lululouca.

então...

2007-11-11T06:43:00.000-02:00

Ela caminhava com as próprias pernas e tinha uma espécie de coragem de mergulhar na incerteza e aventura da vida, na ventura que a vida poderia ser, que lhe dava uma espécie de força e alegria.
Ainda que triste, triste, triste, estava feliz. E sentia uma vertigenzinha, que acompanha o medo, que acompanhava a incerteza, que acompanha o medo, mas que era uma vertigem boa, de estar viva bem viva, correndo o perigo que é estar assim.

Ela ganhava coragem, cada vez mais coragem,
e sentia que era, e é, e será. Inteira. A cada vez, quantas vezes fossem.

enquanto houver gelo...

2007-11-06T12:02:00.001-02:00

Carta de uma aluna

2007-11-04T11:19:00.000-02:00

Atualizado. cartas de duas alunas.

Os meus alunos não sabem que o blog existe, mal suspeitam que são personagens de posts e centro de discussões, crises, e relatos luluzísticos.
No entanto, a oitava série, a tal dos livros tristes, do Dostoiévski, etc. ( leia aqui) , me convidou para ser a paraninfa deles, na formatura. Fiquei bastante tocada, e resolvi mostrar o blog para essa turma que, afinal de contas, tá saindo do ginásio ( fundamental 2), e foi uma turma que me fez crescer e pensar muito. Eles adoraram, se sentiram chics e bcanas, e são mesmo.
Uma aluna depois foi pra casa e me escreveu assim:

"Estava eu aqui navegando pela internet, quando me lembrei de seu blog que mal havia visto, fui lá e pelo pouco que li quis comentar, não consegui, tentei mandar como depoimento, só para que você conseguisse ler ao menos, também não consegui, então anexei e estou te mandando como e-mail.
Beijos, ."

Resolvi colocar o e-mail aqui, para falar que é bom, é muito bom fazer algo que dá um sentido para a nossa existência. E que todo mundo fala tão mal da educação, da moçada que tá aí, de sei lá o que, de adolescentes chatos, mas olha só, que besteira. Chove bastante em São Paulo, mas hoje eu estou achando o mundo bonito.
Aqui, a carta que ela me escreveu, como era para ser um comentário pro blog, achei que devia publicá-la aqui:

Sabe nem sei se poderia estar escrevendo aqui, mas eu acabei me dando esta liberdade. Ultimamente eu tenho pensado muito (como se isso não ocorresse sempre) no que eu seria daqui a uns anos, e este ano que já está acabando foi muito bom pra eu analisar e avaliar as coisas e aprender tantas outras, e com você e "acabei" aprendendo realmente muito, e não foi um aprendizado qualquer, foram coisas importantes, e dentre as minhas opções de futuro acho que eu sempre acabava me espelhando em alguém, ou por influências de convivência, conversas e coisas do gênero, e não sei se você se lembra, mas num dos dias do rancho eu me lembro que você disse que ser professora era o seu jeito de ajudar o mundo, de tentar transformá-lo em algo melhor, e dentro de mim também há este mesmo desejo de ajudar o mundo, e nessas minhas perguntas sobre o meu futuro ás vezes chego a conclusão de querer ser professora como você e os meus outros, mas de português mesmo, pois mesmo tendo esses lado "chato" de gramática (desculpa) e tal, tem um lado mais profundo que desenvolve o aluno, que pode até chegar a ajudá-lo, a se encontrar e tal, e só queria te contar que você despertou este lado humano-professor em mim, e que mesmo não tendo acabado ainda eu vou sentir falta da sua presença nos meus dias escolares, obrigada.

Eu achei que "lado humano-professor" foi uma das coisas mais lindas que li nos últimos tempos.

e, outra aluna, escreveu assim, nos comentários:

Lu, não sei quem escreveu isso, pelo jeito me parece a Ana. Há algum tempo penso e quero te escrever algo que demonstre quão diferente você tornou minha vida. Todos os processos que você me fez passar me fizeram, muito embora de um jeito forçado, amadurecer. E eu sou muito grata por isso, e por todo o resto. Pouquíssimos professores, talvez nenhum, teria entendido, ou sequer ouvido, minhas bobas crises adolescentes em relação aos livros e projetos. Talvez nem acreditado nelas, pensando que seriam apenas uma desculpa para fugir de certas responsabilidades.
Para você, professora, dediquei um poema que você mesma me mandou fazer, dizendo homenagear os mentores que nos guiam por essa vida. Por você, escrevi na ficha de inscrissão pro médio, que queria ser professora porque estes tiveram mais influência sobre mim do que qualquer outra pessoa.
Tenho medo de ter sido mimada demais por você, e nunca mais achar outro mentor que me entenda tão completamente, e me acalme. Porém, levo comigo tudo o que aprendi com você, não só em relação à escola, mas também como pessoa, e tenho a certeza de que isso me ajudará sobre qualquer dificuldade.
Sentirei tua falta, de verdade. Beijo.

como

2007-11-03T12:45:00.000-02:00

como uma pedra de gelo exposta ao sol, ela derretia e deixava que as partes de si se espalhassem, molhando o chão. O que seria da pedra de gelo depois de derretida era coisa que ninguém sabia, mas ela queria o sol, e derretia.

Quem não tem cão...

2007-11-01T12:06:00.001-02:00

...caça com gato.

para a rosa

2007-11-01T07:16:00.001-02:00

... e depois de um tempo quieta, bem quieta, devagar quase parando por aqui, pensando mesmo em até fechar as portinhas, falar adeus, tchau e bênção e comentar como foi bom enquanto durou que fosse infinito enquanto durasse e coisa assim, eis que nessa manhã de quinta acordo com vontade de escrever. Algo vai bem. Que bom.

E eu tenho uma amiga que escreveu anunciando aos amigos um período aí de silêncio que virá, coisas de descompassos, daqueles que nos escapam de tal maneira que somente com ajuda médica/medicinal pode acontecer de haver saída, e forças para procurá-la - coisas de depressão, que é doença séria e grave.

E ao mesmo tempo que me espantava com a generosidade e coragem dessa pessoa, que escreve, avisa, e diz assim: "olha, se preocupem não se procupando, que estou me cuidando mas é assim, preciso de um tempo e sim, não ando mesmo muito bem", respondi logo, e escrevi algo que quero deixar aqui, como uma carta de amor, que vai aliás para todas as minhas amigas, as de antigamente - que andei revendo - e as novas - porque novas amizades se descobrem e constróem, mesmo depois de velha, já passados os trinta anos, olha só....

Então coloco a resposta que escrevi aqui, como um relato de amizade, como uma declaração de amor,
à vida.

a sua presença viva na minha vida é algo tão valioso, mas tão valioso, que nem sei. Você já foi minha mãe, irmã, amiga, professora, e desconfio que até namoramos um pouco.
Brigamos e desbrigamos mas não chegamos a brigar nunca. e nos entendemos de um jeito de mulheres gauche e imperfeitíssimas que somos, desajeitadas, meio gordas, meio lindas, divas até a medula e a última ponta de cabelo, com toda inteligência e loucura. o amor e a amizade ficam, mesmo que em silêncio, continuamos juntas, bem juntas que eu sei, nada dessa besteira de se despedir das amizades que isso não é coisa que se proponha nem que se aceite.

Mas os momentos de silêncio às vezes nos tomam mesmo, eu mesma andei quieta quieta, quase um fio de cabelo.
Sabe o que eu acho? eu que te conheci e te vi inteira, te vi rindo e chorando? Eu acho que teu amor pela vida é maior que a tua doença, e esse amor há de encontrar caminhos.
Eu acho que esse teu coração achou e achará jeitos de continuar pulsando e pulsante. Porque sim, de insistência e teimosisse ( e se essa palavra existisse, era assim que ela se escreveria?) puras mesmo. Porque é assim.

e deixo um poema, do William Blake, traduzido pelo Augusto de Campos. Meu avô tinha esse poema enquadrado na casa dele, e desde pequena o leio, fascinada com a rosa doente.

A rosa doente

William Blake

Ó Rosa, estás doente!
Um verme pela treva
Voa invisivelmente
O vento que uiva o leva
Ao velado veludo
Do fundo do teu centro:
Seu escuro amor mudo
Te rói desde dentro.

Tradução: Augusto de Campos

The sick rose

O Rose, thou art sick!
The invisible worm
That flies in the night,
In the howling storm,

Has found out thy bed
Of crimson joy,
And his dark secret love
Does thy life destroy.

William Blake

lulu na mostra

2007-10-22T09:24:00.000-02:00

Sabadão, lulu acorda, vai tomar seu tradicional café da manhã na padoca da esquina de casa, abre o jornal que só lê aos finais de semana e repara: olha... tem mostra de cinema em sp!
Presta um pouco mais de atenção e repara mais ainda: olha... hoje vai passar o filme do David Lynch! Lulu, inocente de quase tudo nessa vida, repara que a sessão é meio dia. Olha seu relógio, são dez e meia. Oba! pensa lulu - dá tempo...
lulu chega com uma hora de antecedência, toda contenta da vida.
Puxa, tá cheio... Cheio? Uma fila atravessava o conjunto nacional e saía para a rua. Todos os modernetes de São Paulo pareciam haver acordado cedo naquele sábado. Lulu entra na fila. Fica na fila. Uma hora de fila. Os ingressos esgotaram antes, bem antes, da vez da lulu.

Lulu não desiste. Pega seu jornalzinho e resolve ir ao Frei Caneca, tem um monte de filme passando lá, vambora ver algum filme iraniano com legendas em aramaico.

No caminho, lulu passa pelo Espaço Unibanco. O lugar não abriu ainda, tem fila na porta. Uma fila modesta, mas existente. "Vocês tão nessa fila para quê? " - "Para comporar ingressos para a mostra, ué..." - diz uma senhora de oclinhos de aros grossos e vermelhos, com um certo ar de despreZo na voz. Será que para ver a mostra precisa usar oclinhos de aros grossos e coloridos? Lulu está cada vez pensando mais, mas guarda para si a pergunta e continua a bater papo: " Sei... e você vai ver o quê?" Um filme sobre o vocalista do Joy Division. Oba, pensa lulu. Legal, vambora. Que horas começa? Uma e meia? Não... diz a mulher, já quase sem paciência com tanta desinformação. A sessão é às dez da noite. Nooossaaaa!! Diz a lulu. E você já está aqui? Vida difícil essa de cinéfila, né? A mulher olha para cima e suspira. Lulu vai embora, rumo ao shopping Frei Caneca.

O Shopping tava fechado mas lulu já sabia que aquilo não queria dizer coisa alguma. Fez o ar mais intelectual que sabia fazer e falou ao segurança: Vou à mostra. Esqueci meus oclinhos em casa.
O moço deixou a lulu passar. Engano bem.

Chegando lá... adivinhem: fila. Mais modernos. Mais gente, todos com os guias da mostra em mãos, fazendo planos alucinados: "pego o filme da uma da tarde, depois vou para o filme das três, depois entro no das cinco e ainda termino o dia, às nove da noite, com o filme siberiano que parece ser o máximo!" Lulu, meio assustada, começa a entrar no clima. Pega um guia, começa a fazer contas. Um filme só passa a parecer pouco. Imagina! Liga pra casa: "ficarei o dia inteiro no cinema. Adeus."
Escolhe dois filmes estranhos, de nomes estranhos, cineastas desconhecidos. Lá fora tava o maior calor, lulu saíra de shortinhos. Começa a sentir frio. Fome. A fila não anda.

Finalmente lulu chega ao caixa, pede os ingressos para os dois filmes que resolvera ver. Só dois? Pergunta o caixa. Lulu fica sem jeito... é, moço... fico assim.. meio cansada... Cabisbaixa, lulu vai ao café comer algo. Uma média e um pedaço de bolo de iogurte por favor. Pois não moça, são dez reais. O quê? Quanto tá a média? Quatro reais, o pedaço de bolo custa seis... Esquece, moça. Obrigada. Lulu sai do shopping e vai ao boteco da esquina. Gasta três reais.

Lulu vê o filme - médio. Lulu diverte-se com a briga que ocorre na fileira ao lado pois alguém está - inadivertidamente- comendo pipoca. Onde já se viu? Tisc, tisc, tisc...
Lulu encontra gentes, conversa sobre a fotografia, o roteiro, o enredo. Começa a ficar meio cheia.

Liga pra casa. Uns amigos ligaram, querendo fazer algo. Amigos legais... Lulu quase congelara no cinema.

Vai para casa, e combina de ver, com os amigos, um filme do circuito comercial. Fomos, conversamos, não pegamos fila, a sala tava vazia, jantamos depois, uma delícia.

Sei não, mas acho que a lulu desistiu desse negócio de mostra.

Verdades à mesa do bar

2007-10-19T15:29:00.000-02:00

Outro dia um grupo de amigos cansado de tanto trabalho e de tanto calor resolveu se reunir num estabelecimento desses da Vila Madalena, para tomar umas, refrescar as idéias, conversar.
Chegamos lá pelas seis da tarde, duas da manhã ainda estávamos por ali, e nesse momento começaram a aparecer as Grandes Filosofias da Vida, aquelas Verdades que surgem à mesa do bar, depois que a coluna das bolachas de chopp consumidas já está vergonhosamente grande e chega até a esconder o copo, sempre cheio, que vem atrás...

Uma amiga virou séria para outra amiga, que está prestes a montar casa, reformar, juntar os trapos e as vidas:
- Cuidado! Não fique brava se ele não sabe nada sobre azulejos... não fique brava se ele não está nem aí para os azulejos...
A amiga replicou:
-Imagina, ele até falou que se não precisasse quebrar, bastava a gent pintar os azulejos e pronto! ficava como novo! - as mulheres da mesa suspiraram, olharam paa cima, havia uma cumplicidade no ar... o horror, o horror... esse homens, que não sabem nada da importância dos azulejos...
Foi então que a amiga, séria e compenetrada, falou uma das grandes frases da noite, que calou todas nós:
- Gente!! A vida não é feita de azulejos...

Mais tarde, outra estava contando como se sentia quando alguém a categorizava de acordo com a família ou a classe social a que pertencia. Uma vez um cara até perguntou para ela se ela existia mesmo, pois só tinha lido sobre essas famílias em livros. Um saco, de fato. Foi então que outra lembrou de um dos maiores elogios que recebeu na vida, quando um cara a olhou, ficou em silêncio, e depois perguntou - meio atônito, meio besta:
- Você existe?
Conclusão.. tudo depende do contexto.
Outra grande sabedoria.

A mesa estava cheia de mulheres, como já deu para perceber, contra uma minoria de homens que de vez em quando conseguiam falar alguma coisa. Uma das nossas amigas é daquelas mulheres lindas e proud of it, que não tem nenhuma vergonha de expor e mostrar todas as suas qualidades e atributos, dados pela natureza ou conquistados na vida. Uma outra amiga falou assim:
- A Maria ( os nomes dessa resportagem foram todos mudados para manter a privacidade dos envolvidos) é assim: quando a gente a vê pela primeira vez, a gente pensa: Nossa, como ela tem coragem? ( comentando as roupas e o estilo) Depois de conversar dez minutos com ela, pensamos assim: Nossa.. por que é que EU não tenho coragem?
Maravilhosas, as minhas amigas.

Depos falávamos de ex, dos exes, e das exas de cada um. Há essa mania de referir-se aos ex como falecidos, falecidas. No entanto, um deles tinha um apartamento. Verdade absoluta da noite:
- Se tem apartamento, não é falecido.

E por fim, a maior de todas, mais bela e indiscutível:

- O problema de sexo por torpedo é que dá tendinite.

é isso. Tim tim.

ensinar ou apender

2007-10-15T15:35:00.000-02:00

Posto hoje um texto escrito por um dos professores mais bacanas que tive na vida, Maurício Mogilnik. Tive aulas com ele na quinta série, sexta, e no ensino médio também. Esse texto faz parte de um documento sobre a avaliação que ele propôs para a escola. Uma homenagem aos meus grandes professores , pelas oportunidades que eles me deram, de aprender e sair do meu mundinho.

"Ficamos muito, e durante muito tempo, preocupados com o ensinar.

A nossa tarefa é outra.

Nossa tarefa é propiciar ao nosso aluno oportunidades planejadas que favoreçam o desenvolvimento de capacidades, habilidades e atitudes que o transformem num cidadão.
Esta dimensão, a dimensão política do nosso fazer deve ser resgatada para justificarmos a nossa presença como categoria profissional.

Favorecer a transformação de crianças egocênricas em cidadãos é a função social que nos distingue das demais e da qual não podemos abrir mão sob pena de continuarmos sendo uma corporação anacrônica de doadores de aula, substituíveis por qualquer tio de plantão.

Uma vez, um velho rabino disse que os professores começam ensinando o que não sabem, depois de algum tempo ensinam o que já aprenderam, depois de mais algum tempo ensinam o que é importante e só depois de muito tempo percebem que sua tarefa não é a de ensinar mas a de criar condições para que os alunos aprendam.
Era sábio o velho rabino"

( Extraído do texto "Avaliação" do professor Mauricio Mogilnik)

rápidas impressões sob o signo da outubrite

2007-10-11T20:43:00.000-03:00

A outubrite é um mal que costuma atacar professores em geral. É quando já estamos quase lá no final do ano mas ainda faltam dois meses. Dá uma canseira.

Queria falar sobre Orgulho e Preconceito, da Jane Austen, que estou terminando de ler com a sétima série. Segundo um dos alunos: um livro chato sobre um monte de gente desocupada que só pensa em casamento.

A classe está dividida. Uns amam o livro, outros odeiam, até aí, nada de novo sob o sol, nada que fira o meu orgulho.

Alguns preconceitos meus, inclusive, foram solapados rapidamente. Confesso que escolhi esse livro pensando em duas coisas: na história da procura por livros felizes e nas meninas.
Sim, porque a maioria dos livros clássicos que a gente lê na quinta e na sexta série são livros de aventura com cara de menino. Olhem só: A Ilha do Tesouro, Julio Verne, Edgar Allan Poe... mesmo o do Italo Calvino, O Cavaleiro Inexistente, parece-me ser mais de menino que de menina. Então, decidi dar um romance bem clássico, sobre a vida das pessoas comuns, entretidas, no mais, em casar e também em garantir uma boa renda que lhes permita uma boa sobrevivência.
Para as mulheres, se não há herança em jogo, como acontece com os pobre dos Bennet, a família que protagoniza o romance, resta casar com alguém rico, oras bolas.

Cada livro que leio com meus alunos traz novas discussões.

Por exemplo, quando a gente leu o Cavaleiro Inexistente fiquei uma aula inteira discutindo com uma aluna que estava muito revoltada porque era IMPOSSÍVEL existir um cavaleiro inexistente e que então tudo aquilo era uma bobagem sem fim.
Foi uma discussão linda, sobre justamente o que é, afinal de contas, a literatura.

Na sexta série começamos a ler o que eu chamei de primeiro livro de gente grande deles, Capitães da Areia. É bem engraçado, e depois quero falar mais sobre isso, porque no livro tem um monte de sacanagem. São dois os temas principais que surgem: o da liberdade e o do sexo. Liberdade porque sempre, sempre, tem um ou dois meninos na classe ( e geralmente são meninos) que ficam realmente invejando a vida dos capitães da areia. Que não queriam ir para a escola, que não queriam ter pai e mãe dando bronca, que queriam viver de brisa e assaltos ocasionais, em liberdade. As discussões são sensacionais, principalmente porque o resto da classe geralmente fica hiper revoltado mas quando vai argumentar a favor da escola, por exemplo, fica sem argumentos. Afinal de contas, escola serve prá quê? Discussões e discussões.
E tem o lance do sexo . Logo no início do livro, há uma cena onde um menino bonitão de quinze anos, o Gato, se apaixona pela Dalva, uma prostituta. Faz que faz e ela acaba indo para a cama com ele. Ele, todo rápido, sem jeitos, e ela o inicia nas artes do amor. Há muitas gírias no livro, tive que explicar, por exemplo, o que era tocar uma bronha. Percebi que essa parte tava incomodando todo mundo e resolvi ler em voz alta.

Tá. agora imaginem ler isso em voz alta para uma turma de moleques e molecas de 12 anos.

Pois é.

Uns simplesmente têm ataques de riso compulsivo, acho que é nervoso, não param de rir.

Outros ficam ruborizados, outros ficam me olhando para ver o que eu vou fazer com tudo isso.

Eu falo que eles já são praticamente adultos ( hahahaha) , que já tá na hora de ver tudo isso com maturidade e vou em frente, sem nem piscar, explicando como na hora do sexo é importante prestar atenção no que o outro tá sentindo e fazendo. Pois é... a gente ganha pouco, MESMO.

E tem o Pedro Bala... Uma das minhas alunas mais velhas falou que faz parte do curso de literatura da escola se apaixonar pelo Pedro Bala, o líder dos capitães. Enfim... que delícia que é quando a gente se apaixona por um personagem de algum livro.

Em Orgulho e Precnceito há alguns choques iniciais.
Primeiro: ninguém trabalha nessa joça? Não, ninguém trabalha. Aliás, uma das vergonhas da família dos Bennet é que eles têm dois parentes que ganham seu sustento com o suor do rosto, um é advogado outro, comerciante. Um horror. Trabalhar é coisa de pobre, gente, eu explico. Nobre que é nobre vive de renda, acabou-se.
Como gasta o tempo aquele que vive de renda? Ué... viajando, caçando, indo a bailes, casando, falando dos outros, tendo filhos, casando os filhos, essas coisas...
E as mulheres? às mulheres restava pouco a não ser ser ter um bom dum dote. Não sendo esse o caso, torcer para ser bem linda, costurar, pintar, dançar, tocar piano e saber conversar da melhor maneira possível e torcer para arrumar um belo dum marido. Pronto. Às mães, cabe o maior empenho para que isso ocorra.
Uma bobagem sem fim? Não.
Porque a Jane Austen salva.
Salva como? Sendo extremamente irônica e mordaz em relação a essa sociedade. (E como é difícil explicar e fazer com que os alunos entendam ironia! )
Escrevendo diálogos sensacionais, e criando personagens que são extraordinariamente verossímeis, reais, interessantes e complexos. E no meio disso tudo, há algumas discussões de fato importantes, sobre casamento, amor, a condição da mulher, dinheiro, fofocagem e maledicência, beleza, orgulho e preconceito.
É impressionante como o livro continua atual.

E aqui vai, finalmente, a revelação do meu preconceito que foi desfeito: muitos meninos adoraram o romance. Se acabaram. Foram os primeiros a terminar de ler. Legal né? Achei o máximo. Bobagem a minha achar que esse negócio de namoros e seduções só interessaria às meninas.

Enfim.... mil coisas para contar.
Estou indo para a roça, eu, essa paulistana urbaníssima que achava que goiabada cascão era aquela goiabada que vinha em lata, que vendia no supermercado, com o Cascão ( da Mônica e do cebolinha) na embalagem.

Volto domingo, querendo muito organizar a minha vida para voltar a escrever com mais regularidade por aqui.

Um beijo a todos,

Lulu.

Para quem chegou agora e se interessou sobre esse negócio de aula de literatura para adolescente, passeiem pelo lulu na escola , acho que é o melhor negócio. Mais beijinhos, e bom feriado a todos.

lotados...

2007-10-10T13:00:00.001-03:00

gente, é isso, e eu nem adoro o verão...
( já sabem, cliquem na imagem para ler melhor)

A gente vai estar te demitindo....

2007-10-02T22:20:00.000-03:00

Deu na uol:

Governador do DF demite o "gerúndio" por decreto

da Folha Online

O governador do Distrito Federal, José Roberto Arruda (DEM), tomou uma decisão que chamou a atenção de quem leu a edição de hoje do "Diário Oficial" do distrito: demitiu o "gerúndio" de todos os órgãos do governo. O decreto com a nova medida também proíbe o uso do gerúndio por desculpa de "ineficiência".

O governador está fora de Brasília e não pôde comentar a nova medida.

O gerúndio é uma das formas nominais do verbo, formada pelo sufixo "ndo" que indica continuidade de uma ação.

Leia a íntegra do decreto:

"Decreto nº 28.314, de 28 de setembro de 2007.

Demite o gerúndio do Distrito Federal, e dá outras providências.

O governador do Distrito Federal, no uso das atribuições que lhe confere o artigo
100, incisos VII e XXVI, da Lei Orgânica do Distrito Federal, DECRETA:

Art. 1° - Fica demitido o Gerúndio de todos os órgãos do Governo do Distrito Federal.
Art. 2° - Fica proibido a partir desta data o uso do gerúndio para desculpa de INEFICIÊNCIA.
Art. 3° - Este Decreto entra em vigor na data de sua publicação.
Art. 4º - Revogam-se as disposições em contrário.

Brasília, 28 de setembro de 2007.

119º da República e 48º de Brasília
JOSÉ ROBERTO ARRUDA"

O Diário da lulu, embora irrite-se profundamente com as Gentes que vão estar fazendo qualquer coisa que seja, sentiu uma certa dó do pobre gerundinho, demitido assim só por ser usado tão vilmente por pessoas de má índole ou pouca sabedoria lingüística que dele se utilizam para justificar sua... hum... ineficiência, ôquei.
Mas... Terá o gerundinho seguro desemprego? Terá ele feito uma poupancinha para os dias difíceis que virão? Como viverá um gerúndio desempregado? Haverá um sistema de recolocação?

De qualquer modo, nos solidarizamos ao gerúndio pois, por mais que a causa nos pareça bastante justa, qualquer espécie de demissão sumária de vocábulos e expressões e qualquer espécie de censura e autoritarismo sobre a linguagem assustam.
Sério.

No entanto, já imagino que o gerundinho demitido já vai estar fazendo um certo escarcéu e vai estar providenciando retaliações e protestos e estará, principalmente, entrando em contato com o Senhor Governador que, por mais tenha razões para suas implicâncias, andou, decididamente, abusando das suas atribuições.

sobre o fim da novela

2007-09-30T16:26:00.000-03:00

Eu não assisti a novela das oito que passa às nove, sempre nesse horário estou ou em reunião da escola ou fazendo minhas aulas de dança ou com amigos, mas na última semana sucumbi e assisti o último capítulo.
Algumas questões me vieram à mente...

1) Ninguém é obrigado a ver vídeo de viagem, batismo, casamento de ninguém... todo mundo sabe que esse vídeos só divertem quem viajou, casou ou batizou seus filhotes. Por que, meu deus, somos obrigados a ver vídeo de confraternização de empresa??? Me expliquem, o quê era aquele showzinho mequetrefe do Milton Nascimento e aquele bando de gente se fingindo de descontraída ao final??? Presisamos mesmo ver todo o staff da novela dando tchauzinho para a câmera? fingindo cantar uma música que não conhece, tentando ignorar a câmera e tal ( era até engraçado)? Se abraçando entre si?
No meu tempo, no final de novela sempre havia um casamento, ou, ok, mesmo um nascimento, a gente chorava, se divertia, via que o mundo era bom e os bons sempre ficavam felizes para sempre no final e pronto. Ninguém submetia à gente a vídeozinho de festinha de final de ano da empresa. Horror, horror...

2) Hilário o diálogo entre o Tony Ramos e a Glória Pires:
O Gilberto Braga deu um jeito do cara descobrir em dois dias que tinha dois filhos e no dia seguinte perder os dois. Um, porque não era dele mesmo; outro, porque morreu, assassinado pelo irmão invejoso, nos braços do pai recém descoberto. Uma coisa assim tragédia grega. Parece que ele foi muito malvado durante a novela inteira, então precisava desse sofrimento final para expiar um pouco suas culpas e poder ter um final feliz com a Glória Pires, até porque afinal com esse casal ninguém mexe, ela já até virou homi por ele e ele até já virou mulher por ela, têm que terminar juntos e felizes. Então bota o homi para sofre um pouco, em fast forward. Aí vem o Tony, com todos os seus pêlos e tal, chorar nos braços da amada: " Eu achei que tinha um filho.. perdi... Descobri que tinha outro.. perdi... Perdi dois filhos, de repente... "
E a Glória, com sua cara de cavalo, consternada e emocionada, anuncia para o maridão: "Mas você tem um filho! Um terceiro!!!Está aqui, dentro de mim!!!"
Geeeeeeeeeeente!! só rindo.

3)Sempre converso com meus alunos sobre finais de trama, especialmente tramas de suspense, assassinatos, etc. É uma arte, construir um bom suspense, muitos personagens têm que ter o famoso motivo e a tal da oportunidade, há que se espalhar umas pistas falsas por aí para confundir o leitor ( ou espectador), um monte de mensagens subliminares e entrelinhas que abrem suspeitas e espaços para teorias e mais teorias. Em novela, bolões são feitos para ver quem adivinha o final, a mídia preenche todo seu espaço com as mesmas reportagens de sempre,"Quem matou..." essas coisas.
O fato é que as peças do jogo devem estar todas na mesa, bom é aquele que consegue ordená-las da maneira correta, e perceber quem verdeiramente é capaz de realizar o assassinato em si. A Agatha Christie arrasa quando, por exemplo, cria uma trama onde, simplesmente, todos os suspeitos são o assassino, e as doze facadas foram dadas por doze pessoas.
O Gilberto Braga quis fazer um final tão surpreendente, mas tão surpreendente, que inventou uma história complicadíssima que eu mesmo não entendi bem.
A Vera Holtz não sabia quem era o pai do seu filho??? Como assim???
Ninguém entendia nada, e o coitado do Wagner Moura, morrendo, teve que desperdiçar todo seu imenso talento tentanado explicar, enquanto morria, uma das histórias mais furadas que já ouvi na vida:
A mulher perdeu o filho na maternidade, resolveu adotar outro, que pegou ali mesmo, no hospital, sem contar para ningupe que itnha perdido o original. O outro, que pelo que entendi ela achava que era um genérico aí qualquer, era o filho do Tony Ramos ( que ele também não sabia que existia, fruto de um caso com um aempregada aí qualquer do passado), herdeiro, herdeiríssimo. Só o irmão malvado sabia disso tudo e é claro que não vai contar nada para ninguém. . Aí o irmão cresce com inveja, o outro cresce traumatizado e confuso achando que é bastardinho, e o irmão malvado , que quer virar o herdeiro ele mesmo, bola um plano que, se eu entendi bem, é assim:
matava o Tony Ramos, aí matava o irmão bastardo herdeiro, aí matava a mãe, aí simulava um atendado contra si próprio para evitar suspeitas e depois acabava rico, herdeiro e feliz.
?????????
Please!!!
Putz! mas e a Thais? ficou faltando uma explicação para o assassinato da Thaís!
Fácil: Flash back. Um belo dia, sabe-se lá porquê, o Wagner Moura decide contar todo seuplano para seu comparsa. Bota a gêmea malvada para ouvir tudo enquanto mijava (e sabe-se lá porque o Wagner Moura resolveu contar tudo para o seu comparsa num belo dia). Como boa malvada quis chantagear, foi muito gananciosa e quis 40 por cento da herança. era muito, adeus irmã gêmea.

ô, gente... o Gilberto Braga teve quase um ano para bolar a trama... custava ter pensado num final mais coerente?
Se fosse aluno meu, mandava reescrever tudo, e dava zero no quesito verossimilhança. Toda ficção usa o recurso da coincidência para resolver questões do enredo, isso é ok. Todo mundo se cruza na rua, vai ao mesmo hospital, a mesma delegacia, tudo isso é ok. Mas essa solução abusou de todas as regras de convencimento.
Fica fácil criar um final surpreendente assim, quando vale tudo. Achoq ue o Wagner Moura podia ter contado a seguinte historinha:
na verdade, eu sou um alienígena que veio do planeta Zonskry com a missão de matar todo mundo que, um dia, usasse sapatos brancos. A Thaís, naquela sexta feira, usou sapatos brancos. Mamãe também... o Tony Ramos adora usar sapatos brancos, todos tiveram que ser mortos! Eu odeio sapatos brancos, e no meu planeta há uma previsão de que, um dia, um ser humano do planeta terra que usava sapatos brancos iria ao nosso planeta, tomaria nosso reino e escravizaria todos nós. Não podia deixar que isso acontecesse... por isso matei, ou tentei matar, todo mundo...

4) Decididamente a Alessandra Negrini é linda mas só fica bem em papel ou de engraçadinha ou de mulher malvada, nunca vi heroína mais sem graça, não é à toa que ninguém tava nem aí para o destino dela. E, não custa perguntar... por que ninguém pôs uma amarra nos braços do Fábio Assunção? Nunca vi alguém se mexer tanto e de modo tão exagerado! Começou até a me dar aflição. Fora o lance do biquinho... que biquinho é aquele que o cara fica fazendo toda hora? será que alguém falou algum dia que era sexy?
Mistério...
E um dia alguém será capaz de me explicar qual a graça que há numa perseguição de carro. Não há final de novela, ou filme de ação, que não nos obrigue a assistir entediados um carro perseguindo o outro pelas ruas de alguma cidade. Direito a close no rosto do mocinho e do bandido, direito a passageiro atirando no carro de trás, freadas bruscas, carros de polícia queimando e assim por diante... Uma chatice sem fim. Ok, brincar de carrinho é legal, e explosões e tal são legais, mas... a gente precisa ficar assistindo à brincadeira dos outros? é chaato...

4) Palmas para a Camila Pitanga, que realmente arrasou e tomou a novela para si. O final dela como Monica Veloso foi bacana também, e o Wagner Moura realmente é um grande ator, ele o comparsa dele eram os melhores o tempo inteiro, e não só porque os vilões são mais interessantes, os caras são bons atores, e pronto.

5) Por último... sobre as propagandas... é impressão minha ou estão cada vez piores?
Tenho visto pouca tevê mas, pelo que eu me lembre, no horário nobre da globo, especialmente em fim de novela, passavam as propagandas mais bacanas, caras, emocionantes, engraçadas, criativas. Aquelas que a gente lembra, viram ícones e tal.
Só vi aquelas propagandas trash das casas bahia, supermercados num sei o quê com ofertas de quilo de carne, móveis estofados, e tevê com carrinho e controle remoto. Outras, os caras nem precisam mais se preocupar com texto, inventam alguma palavra ou expressão nova, e ficam repetindo por quinze segundos, para ver se entra nas nossas cabeças. Ou ainda, propagandas de carro e cerveja. Tantos as propagandas de carro como as de cerveja estão cada vez mais parecidas entre si. Carro: o cara - estressado, infeliz, preso pelo horário e pelo trânsito, entra no carro. Imediatamente o cenário muda, começa a tocar alguma musiquinha cool, ele sai do trânsito, vai parar num lugar paradisíaco qualquer, conquista a liberdade e passa a ser dono do seu próprio nariz e mundo, um mundo de horizontes abertos e sem fronteiras. Ops! propaganda de celular também diz isso. Pois é...
E quem aguenta ver um monte de povo feliz em algum boteco, pedindo Aquela cerveja senão a festa, o pagode, o samba, o refrãozinho insuportável - e junto com todos eles, a felicidade - acabam.
A cerveja vem junto com alguma mulher bem linda, que aliás é ignorada porque todo mundo só quer beber.

ai, ai...

Enfim, esse foi o resultado de minha semana novelística. Fiquei muito decepcionada, adoro chorar em final de novela, e nesse não teve sequer um casamento decente.
Ficam aqui meus sinceros protestos.

Milton! já corrigi! ;-) O mestre manda, a gente obedece. :-)

2007-09-28T07:17:00.000-03:00

Sushi dormindo.

Alguns leitores mais assíduos e persistentes talvez lembrem-se do nvovo gatinho que tivemos aqui em casa, que achei que havia perdido mas estava debaixo da geladeira, e tal. ( relato dessa importante aventura de minha vida, aqui)

Meleca acordada.

Depois talvez alguém tenha aocmpanhado minha preocupação maternal com a amizade que meus felinos estabeleceriam ou não entre si. Queria que eles se amassem, se acompanhassem, ficassem amiguinhos.

Um só rugia pro outro, e mostrava as garrinhas.
Lulu ficou aflita, pois é da paz enão exigia menos de seus gatinhos.

Aos poucos, queridos leitores, eles foram se aproximando, com muita cautela e cuidado porque aqui nessa casa ninguém facilita com a palavra amor.

Meleca se aproximando so Sushi:

Resposta do Sushi prá Meleca:

Um dá uma corrida no outro, os dois se enxergam, um dá uma lambidinha no cu do outro, e fica por isso mesmo, sem muita intimidade, sem beijo na boca, nem nada.

No entanto, há uma certa cordialidade, principalmente quando o cansaço é tanto e o edredon, um só.

Aí não há espaços para frescuras.

O sono dos justos:

o Sushi tem o dobro do tamanho da Meleca, se espalha inteiro. A melequinha se enrola como uma bolinha, e apóia sua cabecinha no próprio rabo. A Meleca é auto-suficiente, precisa da gente para ligar o computador pois o lugar preferido dela é em cima do monitor , fornecer comida e água - só. De resto, vem quando quer, e gosta que também qu ejoguemos bolinhas de papel pela sala, ela sai correndo, pega e traz de volta. Acha que é cachorro, essa gata.

A melequinha gosta de estar por perto, mas não é dada a exposições públicas de afeto.

Uma lady, essa meleca.

( Para ver a Melequinha empoleirada no monitor da lulu, clique aqui, no post: sobre o ótimo uso do computador)

Já o Sushi se espalha, e é chegado num colo, vai subindo em cima da gente sem pedir licença, e sem a menor preocupação com preliminares ou conquistas.
Um gato viciado em colo, louco, tarado. Basta a gente se sentar em qualquer lugar e lá vem ele, carregando junto consigo seus quase dez quilos. Vem, se acomoda, dá umas tantas voltas ao redor de si mesmo, e se ajusta, entre as pernas, sobre a barriga, nas coxas mesmo.

Aqui ele , entre as pernas da dona. O cara é, basicamente, um folgado.
Queria treiná-lo para ficar andando sobre as costas da gente, fazendo massagem, mas ainda não consegui.

Enfim... a paz reina na casa da lulu. Melequinha e Sushi convivem em harmonia e é divertido ficar na companhia dos dois.

gente

2007-09-24T10:51:00.000-03:00

Eu gosto de algumas gentes, mas eu não gosto de todas as gentes.
Eu gosto de gente que que fala aquilo que pensa, que pensa, e sabe ser sincera. Odeio gente falsa.
Gosto de gente que conta histórias, adoro gente que sabe contar uma história e conta as histórias por inteiro. Tem gente que sempre conta as histórias ou fofocas pela metade, ou que você pergunta: e aí? como foi a festa, e responde: foi boa. Eu gosto de gente que conta como foi a festa, quem estava e quem faltou, o quê se comeu e bebeu, se dançaram ou não, como era a casa e tudo o mais que há para contar. Adoro quem conta a história da vida, conta do término do namoro, conta das suas falhas e conquistas, adoro gente com histórias para contar.
Eu gosto de gente que sabe dar carinho e atenção, embora eu mesma às vezes falte e não dê a atenção devida a muita gente que eu gosto.
Eu gosto de gente que sabe ouvir e presta atenção no que a gente diz, não gosto de gente que quer sempre ser o centro de tudo e só sabe falar de si próprio e se desinteressa por tudo que não lhe diz respeito.
Gosto de gente apaixonada, odeio gente entediada com a vida. Gosto de gente apaixonada e pode ser por qualquer coisa: encanamentos, selos, livros, cavalos, sapatos, o que for. Gosto de ouvir gente apaixonada falando de suas paixões, sério. Gosto de quem se dedica a suas paixões.
Gosto de gente generosa, que gosta de, por exemplo, cozinhar para os amigos enquanto conversa.
Gosto de gente que gosta de comer e beber, desconfio muito de gente que não come nem bebe - a não ser que seja por razões médicas.
Gosto de gente que se entrega, que chora e ri sem vergonha. Gosto de gente que se expõe, sem medo do ridículo.
Gosto de gente que sabe apreciar coisas bacanas, e depois comenta: nossa, como foi bacana. Que lembra da gente quando vê ou vive alguma coisa legal e comenta: nossa, vi isso e lembrei de vc, que sabe agradecer e sabe pedir por favor. Odeio gente mal educada. Gosto de gente que sabe brigar, embora eu mesma não saiba direito.
Gosto de gente ética, odeio os espertalhões, odeio quem fura fila ou engana os outros e ainda se orgulha disso, gosto de quem se preocupa com os outros.
Gosto de gente que aprecia diferenças, que é aberto ao novo e tem coragem e curiosidade de experimentar aquilo que não conhece.
Gosto de quem se apaixona, gosto de quem se perde, gosto de quem sabe rir de si próprio. Gosto de gente que tem coragem de expor suas opiniões e sabe ouvir a dos outros.

Gosto de gente torta, louca, falha. Odeio gente perfeita, que geralmente exibe a própria perfeição como um troféu. Assim: nossa... não preenchi o diário de classe. Não? eu preencho tudo, todos os dias, meu diário é perfeito, como é que vc esquece?
Gosto de quem vive uma vida viva.
São poucos, por isso não gosto de todas as gentes mas há por aí muita gente de quem eu gosto, e é suficiente.

lulu de dieta

2007-09-20T18:08:00.001-03:00

No fim de semana do meu aniversário era o fim de semana do meu aniversário, então comemorei sexta, sábado e domingo. Sexta com vinho e jantar em casa, sábado comida de lutador de sumô no bairro da liberdade ( sim, mas esse post fica para outra hora) e domingo, bacalhau e mais vinho.

Segunda e terça passei me recuperando. Ginástica, caminhadas, blablabla...

Ontem, estava determinadíssima. Comi cereal integral, leite desnatado e banana no café da manhã, com direito a linhaça e tudo (sei lá o que linhaça faz, mas já me falaram tanto dela que só de tomar uma colher por dia já me sinto vivendo uns cem anos). Tão saudável que estava, fui caminhando ao trabalho e almocei uma salada verde com croutons. Só. Nem uma quichezinha para acompanhar. Era algo assim inacreditável. Bebi água com gás com uma rodela de limão por favor.
Me senti chiquérrima, num lugarzinho bacana almoçando salada verde, Carrie Bradshaw, aqui vou eu. Não é só vc e suas amiguinhas que ficam comendo saladas e pratos de frutas em lugares badalados enquanto bebem bebidas vermelhas.
Aquele prato de salada ( bastante overrated - ou seja, caro - por sinal) havia me colocado na turma.

Ginástica depois do trabalho, aula de dança, e missoshiro e shimeji de janta, nadica de carboidratos, uma coisa assim... manequim 36. Já estava pensando quanto será que um Manolo Blahnik deve custar ...

Fui dormir, com um pouquito de fome, mas fome é para os fracos.

Acordei, um vazio existencial dentro de mim roncava em altos brados: queremos bons tratos! Sim, acordei faminta, uma fome atávica e antiga.
Peguei o maridón e lá fomos nós para a padaria mais próxima. Ele pediu um mamão e suco. Eu ri:
- moço, quero um misto quente.
- No pão integral? ( aquele garçom estava me provocando)
- Não, pão francês, com miolo.
- Queijo branco? ( era uma verdadeira conspiração)
- Presunto e queijo prato, moço, no pão francês, tradicional. E uma média sem leite por favor (sim, média sem leite. Eu sei... outro post).

Jornal na mesa, sol na rua, meu amor ali na minha frente, tudo estava certo enquanto saboreava dois ( sim, caros leitores... DOIS ) mistos quentes deliciosos e me despedia sem nenhuma pena ou culpa da chata da Carrie Bradshaw.

Porque essa lulu aqui will never be hungry again.

silêncio

2007-09-19T12:00:00.000-03:00

porque às vezes tem gente falando muito, com pouco, ou nada, a dizer. Porque às vezes é difícil falar de coisas que a gente nem sabe o que são. Porque é bom ficar em silêncio, às vezes.

Deixo aqui dois links, um que me emocionou muito, da Marta Bellini, sobre leituras:
Lulu, literatura, lendo...

e outro, um relato chiquérrimo da comemoração do aniversário da lulu, ali, no Tablóide da uol. Sim, lulu também é society!:
Na véspera, uma conclusão: a academia ignora os concursos de miss.

( sim, a professora do colégio que cantou em japonês sou eu... hihihi)
Não percam.

"professora, puta cara loser, esse Dostoiévski ."

2007-09-15T10:01:00.000-03:00

"Puta cara loser, esse Dostoiévski, professora!"- falou um aluno. "Sabe... eu acho que eu me identifiquei um pouco com ele... - respondeu outro aluno."

Esse post é continuação dos posts Três tigres tristes
Professora, queremos livros felizes.

Sobre o narrador de Memórias do subsolo, do Dostoiévski, na sala de aula, oitava série:

-Professora, eu ODEIO esse cara, odeio, odeio, odeio. Ele é o maior loser de todos os tempos!

( eu comecei a rir, achei engraçado, e o aluno tem razão: o herói do Memórias do Subsolo é mesmo o maior loser de todos os tempos:

"Sou um homem doente... Um homem mau. Um homem desagradável. Creio que sofro do fígado. (...) Não me trato e nunca me tratei, embora respeite a medicina e os médicos. Ademais, sou supersticioso ao extremo; bem, ao menos o bastante para respeitar a medicina. (...)
Mas, apesar de tudo, não me trato por uma questão de raiva. Se me dói o fígado, que doa ainda mais."(p.15)

Desempregado aos quarenta anos, por vinte foi um funcionário "maldoso, grosseiro, e encontrava prazer nisso".

"Não consegui chegar a nada, nem mesmo tornar-me mau: nem bom nem canalha nem honrado nem herói nem inseto." (p.17)

Aos quarenta anos, viveu sua vida toda. " Viver além dos quarenta é vulgar, imoral!" Ainda por cima é feio, e nem ao menos tem o consolo da expressão inteligente.

Na primeira parte do livro, dedica-se a falar de si:

"Tenho agora vontade de vos contar, senhores, queirais ouvi-lo ou não, por que não consegui tornar-me sequer um inseto, Vou dizer-vos solenemente que, muitas vezes, quis tornar-me um inseto. Mas nem disso fui digno." (p. 19)

O cara não consegue nem ser um inseto decente. Looooooooooseeeeerrrrrrr. Doeeennnnteeeeee.

O diálogo na sala de aula continuava:

- Puta cara chato, meu! Sério, professora, sabe do que eu acho que esse cara precisava? Precisava ser preso e enrabado por três negões, aí ele ia deixar de frescura.

( risos, são bons, esses meus alunos)

- Sabe quem é esse cara, professora? Você já viu aquele programa, linha direta?
- Já.
- Então, ele é um desses caras que aparecem no linha direta.
- Será? O quê vocês acham, gente?
- Eu acho que não... - falou uma menina, bem tímida mas convicta - porque... sabe? O que é legal nesse cara é que ele tem consciência de como ele é ridículo e patético, ele sabe disso. Ele tem raiva do mundo mas acho que tem raiva principalmente de si. E... sabe? eu acho que eu até me identifiquei em algumas partes do livro... não assim com essa raiva toda que ele tem do mundo, de todo mundo, tal... mas da vergonha que ele sente de si próprio às vezes... da vontade que ele tem de não falar com ninguém e ser grosseiro com todo mundo... De como às vezes ele é superior a todos, e às vezes se sente super inferior.

- Sabe o que eu gostei no livro? - um outro aluno - como ele sempre pensa que deve fazer uma coisa e nunca faz aquilo que pensa que deve fazer. Ele está lá num lugar e pensa: eu preciso dar um soco nesse cara, ou : eu preciso ir embora... mas fica lá, andando de um lado para o outro e não faz nada daquilo que gostaria de fazer, ou que acha que tem que fazer. Eu achei isso muito legal.

- Eu acho que esse livro me ajudou a entender melhor as pessoas...
- Por quê?
- Ah... sei lá... o cara tem coragem de falar um monte de coisa que todo mundo sente um pouquinho mas não tem coragem de confessar, ele vai lá e confessa, sabe?

Existem nas recordações de todo homem coisas que ele só revela aos seus amigos. Há outras que não revela mesmo aos amigos, mas apenas a si próprio, e assim mesmo em segredo. Mas também há, finalmente, coisas que o homem tem medo de desvendar até a si próprio, e, em cada homem honesto, acumula-se um número bastante considerável de coisas no gênero. E acontece até o seguinte: quanto mais honesto é o homem, mais coisas assim ele possui (…)

Agora, quero justamente verificar: é possível ser absolutamente franco, pelo menos consigo mesmo, e não temer a verdade integral?
(p. 52)

Uma menina vira para o outro que disse odiar o cara com todas as forças:
- Você nunca faz uma coisa da qual se arrependeu depois? Ou deixou de fazer por falta de coragem e depois ficou pensando nisso durante dias e dias, e isso virou uma coisa enorme na sua cabeça? Você nunca quis fazer algo e acabou fazendo justamente o contrário? Eu fiquei com um pouco de pena do cara, sabe? mas gostei dele, de uma certa maneira, sei lá.

- Eu não tô gostando do livro porque dá aflição e angústia.
- Eu acho que o cara devia tomar coragem, se matar e deixar a gente em paz.
- Por que alguém vai escrever um livro sobre um cara desses?

Isso que é o mais lindo, gente. Que alguém vá escrever um livro sobre um cara desses. Que alguém vá falar que a razão, o bom senso, a racionalidade não são suficientes para explicar o que é o ser humano. Que o cara, e a gente, tem impulsos auto-destrutivos que todo mundo tem... Que nem sempre a gente age com racionalidade, quem nem sempre dá, e vale a pena, ser um winer na vida. Que tudo isso aliás é meio ridículo, que há o subsolo do humano, e que esse não pode ser negado. Porque todo mundo aqui sabe que a gente tem às vezes prazeres e desejos perversos, ou teve - na infância, sei lá... todo mundo aqui já fez alguma vez alguma coisa muito nada a ver, perigosa ou auto-destrutiva prá caramba, só para flertar com o perigo, para testar limites, sei lá. Pô... Que todo mundo é meio loser mesmo e ainda bem, porque essa figura do cara que sempre consegue tudo aquilo que quer, que sempre faz tudo aquilo que acha que deve fazer, que tá sempre feliz, realizado e se dando bem com todo mundo... Vamos combinar, gente... é um saco. E é falso também... Sabem, esse cara leva ao máximo um lado que todo o mundo tem, vamos chamar de lado loser, para vocês verem o ridículo dessa expressão. Ainda bem que alguém escreveu um romance sobre ele, porque o ser humano não tem controle absoluto sobre si próprio, tem o inconsciente, tem um prazer que a gente sente na dor, tem um monte de coisa... Essa obrigação de ser feliz, de se dar bem em tudo, de conseguir as coisas, é na verdade não só ridícula como muito dura também.
E o pior: ele é um cara que tem a consciência hipertrofiada. Pensou demais, observou demais, refletiu demais. A resposta possível que ele dá para tudo isso, para o ridículo das pessoas que observou, para a hipocrisia do mundo, os bajuladores, etc. é a inércia. Pois para ele não adianta fazer alguma coisa, porque nada do que ele fizer vai mudar ou alterar o estado do mundo e das coisas. Mas isso não impede que ele sinta raiva, muita raiva. O discurso dele é inteiro raivoso, e é bacana um discurso raivoso, o mundo precisa também disso.

Sabem, quando vocês falaram aquele negócio de livros tristes eu fui estudar. E li um livro que chama A teoria do Romance, do Georg Lukács. E uma das coisas que ele diz lá é que o romance moderno é mesmo necessariamente meio triste, ou é triste ou é entretenimento.
Porque na modernidade o mundo não está dado, ele não é harmonioso, não tem um sentido a priori, uma essência que faz com que tudo tenha seu lugar e a vida faça sentido. É a gente que tem que construir o nosso mundo, sabe? Ir juntando as pecinhas partidas, criando nossos sentidos... Para o Lukács, o romance moderno trata justamente dessa construção: o herói do romance moderno tem que construir a si mesmo e ao mundo, criar um sentido para si e para as coisas do mundo. Esse é o grande tema.
O problema é que, para esse autor, essa construção necessariamente está fadada ao fracasso. Porque se o herói se adapta e vence no mundo ele perde algo de si mesmo, da sua verdade. Ele se torna, sei lá, ou um pouco hipócrita, um pouco cínico, sei lá... perde a sua integridade. Isso acontece por exemplo no romance Ilusões Perdidas, do Balzac, que mais tarde vocês deveriam ler. Por outro lado, se o herói mantém sua integridade, ele não cabe no mundo. Aí vira por exemplo um inseto, coitado, como na Metamorfose. Ou mesmo no Apanhador no campo de centeio. O Holden acha todo mundo meio ridículo, meio patético, tem uma consciência e o Holden só se ferra. Tem um amigo meu que inclusive acha que esse romance é reacionário, porque no fundo diz que se você tem essa consciência hipertrofiada e quer ser fiel a si mesmo e aos seus valores, você vai acabar tendo um troço, sendo expulso de todas as escolas, e terminando numa clínica de repouso.

Eu não sei, gente, se tem uma saída. Eu sei que é verdade que muita gente abdica de si mesmo e se aprisiona ao máximo para poder inserir-se no mundo, não virar um loser, ganhar muito dinheiro, sei lá. Tem muita gente muito infeliz por aí, gente demais. E é difícil mesmo. Porque por outro lado ninguém quer virar uma barata ou um personagem do Dostoiévski que nem barata conseguiu virar. Mas é bacana a literatura mostrar que o mundo é um pouco isso aí mesmo. Que é uma batalha a gente ser fiel a nós mesmos, e para isso a gente tem que lembrar o tempo inteiro que essa construção do mundo e de nós mesmos nos dá uma coisa muito muito preciosa e bacana: liberdade. Ninguém está predestinado a nada, ninguém tem um lugar fixo, cada um pode ser livre para viver seus desejos, construir sua vida, lutar pelos seus sonhos, lutar pela construção de um mundo melhor - mesmo que isso signifique ficar um pouco `a margem, sei lá. A resposta para esses livros não precisa ser uma tristeza e uma depressão, pode ser pelo contrário: ação, e mesmo, talvez, um certo alívio, porque não é humano vencer, se dar bem e ser racional o tempo inteiro, e esses livros mostram que nem é isso que interessa.

Essa foi a aula de ontem. Quis escrevê-la, sem nenhuma obrigação de amparo teórico nem nada, porque muita gente acompanhou e pensou sobre a questão dos livros tristes na literatura. Essa foi a minha resposta, e sabem? eu acho que , ao final, deu certo e valeu a pena a insanidade de ler Dostoiévski com a oitava. Cerca de 70 por cento da classe gostou, e esse tipo de conversa, esse tipo de reflexão são bem importantes, nunca a classe esteve tão em silêncio e concentrada como ontem. Enfim, eu tenho muitos amigos fiéis a si mesmos, que conseguiram, nesse mundo louco e desigual, encontrar caminhos verdadeiros e que lutam sempre para viverem de acordo com suas verdades e desejos. É possível, a medida que fico mais velha, me sinto cada vez mais livre, e traço minha vida para ser cada vez mais verdadeira, e feliz. Acho que dá sim.

Aviso importante

2007-09-13T09:07:00.000-03:00

O Diário da Lulu informa que domingo próximo, dia 16 de Setembro, sua dona, a Lulu, aniversaria.
O Diário da Lulu gostaria de informar que sua dona, Lulu, gosta muito de receber mimos, cartas, presentes, declarações e parabéns e que os mesmos podem ser enviados para o e-mail de lulu:
almluana@gmail.com já que o Diário às vezes fica um pouco sem jeito com excessos. A lulu não fica, nunca, portanto ela libera esse espaço aqui também. Para presentes maiores, champanhes, livros, sapatos e coisas assim, é só pedir o endereço que a minha dona infelizmente é meio facinha e certamente libera seu endereço para corrrespondência.

O Diário da lulu agradece àqueles todos que reviram suas páginas diariamente, ele acha isso tudo muito legal.

Sem mais, grato pela atenção de todos,

O Diário da Lulu.

Um dia roubado

2007-09-12T15:57:00.000-03:00

Hoje roubo um dia da vida, em flagrante delito, apresento-me e confesso, sem a menor vergonha ou culpa, que no dia de hoje faço absolutamente só aquilo que me dá felicidade. Não há aulas na escola, tenho o dia para mim, roubo-o da vida e junto-me aos gatos no prazer da existência ociosa.

Fico feliz ao acordar sem despertador, não muito tarde mas também não cedo demais, por volta das nove horas, que já não são horas de trabalhador, mas também não são horas boêmias.
Fico feliz ao comer frutas, uma tangerina obscenamente laranja, leite e cereais. Fico feliz com uma xícara de café bem quente e fraco, uma xícara inteira, sem açúcar, tomado aos poucos, enquanto a vida é contemplada. Fico feliz ao voltar para a cama, descabelada como uma doida, ainda de camisola rosa, e ler um livro que me faz esquecer do tempo e querer voltar para casa mais cedo para voltar à leitura. Fico feliz ao marcar as páginas em que chorei com duas lagriminhas, achando isso brega à beça mas fazendo mesmo assim, como aprendi com um amigo. Os gatos vêm para a cama, e o mais gordão sobe na minha barriga, machuca um pouco, mas é legal. Fico feliz ao marcar as páginas em que ri, e ao marcar as partes assombrosas de tão bem escritas e construídas. Fico feliz ao perceber que esqueci do almoço, pois o livro inclusive me fez segurar o xixi por mais de meia hora. Como rabanetes com cenoura. Eu adoro rabanetes com cenoura, o doce da cenoura amansando o rabanete picante. Um dos maiores mistérios da minha adolescência ( infância!) era entender como a mãe de Rapunzel pôde ter arriscado tudo por desejos de rabanetes. Pensava assim: impossível. Desejar bolo de chocolate tudo bem, mas mandar o marido invadir a horta da vizinha má por vontade de rabanetes?? Hoje cresci e, se não arriscaria a minha vida ou de meu marido por um rabanete, tenho pelo tubérculo ( e rabanete é tubérculo? ou tubérculo é só batata? ) bastante consideração, e mesmo afeto. Às vezes sou até tomada por desejo de rabanete, e sempre lembro-me da pobre da Rapunzel e suas longas tranças, enquanto mordo o bichinho. Cortei meus super rabanetes, e minhas super cenouras, orgânicas e portanto saborosas, sal, muito sal, sal à beça, e lá fui eu, ler o último capítulo. Feliz. Fico feliz ao tomar um banho longo, esfoliar minha pele, passar cremes, vestir calcinha e sutien combinando e vir aqui escrever, confessar meu delito de um dia roubado para mim. Fico feliz quando a escrita sai. Depois conto o resto.
Um beijo a todos,
Lu.

ps: o achado do dia roubado é de Alexandre Soares Silva; o nome, pois a idéia já é praticada aqui pela luluzinha faz tempo.

O Samurai, o Cowboy, Hiro e o dilema e o lugar dos heróis.

2007-09-10T11:18:00.001-03:00

O Samurai e o Cowboy:

“Sete homens e um destino” é um belo filme de faroeste, refilmagem do belíssimo “Os Sete Samurais”, de Akira Kurosawa.
Ainda gostaria de escrever sobre o samurai e o cowboy, já que os filmes de samurai parecem se adaptar perfeitamente ao farwest americano, bastando apenas mudar a paisagem e os figurinos. Além dessa adaptação, há ainda o magnífico Por um punhado de dólares, filmado por Sergio Leone e totalmente baseado em Yojimbo, também do Kurosawa. As duas versões americanas seguem par e passo os originais japoneses. O roteiro é praticamente o mesmo, as personagens são as mesmas, é incrível como dá certo.

Afinal, o que há em comum entre o samurai e o cowboy?

O que está em questão, especialmente em Os setes samurais é a ética e a vida do herói.
Tanto o samurai como o cowboy são exemplares da figura do herói solitário, seu poder à serviço às vezes de um senhor, às vezes da grana, mas sempre guiados por um código de honra rígido dentro de uma vida que cotidianamente depara-se com a morte.

O agricultor e o guerreiro:

A história do filme Os sete samurais é bastante simples: os camponeses de uma aldeiazinha estão sendo explorados por um bando de homens armados que vive da exploração dos camponeses da região. Todo ano, saqueiam as aldeias. Esse fora um ano difícil, não há arroz suficiente para os camponeses, quem dirá para o bando.

A história começa quando o tal bando chega à aldeia e avisa que passará ali no mês da colheita para buscar todo o arroz. Os camponeses são miseráveis e não poderão sobreviver após esse saque. Ficam entre resignar-se, e entregar todo o fruto do seu trabalho ao bando, ou lutar. Logo deparam-se com sua prórpia impotência, são camponeses, seu ofício é o plantio, entendem de terras e sementes, não de armas e espadas. Não sabem lutar.

Resolvem então contratar samurais que lhe ensinem a combater. Têm muito medo e pouca confiança em si mesmos, mas a solução dá uma esprança aos aldeões. Não têm como pagar os serviços de um samurai, mas vão mesmo assim à cidade à procura de ajuda. Na cidade são ridicularizados pro seus modos caipiras, sua fraqueza e pobreza.

Acabam por comover um grande samurai, que consegue convencer outros cinco a ajudar os camponeses na batalha em troca somente de algum arroz. Um homem bêbado que quer ser samurai - mas não é - acompanha o grupo, e acaba conquistando o direito de pertencer ao grupo por mostrar-se honrado e entender os camponeses.

O grupo de sete homens chega à aldeia, que se esconde cheia de medo. Logo há uma aproximação e grande parte do filme gira em torno da vida dos samurais na aldeia. Eles têm um ou dois meses para preparar todos para a guerra. Treinos e estratégias.

Os samurais são nômades, vivem à parte da sociedade, não têm família, não têm laços afetivos, não têm um lugar. Percorrem as cidades à procura de trabalhos. Os camponeses vivem suas vidas sempre no mesmo lugar, casam-se, criam seus filhos, são enterrados em lugar próximo.

O agricultor e o guerreiro.

Ao agricultor cabe cultivar, plantar-se num espaço, ficar ali por um longo período de tempo, colher os frutos, fazer filhos, uma vida no tempo, longa. Ao guerreiro cabe percorrer espaços, onde houver pagamento, onde for chamado, ele vai, e deve estar preparado a todo instante para a morte honrosa, o samurai não pode temer a morte e vive, sob seu código de conduta e honra, uma vida percorrida através de diferentes espaços, no tempo presente, provavelmente curta.

O samurai não tem uma casa, jamais pode ser agricultor, leva consigo tudo o que precisa e não pode apegar-se a ninguém, é um solitário, quase um pária da sociedade, que vive o tempo presente dentro do caminho do bushidô.

Nesse momento de treino os camponeses têm que aprender a ser guerreiros - perder o medo, ganhar postura, prontidão, aprender o manejo das armas - e os sete samurais vivem uma vida de camponeses - plantam, cuidam das crianças, participam do dia-a-dia da aldeia, criam laços, apaixonam-se.

Surgem muitos conflitos, muitos camponeses ficam achando que seria melhor entregar tudo a arriscar perder a vida. Entre os samurais surge até um desejo de abandonar a vida de samurai, construir uma casa, plantar algo, ter família e a vida passa a ter mais valor.

Finalmente, chega o tempo da batalha.

É na guerra (diante da morte) que os propósitos de cada um são testados e que o sentido da vida de cada um ganha força e significado. Aos samurais cabe o sacrifício da própria vida, não por dinheiro mas pela dignidade e possibilidade de manutenção da aldeia e dos agricultores. Eles também ganham dignidade e morrem como heróis, e como heróis são lembrados. Sobre a montanha que ladeia a aldeia, agora segura, repousam suas sepulturas. Suas espadas são suas lápides.

A canção sobre o herói:

Todo herói deve ser lembrado. O helenista Jean Pierre Vernant comentava que Ulisses precisava voltar para casa, para sua Penélope, principalmente para poder ser cantado pelos poetas. O herói grego torna-se herói quando sua história vira canto.

Na excelente série Heroes o grande momento que dá dignidade e força ao Hiro ( perfeita encarnação de um herói) é quando seu amigo Endo lhe diz que ele será lembrado, como são lembrados o Super Man, os guerreiros Jedis de Star Wars, o surfista prateado. Hiro é ele mesmo personagem de história em quadrinhos, relatos de sagas heróicas, e vive sua história para fazer juz à história em quadrinhos em que ele é um herói. Vive-a não para ser cantado, mas porque já foi desenhado.

O dilema do herói:

Sempre na história do herói surge um momento de crise interna. Uma vontade de pertencer, de fazer parte, de ser normal, criar laços, fazer filhos, viver na aldeia e fazer parte dela, de fato. O homem aranha, o batman... todos eles enfrentam esse dilema, geralmente despertado por alguma mulher, mas não necessariamente.

Ao mesmo tempo que amam e querem viver uma vida normal, têm poderes e junto aos poderes vem uma responsabilidade: viver na normalidade significa abrir mão do uso dos poderes, e aí surgem dilemas éticos. Pois a aldeia precisa do herói, o poder do herói pode salvá-la, e herói deve sacrificar-se. É meio triste, a figura do herói.

Há aqueles que usam seus poderes para ganho próprio, e esses são os vilões, fundamentais também. O herói usa seus poderes para ajudar o outro, para o bem comum; os vilões, para obter poder pessoal. Tisc, tisc, tisc...

No caso dos samurais e dos cowboys, o poder está na detenção da força, do gatilho rápido, da espada mortal. Seus vilões também, sejam índios, seja o bando ameaçador, o inimigo também tem poderes, também sabe manejar armas, são quase tão rápidos no gatilho. Em Heroes o poder é fruto de alguma mutação genética.

Enfim, seja qual for seu poder e história, o herói sempre enfrenta esse dilema: deve estar fora da sociedade para protegê-la.

Esse é o grande conflito da série Heroes, dos X Man, do Homem Aranha, do Superman, do cowboy, do samurai. O lobo solitário, por exemplo, fica com seu filho somente a partir do momento em que seu filho escolhe o caminho do lobo, que é o caminho da meifumadô, do inferno, uma vida que não está nem no plano da vida nem da morte, uma espécie de limbo. Esse pai vaga com seu filho, não têm casa, não têm laços, Daigoro não tem amigos e vive sempre no presente, tanto ele como seu pai estão sempre preparados para a morte, e não a temem.

Em Sete homens e um destino esse conflito é mais explicitado que no original japonês. A certa altura, dois cowboys conversam sobre a vida do cowboy:
Casa: nenhuma.
Esposa: nenhuma.
Filhos: nenhum.
Perspectivas: zero.
Lugares ao qual se apega: nenhum.
Pessoas que te seguram: nenhuma.
Homens para os quais você dá passagem: nenhum.
Inimigos: nenhum.
- Nenhum inimigo?
- Vivo, nenhum.
Escreva uma canção sobre nós, é o que podemos pedir.

O destino nobre do herói é esse sacrifício, e com a boa morte eles conquistam o direito de ser cantados.

A questão da soberania e o Estado de Exceção:

Giorgio Agamben é um filósofo italiano que escreve sobre a questão da soberania. Ele diz que a Lei se inaugura na força, isto é, para que a lei seja implantada há que haver um dispositivo de força que será usado contra aqueles que a violarem, todos estão submetidos à força da lei, e é assim que a constituição é implantada, e junto com ela, o Estado moderno. Já falei em outra resenha que os filmes de farwest tematizam essa implantação do Estado Americano no ambiente selvagem, desértico e bárbaro ( a barbárie representada pelos índios) que é o far west. Em Heroes há a questão da salvação do mundo, e por mundo entenda-se Nova York. A fronteira do far west é a fronteira da ausência da lei, e por isso ali o cowboy é necessário, por isso os samurais foram necessários. Ainda bem que no caso dos verdadeiros heróis há um código de honra que os faz agir dentro do caminho do bem.

No caso de Estado Soberano já sabemos que não é sempre assim. O que Agambem fala, que é interessante, é que o o Soberano que impõe a lei está fora dela. Ou seja, o Estado pode decretar a qualquer momento um Estado de Exceção que lhe permitirá infringir todas as leis ( torturar, matar, prender, etc... ) Nesse Estado, a vida dos cidadãos perde significado e valor, e transforma-se no que Agamben chama de “vida nua”, uma vida que pode ser matada sem que isso signifique assassinato. O Soberano está fora das leis da sociedade para poder manter a própria sociedade, e isso significa, para Agamben, que a qualquer momento qualquer vida pode deixar de ser uma vida cidadã ( com direitos, deveres) e se tornar uma vida nua.

O interessante é que esse Estado de Exceção é imposto justamente quando se crê que a lei e a sociedade estão em risco. Jack Bauer, da série 24 horas, ilustra com perfeição tudo isso. Diante de um perigo de destruição do mundo, ele pode e deve matar, torturar, invadir embaixadas, etc. Ele está fora da lei. Em uma das temporadas, ele inclusive se demite para poder matar mais à vontade, depois é readmitido de novo. Os Estados Unidos de Bush, sob ameaça, também restringem direitos de seus cidadãos e com as fotos de Guantánamo vimos o que é a Vida Nua.

Na raiz da própria soberania está a violência e a ameaça do seu uso, o farwest é ( ou pode ser) aqui.

Enfim, a figura do herói e seus belos dilemas sempre existiu.

No homem que matou o facínora esse conflito entre a lei e a força também é tematizado (leia a minha resenha sobre o filme aqui, essa é uma espécie de continuação daquela). Os super heróis têm seus códigos, e na ficção, os do bem costumam vencer.

O perigo é quando o soberano, também ele um fora da lei, toma para si decidir o que é a normalidade e quais os riscos que permitem que ele use seu poder de força sem precisar estar dentro da lei. Os produtores de 24 horas dão palestras e aulas para o exército americano. Não é à toa. Na aldeia, a voz da democracia deve vencer, e todos têm seus direitos e deveres, iguais. Quando o soberano resolve virar herói e sacrificar esses direitos, estamos dentro do campo do fascimo, e não dos heróis bacanas do mundo da ficção.

Quando o Estado e suas leis parecem falhar, surge o sentimento de que precisa-se de heróis, e isso é muito, muito perigoso.

posts relacionados:

As cordas de Ulisses

O homem que matou o facínora

Lobo solitário

O universo, os deuses e um homem.

Sobre Giorgio Agamben, o Idelber escreveu esse post aqui, com ótimos links:
Giorgio Agamben.

Eu converso, tu conversas...

2007-09-08T08:51:00.000-03:00

Este prêmio é uma tentativa de reunir os blogues que são adeptos aos relacionamentos “inter-blogues” fazendo um esforço para ser parte de uma conversação e não apenas de um monólogo.

Schmooze: (Verbo) fofocar, jogar conversa fora, trocar idéias. (Substantivo) conversa, bate-papo.

Regras:
1. Se, e somente SE, você receber o “Thinking Blogger Award” ou “The Power of Schmooze Award”, escreva um post indicando 5 (cinco) blogs que tem esse perfil “schmoozed” ou que tenha te “acolhido” nesta filosofia. (Se não entendeu, leia a explicação no parágrafo anterior de novo).

2. Acrescente um link para o post que te indicou e um para o post do Mike ( esse aqui) , para que as pessoas possam identificar a origem deste meme.

Recebi do Milton Ribeiro, o que desde já me fez vaidosa vaidosíssima, já que o Milton prima não somente pelo bom texto, mas também pelo bom gosto.

Muito obrigada, Milton, você nem sabe como ando me debatendo com essas questões de diálogo em minha vidinha.

E agora, blogs que conversam por aí:

A casa da Mãe Joana. A Vivien conta casos, aponta quem vale a pena por aí na blogosfera, é generosa e estuda seriamente coisas para as quais a academia ainda insiste em torcer o nariz, como RPG, por exemplo. Mulher aberta, para muitas e muitas conversas.

O Biajoni, conversa, toma cerveja, bota as filhas para tocar alguma coisa e, se bobear, ainda se emociona e chora.

O Fiapo de Jaca além de apresentar crônicas ótimas, de um exclente observador das coisas do cotidiano, tem uma generosidade ímpar, sempre indicando as coisas bacanas que há por aí na rede.

Quem já teve um prazer de travar uma conversa com a Clélia Riquinho sabe do que eu tô falando. Seu blog, Achados e Guardados, traduz uma sensibilidade para a vida que passa por canções com as quais ela presenteia os amigos e quem vier. Um diálogo cantado, o da Clélia.

Vidas e imagens. Ok, não é um blog que dialoga com outros blogs, mas faz algo tão extraordinário que eu quis colocá-lo aqui. Em meio à cidade de São Paulo, pára, enxerga as pessoas e as escuta, conversa, quer saber da vida da gente que passa e nem reparamos. Não sei se é diálogo, mas é espaço para o outro, digno, atento.

às vezes os outros são puro inferno, mas muitos ( muitos? hum... ) ainda valem a pena.

Obrigada Milton.
Um beijo,
lu.

humanidades....

2007-09-06T08:55:00.001-03:00

(clique na tirinha que a imagem fica melhor!)

As respostas maravilhosas que meus alunos dão:

2007-09-05T09:33:00.000-03:00

prova, sexta série:

Explique a diferença de significado entre as palavras em itálico nas seguintes frases:

Não houve nada de mais. Eu te amo demais.

A diferença é que o de mais da primeira mostra a quantidade, e o da segunda, a gravidade.

conversas insanas

2007-09-04T10:21:00.000-03:00

entreouvido dia desses, no bar, um amesa de mulheres cool e modernosas:

- Cês viram meninas? agora tem um disk marido!!
- Como assim?
- Cê disca e aparece um marido na sua casa. Ele vai arrumar o cano da pia que tá pingando, colocar quadros na parede, arrumar a janela, colocar óleo na porta de range, instalar o DVD... todas essas coisas que os maridos de hoje em dia não sabem mais fazer, e que a gente também não faz.
- Nossa!! E o cara faz sexo também??
- Queriiiida... é DISK MARIDO!! Ma-ri-do... desde quando marido faz sexo?
- ah é... tá certo...

ai, ai...

O fora do economista

2007-09-03T09:13:00.000-03:00

( atualizado! invente um fora profissional vc também! )

Aconteceu de verdade, uma amiga contou, levou dois meses para que ela se recuperasse. Era um namoro longo, ela fazia tudo, se esfalfava, o cara parecia não estar nem aí. Até que um dia, o cara, o tal do economista, chegou e disse assim:

- Eu quero me exonerar da nossa relação pois eu não estou agregando nenhum valor a você e esse investimento a longo prazo não dará lucro algum.

Incrível, né? Claro que depois de um fora desses, a pessoa tem que se ajoelhar e agradecer aos céus por estar saindo de uma relação com um cara assim, mas a amiga sofreu, hoje, dá risada. Nada como o tempo para que as coisas ganhem perspectiva, não é mesmo?

Eu fiquei imaginando outros foras clássicos relacionados a profissões:

o fora da professora/professor:

- Eu te convido a se retirar da minha vida, pois a metodologia que eu posso oferecer não está sendo boa para o nosso desenvolvimento e não estamos construindo conhecimento nem ganhando novas habilidades. Nosso conteúdo não se renova há tempos, ficou previsível e antiquado e dessa maneira repetiremos todos os anos, ou melhor, ficaremos retidos nessa relação sem que nosso processo de ensino-aprendizagem se renove ou possa crescer.

o fora do sociólogo:

- O esgarçamento do tecido social da nossa relação atingiu níveis onde a continuidade da vontade de reprodução do status quo já não é mais suficiente para garantir a sua existência social e moral, tal como apontado por Weber.

viciei!!

atualizado!! (ou... o quê seria dessa bodega sem seus leitores? ) :

brigitte disse...

fora do publicitário:
preciso te comunicar que minha produtora deseja romper contrato da conta da sua empresa, pois nossa parceria não está alcançando os índices satisfatórios de interesse dos consumidores. Há um desequilíbrio entre o produto tradicional que vc quer vender e aquele que eu quero divulgar com a minha arte e criação, e nossos esforços de causar um mega-impacto no mercado foram, até agora, desastrosos para ambos.

2 de Setembro de 2007 21:07

miranda disse...: Fora do corretor:

Estou de forma unilateral comunicando o distrato de nossa relação haja visto que a relação custo/beneficio de meu investimento se mostrou amplamente insatisfatoria.

Desde já abro mão de valores a receber/pagar, para facilitar o acerto.

Lugares imaginários

2007-09-02T21:59:00.000-03:00

Outro dia contei que com a quinta série faço um tabalho longo, onde eles criam um mundo imaginário.

Há um livro maravilhoso, O Dicionário de lugares imaginários, de Alberto Manguel e Gianni Guadalupi, onde estão mapeados e decritos, com direito à mapas e tudo, os grandes lugares imaginários da literatura. Quase um guia de viagem, para mim é, principalmente, um guia sentimental, pois os lugares mais significativos que freqüentei trazem consigo lembranças, memórias de quem eu era à época, de quem sou, dos meus sonhos. Vivi e vivo em um monte desses lugares, são como casas em que eu morei, com a vantagem que continuam lá, e podem ser revisitadas sempre.
Cresço, e levo esses lugares comigo. Sempre fujo para lá, cada fase, um lugar.

A edição brasileira foi acrescida de alguns verbetes de lugares da nossa literatura, um deles sobre o lugar que mais me acompanhou na infância, O Sítio do Picapau amarelo.
Reinações de narizinho talvez tenha sido dos livros que mais li e reli, decorei o início, lia comendo jabuticabas, e ora era a Narizinho, ora a Emília. Acho que até hoje continuo assim, ora Narizinho, ora Emília.

Outro lugar também muito frequentado por mim na infância foi a Grécia antiga, repleta de deuses, monstros e heróis. Ora era Afrodite, linda, a deusa do amor, ora Artemis, livre, a deusa da caça, dos animais e da natureza. Queria também ser Atenas, a deusa da sabedoria, que nascera da cabeça de Zeus. Sou as três. Vivi muito no labirinto do Minotauro, nos campos gregos, percorri palácios, conheci o Hades e o Olimpo.
Eu amo esses lugares.
Que venham novos.

Deixo com vocês o verbete sobre o Sítio, com as dicas todas sobre o pó de pirlimpimpim.

SÍTIO DO PICA-PAU AMARELO - Propriedade rural de não mais de cem alqueires de terra rica em petróleo,situada em lugar bonito do interior do Brasil. Sabe-se quedista légua e meia da vila mais próxima, mas sua localizaçãoexata é desconhecida, pois a proprietária, dona Benta Encerrabodesde Oliveira, impede a divulgação do endereço. A sede do sítio,uma casa branca de cômodos espaçosos e frescos, possui quatro quartos: o maior, de dona Benta, o de sua neta Narizinho, o de Pedrinho, primo de Narizinho que lá passa as férias, e o de tia Anastácia, a cozinheira e faz-tudo da casa. Em um canto do escritório, onde ficam três estantes de livros e a mesa de estudo da menina, moram a boneca Emília e o sabugo de milho conhecido como Visconde de Sabugosa. A sala de jantar é bem ampla, com janelas dando para o jardim; depois vêm a copa e a cozinha. A residência dispõe ainda de uma sala de visitas com piano, sofá de cabiúna e palhinha bem esricada, duas poltronas do mesmo estilo e seis cadeiras. A mesa de centro é de mármore e pés também de cabiúna. Na entrada, há uma sala de espera, com chão de grandes ladrilhos "cor de chita cor-de-rosa desbotada", que se abre para uma varanda muito gostosa. Cercada por gradil de madeira muito singelo, pintado de azul-claro, cheia de orquídeas e vasos de avenca miúda, é onde do na Benta costuma sentar na cadeira de balanço, com a cestinha de costura ao colo e óculos de ouro na ponta do nariz. Da varanda desce-se para o terreiro por uma escadinha de seis degraus. O jardim, nos fiândos da sala de jantar, é composto por plantas antígas e fora de moda. No seu centro, há um tanque redondo comum a cegonha de louça toda esverdeada de limo, que deveria esguichar água pelo bico, mas o bico e até a cabeça foram vítimas das pelotadas do bodoque de Pedrinho. Nos fundos da casa, depois do "quintal da cozinha", do galinheiro, do tanque de lavar roupa e do puxado da lenha, encontra-se o pomar, com a famosa pitangueira da Emília, as três jabuticabeiras de Pedrinho, a mangueira de espada de Narizinho e os pés de mamão da tia Nastácia.

O terreiro é vedado por uma cerca de paus a pique e uma porteira, bem no centro. Para lá da porteira fica o pasto, onde há um célebre cupim de metro e meio de altura; e mais adiante, um velho cedro, ainda do tempo da mata virgem.

O Sítio do Pica-Pau Amarelo costuma ser visitado por personagens das fábulas, da mitologia, do folclore e da literatura infantil, bem como por nobres da estirpe de Don Quixote de la Mancha. Recentemente, dona Benta adquiriu mais 1200 alqueires de terras vizinhas para ali instalar o Mundo da Fábula.

O visitante não deve deixar de provar as jabuticabas e os bolinhos de polvilho de tia Nastácia. Aconselha-se a consumir com moderação o pó de pirilimpimpim, guardado pelo rinoceronte Quindim e administrado pelo burro falante Conselheiro. Trata-se do pó mais mágico que as fadas inventaram, que deixa a pessoa leve como pluma, tonta, dá uma zoeira nos ouvidos e conduz ao País das Fábulas e ao Mundo das Maravilhas. Mas deve-se tomar cuidado para não molhar o pó com água salgada, pois cessa o efeito.

(José Bento Monteiro Lobato, 0 Saci, São Paulo; 1921; Reinações de Narizinho, São Paulo, 1931; 0 Picapau Amarelo, São Paulo, 1939)

o quê acontece?

2007-08-31T10:54:00.000-03:00

quase não escrevo, sumi dos e-mails, msns e afins, não respondi a pergunta sobre HQs da minha querida Meg....

acontece que é final de trimestre e bilhões de provas e trabalhos e redações me chamam.
Poucas coisas na vida são tão chatas quanto corrigir trabalhos...

protelei ao máximo, e agora só me resta enfrentar.
esse é mais um não-post. de puro desabafo.

volto logo mais.

lulu.

desiderar

2007-08-29T09:22:00.000-03:00

(revirando arquivos antigos, achei um trabalho que escrevi quando estava no terceiro colegial, sobre amor e desejo, para o curso de filosofia. Resolvi colocar uns pedaços dele aqui. Não coloquei notas de rodapé à época, mas tenho a impressão que minha maior fonte de consulta foi a coletânea O Desejo, organizada pelo Adauto Novaes)

Em Roma, o ato de contemplar os astros, ou o espaço sideral era chamado: "CONSIDERARE". "SIDERIS" quer dizer Estrela, ao passo que "SIDUS" é o nome dado aos astros na linguagem dos adivinhos romanos. Os adivinhos eram pessoas que observavam os astros e através de seus passos percebiam os passos da vida humana, podendo assim prever seu futuro.

No entanto, havia aqueles que, descrentes, desistiam de "considerar". Em Roma, quando um homem já desesperançado, miserável, mal mesmo, desistia de contemplar os astros, e passava a olhar para si mesmo, o verbo mudava. Nasce a palavra "desiderare", que significa algo como "a curtiçåo da ausência. "Desiderium" significa, sobretudo, Perda, ausência, falta. Quando se priva de saber sobre o futuro e cai-se na roda da incerteza, dessa roda, nasce o desejo. Desiderar é buscar um preenchimento de algo que seja palpável, ansiar, apetecer, ser atraído, pelas coisas da Terra. É sobretudo, o abandono da contemplaçåo. Do Verbo desiderar, nasce o substantivo DESEJO, O HOMEM PASSA A CRIAR SEUS PROPRIOS PASSOS, os quais seguem o caminho que ele mesmo criou.

Olhem o final, como o trabalho acaba.
Eu achei tão adolescente, e tão bonito, que fiquei até emocionada, e resolvi colocar aqui:

O Homem precisa daquilo que lhe escapa. É necessário, mesmo nos tempos mais racionais, de menos estrelas, viver a experiência do sublime, do incontrolável. Um homem precisa ter a sorte de ser carregado, de criar asas e sair voando, pelo menos uma vez na vida. O contrário significaria muitas dor, nas pernas.
O pensador contemporâneo tenta hoje entender as leis do amor, assim como outrora tentaram entender as leis celestiais... É o homem buscando o controle daquilo que o controla. Daquilo que suas mãos não pegam, que é brilho e luz puro.
O amor e as estrelas colocam o homem no seu devido lugar. Fazem o bicho homem viver que nem gente. Não há bicho que pare pra olhar as estrêlas, não há bicho que conheça o amor. As estrelas mostram ao homem sua pequenês e falta de brilho físicas. O amor lhe mostra sua pequenês e falta de brilho espiritual. Em ambos os casos, o sugerido é a busca. Não somos tão belos assim e isso permite que vivamos a sorte do pardal que é marrom e canta mal. Os pássaros vistosos foram todos presos ou estão em extinção. O Universo, e o Amor são provas concretas da existência de mais, prova de que pecisamos, precisamos. Não por luxo, mas por necessidade. É uma alegria poder ver as estrelas e pensar que, se a terra explodir, não vamos saber tanta falta assim. É um alívio poder se apaixonar, ver estrela, e viver feito gente.

Enfim... essa era (é) a lulu, aos dezessete.

E atenção:
não percam a semana Shakespeare que ele está fazendo aqui. Um must total, vão lá.

livros pra cima

2007-08-28T22:29:00.000-03:00

Porque não é todo dia que a gente recebe um comentário desse, e olha que ele nem lê blogs!!

furio lonza disse...

LIVROS PRA CIMA
(bem, se não forem exatamente pra cima, são, pelo menos, engraçados ou saem um pouco da mesmice)

Ensina-me a viver - Colin Higging
(Record)
Contos de Eva Luna - Isabel Allende
(Betrand-Brasil)
A louca da casa - Rosa Montero
(Ediouro)
Pulp - Charles Bukowski (LPM)
Fup - Jim Dodge (José Olímpio)
Complexo de Portnoy - Phillip Roth
(Cia. da Letras)
A lua e as fogueiras - Cesare Pavese (?)
Ainda existem aveleiras - Georges Simenon (Nova Fronteira)
As pelejas de Ojuara - Nei Leandro de Castro (Nova Fronteira, mas tem uma edição mais recente de outra editora que não me lembro)
O dia do coringa - Josteen Gaarner
(Cia. das Letras)
Grego procura grega - Friedrich Dürrenmatt (?)
Um milhão de dólares e A vida alucinada de Balso Snell (Brasiliense)
Ópera de sabão - Marcos Rey (Cia. das Letras)
Galvez, o imperador do Acre - Márcio Souza (?)
Conversas na Sicília - Elio Vittorini (Cosac)
boa sorte
grande beijo
furio

28 de Agosto de 2007 19:10

Agora, largue tudo e leia dois contos do Furio Lonza aqui.

domingo lá em casa

2007-08-26T16:21:00.001-03:00

(clique em cima da imagem para ampliar )

apesar do mundo

2007-08-24T08:46:00.000-03:00

Apesar do mundo, ela acorda, e insiste, diariamente, em ser feliz e encontrar alguma verdade em seus passos.
Apesar do mundo, ou por causa dele mesmo.
Apesar do mundo ela chora sem saber porquê, depois dança dança como uma doida e come chocolates como uma menina e bebe como uma adolescente que toma seu primeiro porre.
APesar do mundo, das coisas do mundo, ela quer se apaixonar sempre, encontrar sentido, ser melhor do que é e, enfim, viver tudo aquilo que puder, com sinceridade, amor e paixão. Viver tranqüila e tomar chá à tarde com amigos, e varar a noite, e conversar mais com as amigas.
Apesar do mundo, ou por causa dele mesmo, ela insiste. E olha para fora, e acredita, apesar de tudo, apesar dela mesma e de todos os seus foras, de todas as suas trapalhadas, de tudo o que ela ainda não sabe fazer direito.
Ela diz sim.
por ela mesma, ela diz sim para si.

Três tigres tristes

2007-08-22T08:37:00.000-03:00

( continuação acerca do pedido por livros alegres - ler post: professora, queremos livros felizes)

na sala de aula...

Esse negócio de ser professor, professora, pode ser muito legal e também pode ser um inferno.
Quando andei melancólica, semana passada, entrei na classe sem pique, sem pisar firme, um pouco distraída, um pouco desatenta. Sabem o que acontece? as classes crescem, os alunos se multiplicam e vc sai devorada, uma manada passa sobre você que mal se recupera e já tem que entrar na classe seguinte. Os meninos atropelam. A sala de aula demanda cem por cento de atenção e empenho, não dá para estar na frente da lousa pela metade, distraído, sem convicção. Não dá, simplesmente porque se vc piscar, três papéis amassados voam em sua direção, dois meninos começam a brigar, um terceiro a chorar, e outro se distrai tanto que até esquece que tá na sala de aula, uma menina lixa as unhas enquant outro grupinho fofoca. E eu aprendi já a separar a professora da pessoa, e não fico mais em crise de segurança se a aula não dá certo, mas é chato, é claro que é - todo professor é meio vaidoso, de preferência a gente gostaria de ser ouvido, né?

A atenção tem que ser full time, ficamos de pé, tomamos decisões morais e éticas o tempo inteiro. Viro árbitro de coisas sobre as quais nem tenho muita certeza, as aulas têm que ser preparadas, os trabalhos corrigidos com critérios e justiça. Não tem nada de abstrato no trabalho do professor, e a gente vê coisas acontecendo, boas ou ruins. Se enxerga pelos olhos dos alunos, que por sua vez se enxergam através dos nossos olhos.
E como todo bom professor é também ao mesmo tempo bem cabotino e exibido ( no mínimo, gostamos de ouvir nossa própria voz) é legal saber ou achar que fazemos parte da vida das pessoas, eu fico achando que posso até fazer algumas transformaçõezinhas, ajudar, dar segurança, proporcionar descobertas, imprimir alguma marca positiva da minha passagem pela vida deles e delas. Além disso, quando o cansaço não é grande demais, dar aulas é bem divertido, capaz até de alguns momentos serem inclusive tocantes.

ouvir os alunos...

Então, quando os alunos vêm com alguma reclamação, ou demanda, eu ouço. Não tenho paciência para ouvir reclamações de pais ( escuto, mas não ouço) , mas as dos alunos eu ouço. Às vezes são reclamações sem sentido, frutos de malandragem ou uma certa preguiça, fruto de um medo de falhar, de falta de empenho; reclamações pelo mínimo esforço, pedidos de exceções, rever prazos, dar segunda chace, rever a nota, menos lição de casa, a gente sabe e lembra. Essas eu faço o maior esforço para ignorar, vez por outra cedo, mas só tenho a crescer se ceder cada vez menos e me tornar cada vez mais exigente.

Outras vezes os alunos vêm dizer coisas que talvez façam sentido.

Como contei, os alunos da oitava série ( quinze, dezesseis anos) vieram me falar que a literatura que lemos no curso de português é muito deprimente. Que o curso de português é meio deprimente, que é difícil.
Que é muito duro ler um livro triste atrás do outro.
Outros acham simplesmente chato, esse povo que só quer falar de angústia e de como o mundo é ruim.

Um deles falou:

- eu não aguento mais esse negócio de anti-heróis! Por que vc não dá um livro sobre pessoas felizes e bem realizadas e bem resolvidas?

Eu adorei, e na hora respondi:

- Porque pessoas felizes e bem realizadas e em harmonia com o mundo não vão escrever literatura. Para quê? se estão felizes e realizadas e de bem com o mundo?

e falei mais:

- A arte é expressão da vida, gente, do mundo. Vamos combinar que ele não tem sido assim, dos melhores. Os temas da literatura no século XX e mesmo no XIX são mesmo a solidão, a falta de sentido, a crueldade e a violência, o desencontro, a procura do eu, a desigualdade social, as injustiças do mundo, sei lá.
São difíceis os grandes livros solares, iluminados, para cima.

E eu fiquei pensando, pensando, pensando. Fiz enquete com meus amigos e amigas, conversei um monte. Peço a ajuda de vocês. Poucos se lembram de grandes livros alegres.

Continuei pensando.

Talvez coisas que para mim e pros meus amigos faziam sentido na adolescência, um desacordo com o mundo, uma certa procura de si mesmo, uma vontade de superação e mudança, de intensidade, de ir contra a hipocrisia e as injustiças do mundo, de me afundar em crises e tal, talvez não façam mais sentido para essa adolescência.
Talvez não adiante dizer: o mundo é ruim, ninguém ao redor da Macabea prestava mesmo, é assim mesmo. Porque os alunos me perguntam: e daí?
eu sei lá.
Outros falam: eu nem quero saber disso. ué, que diferença vai fazer?
Outros falam: eu não aguento saber disso, é ruim, é uma droga.
Outros, ainda: eu não sei lidar com isso.

Eu, lulu, não sei também.
Leio, me emociono, vou dar aula, escrever, namorar, pensar, escrever, dar mais aulas, viver com ética, me livrar de prisões que me deixam infeliz, escrever, viver com intensidade e verdade.
Minha resposta é essa, a deles não sei qual é.
Não há respostas e isso pode ser uma coisa inclusive bacana dessa geração, não há nenhum caminho pronto, ideológico, político, partidário, o que seja, cada um acaba tendo que achar o seu. E tudo bem, é legal ser feliz, é ótimo, mas é interessante esse negócio de muita negatividade ser meio insurpotável.

E eu fiquei pensando que essa busca da felicidade é bem válida, não é ruim. E que talvez eles sejam a tal geração prozac que não aguenta a dor e tal, mas talvez eles tenham também um pouco de razão.

E fui procurar livros felizes.

Em primeiro lugar uma explicação necessária:
não há uma lista de livros obrigatórios que devem ser dados no fundamental 2 ( ginásio). A gente não sofre nem a pressão do vestibular, então é genial, podemos dar, basicamente, o que quisermos.
A minha opção, construída com total apoio da escola, foi a de oferecer aos alunos uma perspectiva geral dos grandes livros da literatura, para que eles saíssem dali com uma formação cultural e literária sólida, passando por diferentes gêneros, conhecendo autores, percebendo influências, lendo sempre o que há de melhor em cada gênero. Tudo isso está melhor explicado no manifesto pelos direitos dos alunos leitores e não leitores, que escrevi há algum tempo atrás e pode ser lido aqui.

E o curso fica mais ou menos organizado assim:

na quinta eles lêem livros que contam da infância ( geralmente O menino no espelho, do Fernando Sabino) e clássicos de aventuras (As aventuras de Tom Sawyer, A ilha do tesouro, Vinte mil léguas submarinas, Caninos Brancos, sei lá) . Depois lêem livros que criam universos de fantasia ( A história sem fim, por exemplo, ou O Hobbit), e pronto. Discutimos por alto a diferença entre ficção e história, a vida vivida e a vida inventada, vemos a estrutura básica de uma história clássica de aventuras (conflito, enredo, personagens) e trabalhamos descrições, narrativas de aventuras e criação de mundos. Exercitamos a imaginação ( a gente tende a dar pouca importância para a imaginação, mas depois de ler trezentas redações sobre a Jane e o Joe que assaltam bancos e assassinam pessoas com a bazooka xk 307, passa-se a achar que esse é um tema que vale ser explorado).

Na sexta série leio um livro chamado Os amigos ( publicado pela Martins Fontes que aliás talvez seja a editora que tem o melhor acervo nesse sentido, dos chamados livros infanto-juvenis) que trata basicamente de amizade, crescimento, essas coisas. Depois passamos para a fase histórias de detetive, medo, suspense (Agatha Christie, Conan Doyle, Edgar Allan Poe e Maurice Leblanc) . Depois, nesse ano, lerei O fantasma da Canterville, do Oscar Wilde, que parodia histórias de fantasmas.
No final da sexta série eles lêem Capitães da Areia. Aí começamos a discutir a literatura e suas relações com a história e com a sociedade.

Na sétima lemos crônicas, para observar a captura do cotidiano. Depois, lemos o Ítalo Calvino, O Cavaleiro Inexistente ( ou o Visconde partido ao meio) . O Ítalo Calvino é um autor mais solar, uma prosa divertida, que também discute o próprio fazer literário, um livro bacana. Resolvi dar Jane Austen, já na procura por livros de tom mais ameno, mas não sei se vai dar certo, eu adoro, mas os meninos talvez morram de tédio no meio do caminho, não sei - vou contando. E depois eles lêem O Apanhador no Campo de Centeio.

Tenho tido muita vontade de incluir no curso O senhor das moscas, lê-lo com a sexta série, talvez, mas é mais um livro triste e terrível. Lindo de morrer, mas terrível. O médico e o monstro também é bacana, há inúmeros livros bacanas, todos meio soturnos, ou tristes, ou terríveis.
Adoraria trabalhar com ficção científica, mas nunca dá tempo. 1984, ou o Eu robô, do Asimov ou ainda Fahrenheit 451, do Bradbury.

Deveria incluir o gênero teatral no curso, mas não sei lidar direito com a leitura de peças de teatro, me perco um pouco, então fica assim mesmo, sem teatro.

E na oitava série eles lêem poemas ( bastante Fernando Pessoa, e uma passada de olhos cronológica pelos grandes poetas da língua portuguesa) e alguns grandes livros de prosa que eu acho que dá para eles lerem. Olhem uma lista inicial que eu fiz:

Ray Bradbury, Fahrenheit 451.

Graciliano Ramos, Vidas Secas/ São Bernardo.

Luís Fernando Veríssimo, O Jardim do Diabo.

Machado de Assis. Memórias póstumas de Brás Cubas ou Dom Casmurro. Contos.

Clarice Lispector, A hora da estrela.

Melville, Bartleby, o escrivão. (e a edição da Cosac desse livro.... Que tal descosturar um livro em classe, todo mundo junto? )

Gabriel Garcia Marques, Crônica de uma morte anunciada/ Doze contos peregrinos/ Cem anos de solidão....

Camus A peste.

Kafka, A metamorfose

Hemingway, O velho e o mar.

Hoffman, O homem de areia.

( e atenção, alguns livros não fazem parte da escola, têm que ser descobertos e lidos sozinhos: On the road, do Jack Kerouak, por exemplo, é um deles. Literatura erótica também, é claro! Fundação, do Asimov, também, assim como Harry Potter e a trilogia do senhor dos anéis)

O que mais? sempre aceito sugestões e adoro histórias de leituras na escola e fora dela, podem me contar, é um presente que vocês me dão.

O fato é que, por exemplo, da lista acima, os mais alegrinhos são o Verissimo e o Garcia Marquez, saindo da sexta série, o Italo Calvino também entra nesse rol, e talvez o Oscar Wilde (não o do retrato de Dorian Gray! outro livro super, mas sombrio à beça), e a Jane Austen. Os outros, todos, são tristes, duros, difíceis. Falam de um mundo desencontrado, de personagens partidas, coisas assim.

E outro dia a Vivien, minha querida Vivien, me perguntou sobre os meus livros preferidos. Os meus livros preferidos, os grandes mesmo, que para mim alcançam uma dimensão sublime, cósmica, sei lá, aqueles que eu levaria para uma ilha, não são apaziguadores. Ana karenina, Grande sertão, veredas, A hora da estrela, Crime e castigo. Colocaria Reinações de Narizinho aí também, esse apazigua, é bacana.
Talvez o Walt Whitman, com seu Folha de relvas, uma grande grande obra, também sublime, bastante solar, fora do signo de saturno, vivaz.

Outros? poucos, mesmo.

Não sei se a matéria da grande literatura é sempre negativa.
Nem sei também o que é esse tal desse sinal negativo. O mundo não tá mesmo bem, pelo contrário, viver é difícil e é muito perigoso, como já dizia o outro. A literatura, a grande literatura, talvez tenha mesmo que ir contra o mundo, mostrando seu avesso, permitindo espaços para a expressão das desigualdades, angústias, sofrimentos, ironias, passagem do tempo, morte, prisões, solidão, subversões, perigos, paixões, sei lá. A matéria da arte talvez não seja mesmo solar, não sei. Será?

Sei que agora me fizeram pensar.
Não tenho respostas.
Se você souber de alguma, me diga.
E se você tiver alguma opinião sobre o assunto, me diga também.

afinal, literatura deprime?
( para ler rindo)

beijos a todos,

lu.

em tempo, permitam-me colocar aqui o que a querida Meg, lá do metrô rosa mais lindo dessas bandas, escreveu para mim:

Sobre tudo que envolve leitura e literatura:este post, meg-avilhoso ao extremo da minha querida (sim, eu sei que ela é querida de todos mas eu vi primeiro, certo?) Lulu:
“Legal…mas tem história?” . Aliás, às vezes penso que só deveria existir um blog (perdão, guys) que era o blog do Lulu. Leiam o blog todo, inteirinho. E isto é pura verdade. O blog da Lulu é uma referência sobre vários assuntos na blogosfera. Imbatível!

Obrigada, Meg.

Post relacionado:
da dor e outras dificuldades.

"professora, queremos livros felizes"

2007-08-21T08:30:00.000-03:00

Ontem, na aula de literatura, houve uma espécie de levante. Interessante, o levante.
Reclamaram que a gente lê livros tristes demais e que tudo que a gente lê mostra que o mundo é uma merda, que as pessoas são angustiadas, infelizes, tal.
As três últimas leituras foram; O apanhador no campo de centeio, A hora da estrela, e agora, o Memórias do subsolo ( ver post anterior ) . Dostoiévski foi idéia deles, mas é claro que eles esqueceram. Essa classe também leu Kafka, A metamorfose, leu Hamlet. Lemos Fernando Pessoa e poemas em geral, Manuel Bandeira, Drummond, Murilo Mendes... fiz uma seleção.

Na aula, houve uma espécie de desabafo que foi muito muito interessante:
falaram que os livros que a gente lê em geral dão uma visão muito negativa do mundo e que não apresentam saída. Que falam que o mundo é uma merda e as pessoas imbecis.
Que a gente leu o Apanhador e todo mundo é hipócrita, horrível e o Holden ainda termina num hospital doente.
Que na Hora da estrela, quando a Macabéa tem seu único instante de felicidade na vida, logo depois de consultar a cigana que diz que ela será feliz, ela é atropelada e fica jogada no asfalto, que no livro inteiro ninguém, ninguém presta.

E que é muito difícil ler livros assim.
( uma aluna ficou com lágrimas nos olhos, juro, falou que não há tempo para elaborar, que é um em seguida do outro e que a cada um, ela muda a visão de mundo dela, passa a enxergar as coisas de outro jeito e que tá achando tudo isso uma droga. )

Que o curso de português acaba sendo muito difícil, porque eles escrevem, e lêem, e se expõem e sentem, e é tudo muito triste.

Que eles querem livros alegres.

e felizes.

que não aguentam mais ler livros que dizem que o mundo é ruim e difícil.

(continua... )

legal, mas... tem história?

2007-08-19T22:07:00.000-03:00

Na busca por livros bacanas para ler com a garotada um princípio é básico: os livros devem ter enredo, ou seja, deve contar alguma história, onde coisas aconteçam. Muitas coisas, e que de preferência aconteçam rapidamente. Quando resolvi ler A hora da estrela com a oitava série essa foi a maior dificuldade: o narrador demora vinte páginas para entrar na história. Até chegar lá, escreve sobre si próprio, sobre o processo de escrever, sobre o porquê ele tem que escrever, o significado, essas coisas. Ainda por cima, conta como escrever sobre aquela nordestina é uma necessidade porque a nordestina lhe incomoda, como está cansado, que tem dor de dentes, deixou a barba crescer, essas coisas. Eu acho lindo. Os meninos, e as meninas, acharam um saco.
E olhem que A hora da estrela é talvez o romance da Clarice que mais tem enredo, mais tem vínculos com o mundo concreto, social, etc. e por isso mesmo é o melhor.
Causou uma espécie de trauma.
Comecei a ler um outro livro com a classe e nas primeiras três linhas um menino levantou a mão:

- Luuu...
- sim?
- esse tem história?

Conversava com um colega sobre isso, um amigo meu que dá aulas para o colegial e estava enfrentando a mesma dificuldade com o Sagarana, de Guimarães Rosa. A hora e a vez de Augusto Matraga tem enredo, tem um super enredo maravilhoso, mas outros contos ali são dificílimos. Esse meu colega e amigo falava que os alunos em parte têm razão, muitas vezes a narrativa perde-se nos meandros e encantamentos da linguagem e acaba perdendo-se mesmo, literalmente.

Alguns livros constróem-se quase que inteiros em cima desse encanto com a língua, ou com o pensamento e emoções de personagens e suas construções. Oferecer um livro assim a um adolescente equivale a, basicamente, dar um tiro na própria cabeça.

Não é só com a criançada que isso ocorre. Quem tem paciência para longas elocubrações sobre o que vai no interior de alguém? Quem aguenta filmes lentos com enredos minimalistas? Ou filmes que se constróem basicamente em cima de falas filosóficas que parecem não chegar a lugar algum e imagens belas mas díspares entre si?

Poucos, muito poucos.

No entanto, no entanto...

"não conta o final!"

se o que importa é o enredo e se o que nos prende a um bom livro ou mesmo um filme é a pura curiosidade de saber o que vai acontecer, porque a gente relê tantas vezes a mesma história? Por que a gente revê mil versões de Hamlet mesmo já sabendo de antemão quem matou o pai dele e que tudo vai terminar mal? Por que uma mesma história, com os mesmos fatos, contada por um bom contador pode ser maravilhosa e, mal contada, fica chatésima?

Saber o que vai acontecer de antemão talvez tire o encanto de muitas obras de sucesso que andam por aí, mas definitivamente não tira o encanto das grandes obras. Porque o que há de mais belo, mais original e mais emocionante numa obra de arte não é a história contada, mas como ela foi contada. Por isso um resumo não substitui um livro, por isso sou contra adaptações. Transformar experiências em linguagem é o grande lance e a grande dificuldade, a psicanálise sabe bem disso.

De qualquer maneira, é nesse como que reside a arte, é ali que se separam os grandes dos médios. É isso que tento mostrar aos meus alunos: no campo da arte, a forma não pode ser dissociada do conteúdo, por isso traduções são tão difíceis, quase impossíveis, por isso a maior emoção não está no fato de que o mocinho e a mocinha morrem no final devido a uma série de enganos e incompreensões familiares. A maior emoção é como essa morte, um dia, na Inglaterra, foi narrada. Todos sabem o final, o lindo é a narração desse final.

quantas histórias existem ?

Se formos pensar, todas as histórias do mundo são muito parecidas entre si. Amores e desamores, desejos, sexo, morte, encontros e desencontros. Infinitos são os personagens que as vivem, aquilo que sentem sobre o que vivem, infinitas são as maneiras de contá-las. E a cada nova maneira, faz-se uma nova história.

A marca humana, a marca da criação está na maneira de narrar aquilo que foi vivido, sentido, pensado, imaginado, sonhado.
A busca por fatos, por conteúdos, pelo que vai acontecer então é um pedacinho curtição de uma grande obra, o mais volúvel, que se perde com mais facilidade, basta alguém falador ao lado que já tenha visto o filme e... se o filme, ou o livro for só isso - puro enredo - acabou-se o porquê de lê-lo, de ver o filme.

Coisas que acontecem, e que não acontecem ...

cadê a porra da baleia?

Meu marido ama Moby Dick. Fez parte do nosso encontro minha descoberta de obras que eu não conhecia, ou não sabia apreciar: O senhor dos anéis, Star Wars. Ele diz que me fez virar uma nerd, basicamente. De minha parte... sei lá, ele passou a realmente gostar de sushi. Já havia lido todo o senhor dos anéis e o Hobbit, já parara de confundir Star Wars com Star Treck, já sabia que com a força não se brinca, mas ainda não havia lido Moby Dick. O livro foi e é a grande paixão literária dele. Fui ler.
"Call me Ishmael". Começa bem e tudo. E então vêm os capítulos descritivos. O óleo da baleia, a importância do óleo da baleia, o significado do óleo da baleia, a presença do óleo da baleia em todos os aspectos da vida. O que é uma baleia, quais os tipo de baleia que existem. Como se mara uma baleia. A função de cada um. O branco. Páginas e páginas inteiras sobre o significado da cor branca. E a obsessão do Ahab.
Confesso: tudo o que eu pensava era quando a maldita baleia ia, finalmente, aparecer.
Esposa apaixonada que sou, li o livro até o fim. A tal da Moby Dick aparece só no último capítulo, já aviso logo. Umas oitocentas páginas mais tarde. Quis morrer. Não rolou pra mim, achei tudo aquilo um saco. (depois redescobri o livro, ouvindo, num desses audio books, em inglês, e vi que era inclusive engraçado e tal, mas isso foi bem mais tarde)
O problema é que eu fui ao livro atrás da história da caça da baleia, a caça concreta, e esse não é o barato. É um livro sobre uma procura, sobre uma espera, sobre uma busca. A ação, a grande ação, nesse sentido, o encontro em si, é uma pequena parte. É claro que interessa saber se afinal o Ahab encontra ou não, se vence ou não seu monstro branco, mas a procura obsessiva dele é o maior conteúdo do livro, as descrições, as divagações do narrador, a atenção aos detalhes, os grandes personagens ali presos, submetidos à obsessão desse capitão ferido, são a matéria desse romance.

(sobre Moby Dick, fui pesquisar imagens e encontrei isso aqui. vale o desvio)

traiu ou não traiu?

Eu adoro enredo, adoro uma fofoca, tenho fascínio por ações e reações humanas. Ao mesmo tempo, me perco loucamente nos labirintos da minha cabecinha maluca. Meu avô fala que temos macaquinhos no nosso trapézio, aquele ali que fica dentro do cérebro. Os meus fazem a maior bagunça, raramente me deixam em paz - passo um tempão para entender o que é que quero afinal de contas e mesmo assim nunca tenho muita certeza. Fico horas não só divagando sobre o sentido da vida e da existência e do mundo como também sofro com isso. Uma inutilidade completa, e talvez mesmo uma grande perda de tempo. Fico tempos sem ação, vivo e revivo histórias, diálogos, ações, eu não saem da minha cabeça, me perco em mim. E afinal de contas não foi uma idéia fixa que matou o Brás Cubas? Ai de quem culpar na doença. E afinal de contas, já que estamos no Machadão, que importa se a Capitu traiu mesmo ou não o Bentinho? O barato é o que o Bentinho diz sobre isso, e o que ele não diz, dizendo.

se você trabalhasse na lavoura e ficasse bem bem cansada não pirava tanto assim...

Talvez.
Andei melancólica e junto a melancolia vem sempre uma certa paralisia.As ações de fato ajudam e ajudaram. O Lord inclusive deu uma dica bem prática: saia para correr, lulu. Endorfina, ajuda. Corri, fui ao cinema, namorei, vi pessoas, melhorei. Conversei com um grande amigo, daqueles queridos do coração, e ele me falou isso: lulu, vai trabalhar uns dias limpando chão que tudo isso daí passa. Mas a depressão, a tristeza, a melancolia tomam conta também da minha faxineira. Porque as coisas de dentro, que não acontecem a não ser ali bem dentro são tão reais quanto as de fora. E elas acontecem, havendo tempo para se pensar nelas, havendo espaço para senti-las, ou não.

Aqui, meu alter ago de uma mulher trabalhando na lavoura: a estonteante Silvana Mangano, em Arroz Amargo, um belíssimo filme, aliás.

Tá, confesso. Para essa mesma oitava série, ali, logo depois da Clarice, resolvi dar Dostoiévski, Memórias do subsolo. Okei. Pirei.

Em minha defesa digo que o pai de alguém havia falado para o filho que esse era o melhor autor do mundo e o moleque pilhou a classe inteira e ano passado todos falaram que queriam ler Crime e Castigo. Pe-di-ram. Que fique bem claro que dou aulas numa escola particular SP onde a maioria dos pais são intelectuais, artistas, profissionais liberais, etc. Por isso que esse tipo de coisa acontece. Enfim Crime e Castigo é enooorme. A orientadora vetou. Ficamos com Memórias do subsolo.
O livro tem duas partes, a primeira é pura angústia do personagem. Na segunda coisas acontecem. Pulamos para a segunda, quem gostar, depois lê a primeira. A angústia permanece. O cara se acha feio, e ainda por cima nem expressão inteligente tem. O cara se acha superior a tudo e a todos, ao mesmo tempo, se acha tão inferior que não olha nos olhos de ninguém. O cara sai à noite às vezes à procura de alguma experiência na vida. vê uma briga numa taverna, um outro é jogado pela janela. O cara fica querendo participar de uma briga, quer ser jogado pela janela.
- puta looser professora!!!
- meu, mata logo esse cara!!!
- ele merecia ser preso e comido na prisão!!!
Continuei lendo. O narrador tenta arrumar uma briga, mas é ignorado, não consegue nem isso. E pira. Fica dois anos pirando, planejando uma vingança sobre o outro que o ignorou e não se dignou nem a brigar com ele. Os alunos não acreditavam. ( sempre nas aulas iniciais sobre qualquer livro, leio o livro em voz alta com a classe, vamos lendo e conversando, é uma boa dica para quem dá aulas)
- meeeeeuuu!!!! por que alguém vai perder tempo escrevendo sobre um cara assim????
Até que uma menina levantou a mão:
-sabe, esse cara é meio pirado mesmo, mas... às vezes, eu piro muito com umas coisas que não têm nada a ver!! eu fico super encanada, pensando hooras.
Sorri um pouco, bem discretamente, estava salva:
- é... ás vezes eu me sinto também sem vontade de falar com ninguém...
- eu, ano passado, encanei com uma coisa que eu fiz e fiquei o ano inteiro encanado com essa coisa...
- eu já saí à noite procurando briga, por nada...

pronto. O livro tá rolando.
( dá para ler um trecho, aqui)

As histórias de dentro, as histórias de fora, e o mundo que se organiza.

Às vezes, essas coisas, as coisas de dentro, são traduzidas por grandes obras, que tratam não só das nossas vidas e ações mas também desses macaquinhos que vivem ali, em nossos trapézios, e às vezes parecem ter vida própria, dão o maior trabalho e não há lavoura que os acalme.

Não precisamos viver nossas vidas como personagens de Dostoiévski, ou como alguém num filme do Wood Allen, mas também não somos sempre o Bruce Willis que não só é duro de matar como também salva o mundo todos os dias. O bacana é, talvez, ter espaço para os dois, e para quantos mais vierem, e agir e curtir também a poesia do como a vida é feita.

Reconstruir a ordem do mundo e também a nossa, a cada vez, a cada novo perigo de destruição e perda de sentido.

Os livros ajudam - com ação ou sem ela.

aqui, o menininho maluquinho do Ziraldo, que explica tudo o que eu quis dizer, de maneira bem mais suscinta, não encontrei uma imagem maior... fica assim mesmo, para a gente lembrar. Reparem nos macaquinhos!!.

dia gris

2007-08-16T14:02:00.000-03:00

Então há dias em que a melancolia toma conta do mundo e das coisas. Vem quase sem aviso, ou já estava guardada ali, em algum lugar do corpo, prestes a expandir-se e entrar pelos pés, pela ponta dos dedos das mãos, cobrir o crânio, e penetrar nos ossos. E parece, então, que todas as vontades se acabam. Nesses dias, respira-se porque é automático, e as células e tudo o mais continuam funcinando porque sim. Nesses dias a cabeça curva-se, os ombros caem, e olha-se para baixo, e o mundo parece algo distante e estranho.

Uma voz, distante e externa fala assim que tudo está certo, que não há sentido na melancolia. E não há. e daí? Os prédios que vejo da minha janela parecem vazios, assim como tudo o mais. Em dias assim, é melhor esperar que passe, sentada num canto branco da casa, sem concentração nem para um livro, uma linha, uma palavra. Há dias assim. Há outros dias. eles vêm também, eu sei, mas esses dias são bem de verdade. e parecem me dizer algo que eu ainda não sei ouvir, enquanto olho para baixo e tenho um pouquinho de medo.

Joseph Mallord William Turner (English, 1775-1851), Moonlight, a Study at Millbank, 1797, oil on canvas, Tate Museum, London

O caminho de saída para dias assim é de ação, sair pela rua, ir ao cinema, aula de ginástica, sapatos novos, trabalho. pode deixar, eu sei. mas, tem dias que ficam assim.

paixão

2007-08-16T10:00:00.000-03:00

Então ela foi ao dicionário, ver se encontrava aquilo que sentia. Digitou a palavra,

Foi encontrada 1 entrada.

paixão

do Lat. passione, sofrimento
s. f.,: sentimento excessivo;
: amor ardente;
: afecto violento;
: entusiasmo;
: cólera;
: grande mágoa;
: vício dominador;
: alucinação;
: sofrimento intenso e prolongado;
: parcialidade;
: o martírio de Cristo ou dos Santos martirizados;
: parte do Evangelho em que se narra a Paixão de Cristo;
: colorido, expressão viva, em literatura.

Tentou ainda mais um. escrito. Virou as páginas:

Houaiss:

Datação
sXIII cf. FichIVPM

Acepções
■ substantivo feminino
1 o sofrimento de Jesus Cristo na cruz
Obs.: inicial maiúsc.
2 Derivação: por metonímia.
o segmento do Evangelho que trata do martírio de Cristo; esse martírio, e o dos santos
Obs.: inicial maiúsc.
3 Rubrica: teatro.
peça teatral cantada, ou oratório sobre o tema da Paixão (acp. 2)
Obs.: inicial maiúsc.
4 Derivação: por extensão de sentido (da acp. 1).
grande sofrimento; martírio
Ex.: recebeu o conforto que sua p. merecia
5 (sXIV)
sentimento, gosto ou amor intensos a ponto de ofuscar a razão; grande entusiasmo por alguma coisa; atividade, hábito ou vício dominador
Ex.:
6 a coisa, o objeto da paixão ou da predileção
Ex.: a leitura é sua p.
7 furor incontrolável; exaltação, cólera
Ex.: dominado pela p., agrediu o motorista que provocou a colisão
8 ânimo favorável ou contrário a alguma coisa e que supera os limites da razão; fanatismo
Ex.: a p. religiosa tem provocado graves conflitos na Índia
9 sensibilidade, entusiasmo que um artista transmite através da obra; calor, emoção, vida
Ex.: filme pleno de p.
10 Rubrica: filosofia.
no kantismo, inclinação emocional violenta, capaz de dominar completamente a conduta humana e afastá-la da desejável capacidade de autonomia e escolha racional
Obs.: p.opos. a ação ('atividade livre')
11 Rubrica: filosofia.
no nietzschianismo, estado em que determinado afeto organiza e orienta toda a difusa emotividade humana em uma disposição plena de saúde e vigor
12 Rubrica: lógica.
categoria aristotélica que indica a passividade, a inatividade perante uma ação alheia
Obs.: p.opos. a ação ('categoria aristotélica')

Etimologia
lat.tar. passìo,ónis 'paixão, passividade; sofrimento', pelo vulg.; ver ²pass-; f.hist. sXIII paixon, sXIII paxon, sXIV payxõ, sXIV payxõoes, sXV paixão, sXV passiom, sXV paxam 'martírio', sXV paixões, sXV passõoes 'sentimento'

Sinônimos
ver sinonímia de mania e martírio e antonímia de desleixo e indiferença

Antônimos
imparcialidade

Ela ficou um pouco preocupada....
Sentou e torceu, não torcendo, para que passasse logo.

literatura na internet e a falha de sp...

2007-08-14T11:44:00.000-03:00

Enquanto rolam na blogosfera discussões bacanas e sérias sobre literatura na internet, a Falha de SP resolve fazer um debate sobre o assunto, e chama quem???

AQUINO E BRUNA SURFISTINHA DEBATEM NO CCBB
Hoje, às 19h30, no CCBB (r. Álvares Penteado, 112, centro, tel. 0/xx/11/3113-3651), os escritores Marçal Aquino e Bruna Surfistinha debatem "A Literatura na Internet". O evento, que vai reunir o roteirista e autor de "O Invasor" e a blogueira de "O Doce Veneno do Escorpião - O Diário de uma Garota de Programa", terá transmissão on-line via TV UOL no www.tvuol.uol.com.br. O encontro é gratuito e terá mediação de Marcelo Rubens Paiva e Marcelo Tas.

O Marçal Aquino é autor de livros publicados em papel, reconhecido, etc, etc. etc. A Bruna surfistinha tem blog, mas não faz literatura, e ( acho) nem quer fazer.

Não custa perguntar...

Alguém entendeu?

pô, e os mediadores são ótimos. Quanto desperdício...

melhor ficar nos blogs mesmo:

Alguns links:

Uma discussão interessante - de Valter Ferraz
ó, o blogar! ó, o editar! - de Luiz Biajoni
"Eu sou baixinho!" - de Branco Leone
Divagações sobre o mercado editorial - de Ana V.
Bate-papo com Olivia Maia - Entrevista a Julio Daio Borges
A literatura, a internet e um papo com Alex Castro - Entrevista a Luis Eduardo Matta

Links descaradamente chupados do ótimo post do Alex sobre o assunto,

Por Que Os Jovens Autores Querem Ser Publicados Pelas Grandes Editoras?

Ratatouille e o omelete de amoras

2007-08-13T19:48:00.000-03:00

O Rei e a Omelete

Era uma vez um rei que tinha todos os poderes e tesouros da Terra, mas apesar disso não se sentia feliz e a cada ano ficava mais melancólico.

Um dia ele chamou o seu cozinheiro preferido e disse: "Você tem cozinhado muito bem para mim e tem trazido para a minha mesa as melhores iguarias, de modo que eu lhe sou agradecido. Agora, porém, quero que você me dê uma última prova de sua arte. Você deve me preparar uma omelete de amoras iguais àquelas que eu comi há cinqüenta anos, na infância.

Naquele tempo, meu pai tinha perdido a guerra contra o reino vizinho e nós precisamos fugir: viajamos dia e noite através da floresta, onde afinal acabamos nos perdendo.

Estávamos famintos e cansadíssimos, quando chegamos a uma cabana onde morava uma velhinha que nos acolheu generosamente.

Ela preparou para nós uma omelete de amoras, quando a comi, fiquei maravilhado: a omelete era deliciosa e me trouxe novas esperanças ao coração.

Na época eu era criança, não dei importância à coisa. Mais tarde, já no trono, vasculhei todo o reino, porém não foi possível localizá-la.

Agora quero que você me atenda esse desejo: faça uma omelete de amoras igual à dela. Se você conseguir, eu lhe darei ouro e o designarei meu herdeiro, meu sucessor no trono. Se você não conseguir, entretanto, mandarei matá-lo".

Então, o cozinheiro falou: “Senhor, pode chamar imediatamente o carrasco”.

É claro que eu conheço todo o segredo da preparação de uma omelete de amoras, sei empregar todos os temperos.

Conheço as palavras mágicas que devem ser pronunciadas enquanto os ovos são batidos e a melhor técnica para batê-los. Mas não me impedirá de ser executado, porque a minha omelete jamais será igual à da velhinha. “Ela não terá o sabor picante do perigo, a emoção da fuga, não será comida com o sentido alerta do perseguido, não terá a doçura inesperada da hospitalidade calorosa e do ansiado repouso, enfim conseguido. Não terá o sabor do presente estranho e do futuro incerto". Assim falou o cozinheiro.

O Rei ficou calado, durante algum tempo.

Não muito mais tarde, consta que lhe deu muitos presentes, tornou-o um homem rico e despediu-o do serviço real.”

(adaptado de : Walter Benjamin, em Imagens do Pensamento, In: Walter Benjamin, obras escolhidas volume II, "Rua de mão única"; São Paulo: Brasiliense, 1995, p. 219 )

Fui ver ratatouille da Disney, um dos filmes mais bacanas em cartaz.

Esqueçamos a baboseira de anyone can cook, do ratinho que deve vencer todos os preconceitos em relação a sua espécie e origem, que deve acreditar em si mesmo, e blablabla... esqueçamos o de sempre, a moral disney americana, onde há espaços para todos, e o mundo é democrático e belo e tal, e fiquemos com o que há de grande no filme, que em muito supera as lições do politicamente correto.

É um filme que homenageia o comer. O desfrutar e a apreciação dos sabores. O pobre ratinho que quer ser chef e para isso deve superar suas origens e condição roedora não somente tem um olfato excelente, mas também sabe distinguir gostos. Fecha os olhos, experimenta um queijo amarelo e ouve os sons que aquele sabor suscita. Experimenta uma noz, e ouve sons diferentes. Experimenta os dois juntos, e cria uma sinfonia. Ele presta atrenção na comida, aprecia os sabores, e não é necessário mais que isso para ser um grande cozinheiro. Basta respeitar cada ingrediente, tirar de cada um o que há de melhor.

O pobre ratinho não pode viver de lixo, de restos de comida que servem somente para encher a barriga, não pode viver de roubo. O ratinho sabe das coisas, arrisca sua vida e expõe a colônia inteira por alguns pistilos de açafrão. Ele tem que ser um chef.

Sozinho, vai parar em Paris, a meca dos que gostam desse negócio de comer e cozinhar. Vai parar bem ali na cozinha de seu ídolo, um cozinheiro que popularizou a idéia que lhe encheu de esperanças, de que qualquer um pode cozinhar, mas que, entretanto, morreu de desgosto ao perder duas estrelas de seu restaurante. É fato que chefs franceses morrem por causa disso, se suicidam, nunca mais se recuperam, esse tipo de coisa, ao perder estrelas no Michelin. O implacável crítico, Anton Ego ( e alguém já viu nome mais excelente? ) retirou duas estrelas da casa, colocando-a no seu lugar de direito: lugar turístico para estrangeiros deslumbrados. É o começo do fim, um golpe duro demais.

Pois bem, o tal do ratinho ( sim, esqueci o nome do bicho, sorry, ou melhor, pardon) , chega lá e graças a mil artimanhas e peripércias possíveis somente na ficção ( e quem é que liga? ) torna-se o chef da casa. E mais, passa a fazer aquilo que até então ninguém ousara: altera as receitas consagradas do antigo chef. Muda, incrementa, inventa. Todos se horrorizam, mas o povo ( tá, povo não, coloquemos comensais) os comensais gostam e se acabam. Querem mais novidades. O restaurante volta a ser popular, volta a ganhar boas críticas, volta para o centro das conversas, há filas na porta, a mídia enlouquece.

Falta o parecer Dele, do Crítico: Anton Ego.

Ele, que já havia dado a sentença final, que já condenara o restaurante à galeria das estrelas menores, a ponto turístico e nada mais, a reles três estrelas. Anton Ego não se conforma de estarem refutando suas palavras finais. Como assim?A sentença final fora dada. Anton Ego volta ao restaurante e avisa, para toda a imprensa e o mundo, que estará lá no dia seguinte, para dar uma nova chance ao estabelecimento.

Não há nada mais tenso que a visita de um crítico a nossa casa. Ali, a visita toma proporções inimagináveis. Anton Ego é tudo o que pode haver de mais horroroso em um crítico. Ele é implacável, mordaz, feroz - tem a vida e a morte dos chefs e de suas casas nas mãos - e diverte-se com isso. Anton Ego vai lá preparado para o pior. E diverte-se com isso. Ele é a estrela, ele é o artista maior, ele é deus.

Estão todos nervosos. O maitrê vai atendê-lo, o pobre treme. E o crítico, ao ser perguntado sobre o quê deseja, responde:

- Uma perspectiva.

- Como assim?

- Eu quero uma perspectiva. Que vinho combina com isso?

O maitrê treme, sua frio, não sabe como traduzir uma perspectiva em pratos, está perdido. O crítico é , então, um pouco mais condescendente:

- Eu quero que o chef surpreenda-me. Supreenda-me. E quero o vinho tal ( algum vinho desse excelentes, que eu não lembro qual era, aposto que a Birgitte lembra!).

Não há diálogo melhor. O vinho é servido, na cozinha, o caos absoluto , não vou contar para não tirar a graça da surpresa para quem ainda não viu o filme, mas de qualquer maneira, dá tudo errado, como não poderia deixar de ser. No entanto, o ratinho ainda reina, ainda que só e desacreditado. The show must go on.

O que servir a Anton Ego?

E, então, vem a sacada de gênio, o ratinho resolve servir uma ratatouille. Um prato simples, camponês, desses que se come em casa, trivial - barato, até.

Nada de escargots ao molho de besouros raros da índia e emulsão de camarões cantoneses; nada de espuma de vieras embaladas numa sopa fria de salmão selvagem com um leve toque de tamarindo; nada de aspargos dourados em óleo de abacate cobertos por foie gras e lascas de atum, nada de acrobacias. Uma boa e velha ratatouille, que consiste basicamente de abobrinhas ( tipo italiana), berinjelas e tomate, com tomilho, levadas ao forno. As receitas variam, um pouco de cebola cai bem também, e se vc quiser ousar e colocar abóboras, fica uma delícia. Basta picar ( pedaços grandes, não é para virar uma papa) e colocar tudo no forno, regado com muito azeite de oliva, até que os vegetais amoleçam e quase queimem, galhos de tomilho são fundamentais, sal e pimenta do reino. Alguns alhos inteiros ficam bons também, pode fazer.

É isso que o ratinho faz, mudando um pouco a receita original. A antiga sous chef fica horrorizada, é o fim de tudo, como servir um prato simples assim a ele: Anton Ego? estão todos perdidos.

Cobre-se o recipiente com um molho de tomate espesso, fresco, feitos com os melhores tomates, escolhidos um a um pelo cheiro. Fatia-se as berinjelas e as abobrinhas em fatias finíssimas, rega-se o prato com azeite e tomilho, forno e voilá. Pronto o assado, monta-se o prato com arte e beleza, e então a ratatouille chega à mesa de Ego.

Agora, quem não leu ainda, ou não entendeu a historinha do omelete de amora que introduz o post deve lê-la novamente. O crítico mal humorado, azedo, pálido e infeliz, prova a ratatouille que lhe é servida. E fecha os olhos. E lembra-se da sua infância, de sua mãe lhe servindo uma ratatouille. O crítico chora. Um momento proustiano, disse um outro amigo meu.

E Anton Ego volta para casa, e escreve a crítica mais elogiosa de sua carreira, entrega-se à arte do pequeno camundongo, diminui em estatura, e louva a cozinha daquela casa e daquele rato.

Depois, a agência sanitária acaba por fechar o estabelecimento, e não tem importância, todos ficam muito felizes numa nova casa, um simples bistrô, sem estrela alguma e muita comida boa, com espaço para homens e ratos.

Porque os sabores mais importantes são os mais simples, são aqueles relacionados à vida e à experiência de se estar vivo, são aqueles que nos trazem memórias e condensam experiências, emoções.

O sabor da omelete de amoras, sempre buscado, sempre procurado e que, sempre, vale a pena ser vivido e experenciado.

dia de redação 2

2007-08-10T08:35:00.000-03:00

Os leitores atentos e de boa memória desse diário já sabem que sexta feira no curso de português da lulu é dia de redação ( segunda: leitura; terça: gramática. )
Quero contrar da sexta passada, que não só foi dia de redação como também foi o primeiro dia de aula depois das férias, as aulas começaram na quarta feira, então só encontrei os meninos sexta.

Com a quinta série o grande estudo de redação é entender bem como se compõem as histórias, do que são feitas as narrativas e quais as regras da narrativa.

Perceber que toda história tem personagem ( tooodaaa? toda. mesmo se vc fizer as aventuras do ventilador maluco, o ventilador maluco será o seu personagem). Toda história se passa em algum lugar ( toooda?? toda. Um quarto, um país, uma casa, uma escola, um lugar que é o nada, uma encruzilhada, uma cozinha, mil cidades, um avião... ), toda história tem um tempo (uma duração. não existem ações fora do tempo, então toda história dura um tanto. Ela pode durar para sempre, e ter começado a acontecer desde tempos imemoriais, mas a narrativa vai pegar uma fatia de tempo e escolhê-la para narrar. Pode-se narrar um dia, a história pode ter a duração de uma almoço, pode acontecer em três minutos, em décadas e décadas, pode atravessar gerações. Muita coisa pode acontecer, em espaços mínimos e enormes de tempo, cada história tem o seu, mas todas as histórias duram algum tempo, desenvolvem-se no tempo). E o enredo. Como os personagens agem, vivem, pensam nesse espaços/espaços, por uma fatia de tempo determinada. ( toda história tem enredo? sim, mesmo nas que não acontece nada. Ai professora, essas são bem chatas, né?)

Os escritores são como espécies de deuses que, com elementos simples, criam mundos, personagens, determinam durações, e então criam histórias. Há histórias que primam pela excelência dos personagens. Outras, em que o espaço ocupa um papel fundamental ( vamos lá: o que seria de Harry Potter sem Hogwarts? Aquela escola é o máximo!), outras que centram-se na passagem do tempo, outras que centram-se no enredo, na sucessão de ações e acontecimentos. Pode haver histórias quase sem enredo (odiadas com todas as forças pelos adolescentes. Depois a gente fica mais tolerante com histórias quase sem enredo. Engraçado isso, talvez seja porque aprendemos a apreciar a estética literária em si, mais que a historinha, que importa cada vez menos. Afinal, o que dá mesmo a qualidade à obra não é o quê ela conta, mas como ela conta aquilo que conta. ). Há histórias sem marcação de tempo, de espaço, mas os elementos da narrativa são esses.

E aí, quando vamos contar a tal da história, aparece a figura do narrador, e então vem a última escolha que o escritor tem que fazer: escolher seu foco narrativo, como contará a história, com posicionará sua câmera. Toda história contada é contada de alguma perspectiva, não tem jeito.
Pode ser uma narrativa em primeira pessoa, e aí a perspectiva será toda parcial. Essa primeira pessoa pode ser a protagonista ou não da história ( e não há nada mais difícil que construir uma narrativa em primeira pessoa, na quinta série ainda não rola. Começa a poder acontecer lá pela sétima, ou oitava). Pode ser uma narrativa em terceira pessoa, e aí vem o tal do narrador que vai falar sobre o outro. O outro pode ser um outro mesmo, e o narrador pode ser quase transparente, ou seja, imparcial, onisciente, onipresente, etc. ou, o narrador pode ser um personagem da história, sem participar necessariamente dela, pode narrar algo que viu ou ouviu; o narrador pode ser um personagem. De qualquer forma, o narrador já não tem nada a ver com o escritor, e essa é uma lição importante aprendida na quinta série já, e esquecida, esquecida, esquecida. O que se confunde narrador e escritor por aí, não é brincadeira. De qualquer forma, o foco narrativo define tudo o que a história vai mostrar, e o que ela não vai mostrar.

O que a gente faz na quinta série e no curso de redação em geral é uma série de exercícios que trabalham todos esses elementos da composição narrativa. Ninguém precisa sair escritor, mas é bacana poder inventar uma história, escrevê-la com clareza, e ter critérios de discussão e avaliação claros. A qualidade literária das histórias, o como elas são narradas, a escolha das palavras, a criação deimagens poéticas, quase nem ligo para isso, até porque isso acaba criando uma certa presunção, ou mesmo bloqueios. O importante é contar histórias, bem construídas, e compreensíveis. Quem sabe fazer isso, já sabe um monte.

No primeiro dia de aula da quinta série, falei um pouco disso tudo - e é fácil falar disso usando exemplos de narrativas infantis clássicas, onde todos esses elementos aparecem de forma bem evidente, especialmente o espaço: Nárnia, A Terra Média, A Terra do Nunca, A Ilha do tesouro... . Queria trabalhar com eles a noção de verossimilhança, fundamental em qualquer narrativa que se preze.

O povo acha às vezes que ser verossímil significa ser possível, dentro do nosso mundo. Então sai do filme de dinossauros falando assim: isso não é verossímil, que filme ruim.
Nadica disso.
( agora, permitam-me uma digressão)

Dentro desse mundo da ficção, o compromisso é muito mais com a verossimilhança do que com a mimese, a mimese acontece, mas é a verossimilhança o ponto principal. Explico-me:
a criação literária não precisa ser uma imitação do mundo tal como ele é. O critério de sentido de uma obra, de convencimento, não está no quão semelhante ao nosso mundo ela é. O que nos faz crer numa obra literária, ou num filme, é a tal da verossimilhança, no sentido interno, da coerência interna que tal obra deve ter. A obra deve ser semelhante a si mesma, fiel aos seus princípios internos de construção.
Por exemplo: eu posso inventar um mundo onde há dinossauros, e eu quero no entanto que esse seja o mundo contemporâneo, de hoje em dia, tal como ele é. Eu preciso , então, dentro das regras do mundo de hoje em dia tal como ele é, elaborar estratégias que convençam o espectador da possibilidade de existência de dinossauros andando vivos por aí. Então eu tenho que inventar alguma história que sustente a possibilidade de em uma ilha secreta haver um jardim zoológico pré histórico. Coloco cientistas vestidos de jaleco ali, incremento o lance com pitadas de teorias científicas da moda, teoria do caos, por exemplo, crio reuniões governamentais onde tudo isso é discutido, invento um milionário bem louco que financiou tudo aquilo, mostro experimentos genéticos, coloco logo no início do filme alguém dando uma aula sobre tudo isso ( geralmente para um ouvinte cético) e voilá! a ficção está montada, e a gente assiste e pode acreditar no que está vendo. Me entendam: essa crença não precisa ser uma crença ingênua, onde a gente sai do cinema e pensa: puxa, onde eu vou encontrar o próximo dinossauro? Mas tem que ter um nível de crença suficiente para a gente ligar prá se o menininho vai ou não escapar daquela ilha vivo. A apreciação da arte requer algum tipo de entrega, deve-se entrar no faz de conta, e quando a gente entra, e chora, torce, vibra, se emociona, passa nervoso, cria afeto pelos personagens, já é bem legal. Num nível mais sofisticado, é possível também apreciar as obras como quem ouve uma música erudita, reparando na composição, nas palavras, no ritmo, nas cores, na descrição, na arte mesma da forma da obra.
Se a obra não é verossímil, se ela não te convence, se é mal composta, a gente fica pensando assim: puxa, esse roteiro tem furo; puxa, esse ator até que tá bem; puxa, esse cenário tá bem feito...; puxa, onde será que a gente vai jantar depois? ...
nesses casos a gente não só lembra do faz de conta ( e Brecht que me perdoe, mas eu acho isso um saco) como também se distancia, não é levado, não comunga mais com a obra, e não há encanto de composição. A verossilhança, repito, é interna, e é fundamental dentro da obra de arte. A arte pode representar o impossível, e esse se torna ou não verossímil graças à técnica e arte do artista criador.
( fim da digressão)

Então os primeiros exercícios da quinta série do segundo semestre de aula foram dois:
1) imagine um lugar frio, muito frio, gelado mesmo. Uma temperatura média de menos dez graus. Um lugar onde o sol quase nunca aparece e quando vem é pálido e fraco, e dura somente algumas horas. Um lugar onde sempre é de noite, onde neva, e venta. Imagine as cores desse lugar, a sensação de estar nesse lugar. O quê se come num lugar como esse? Como as pessoas vivem?
Agora, crie dois personagens que vivem nesse lugar.
- Pode ser um ser? Tipo um monstro da neve?
- Pode. A única coisa é que a criação tem que ser bem completa, como é esse personagem que vc criou, do que ele vive, como ele vive, onde mora, o que come, tudo, tudo , tudo.
- Pode desenhar?
- Depois que vc tiver escrito, pode.

( quanto mais tempo durar a descrição inicial e alguma discussão, mais fácil fica o exercício, porque todo mundo fica imaginando mesmo, e aí é baba)

2)Imagine um lugar muito quente e sem praia. Um deserto, onde a média de temperatura durante o dia chega a ser 40 graus. Ali tudo é muito quente, à noite esfria, mas durante o dia é quente mesmo. O sol nunca dá uma trégua, e chove de vez em nunca. Há pouca água. Quais são as cores desse lugar? Como seriam as casas desse lugar? Qual a paisagem?
Agora, crie dois personagens, ou seres, ou bichos, que vivam nesse lugar. A descrição tem que ser bem completa, muito completa, o melhor que vc conseguir, quanto mais detalhe, mais eu vou me convencer de que esse bicho, ou homem, ou ser, existe mesmo. Só pode desenhar quando tiver acabado de escrever ( sim, tem que repetir todas as instruções novamente, umas dez vezes, pelo menos) .

Essa foi a aula de redação da quinta. Me empolguei tanto que quase não sobrou espaço para falar das outras séries. Mas a escrita é assim mesmo também, toma caminhos apesar da gente, toda essa construção teórica na verdade serve de pouco quando estamos escrevendo, as palavras é que mandam. Mas vamos lá:

Na sexta, eles estão revisando um livro de histórias de detetive que fizeram.

Na sétima, eles estão lendo e escrevendo histórias de realismo fantástico, ou mágico. O tema de redação foi:
Esfeluntes.
- Como assim?
- Esfeluntes, oras bolas.
- O que é esfeluntes?
- Não sei.
- E aí?
- e aí sei lá, ué. tem que aparecer esfeluntes na história.
- em qualquer lugar? de qualquer jeito? pode ser o que eu quiser?
- sim.
- Pode ser uma doença? um sentimento? um ser? uma coisa? um nome?
- sim.
- eu posso escrever qualquer coisa e botar esfeluntes no meio?
- sim.
- tá.

Juro, eles fazem. Primeiro, porque é divertido, ou pode ser divertido. Depois, porque essas são as regras do dia de redação: tem que produzir pelo menos vinte linhas. Não tem conversa. Depois pode levar para casa, melhorar, começar até de novo, mas quem não escrever vinte linhas na aula fica com zero. Sério. Sem frescura de inspiração, vai escrevendo, deixa que a sua mão lhe leve.
Sabem quantos zeros eu dei até hoje? nenhum. é gostoso escrever, a aula de redação acaba servindo como uma pausinha no tempo, cada um na sua, inventando os seus negócios. às vezes fica bom, às vezes fica ruim, mas não importa, esse exercício de fluidez de escrita é bem importante, escrever no ritmo do pensamento é algo que se adquire com o treino, com a escrita, e escrever se aprende escrevendo, então vamos lá. Esfeluntes.

E na oitava, mesmo esquema.
Oi e tal. Nada de perguntar das férias, nadica disso. Vamos ao ponto, uma redação, para hoje pelo menos vinte linhas. Se você resolver a história em menos linhas, ok ( na oitave eles já começam a ficar mais espertos). Tá, não tem tamanho mínimo nem máximo. Tem qualidade e honestidade.
Tema:
- a ponte.
- que pooonte?
- qualquer uma.
- mas como assim?
- "a ponte", gente. Comecem a pensar. Tem algo embaixo dessa ponte? de um lado e de outro? é esse o tema, a ponte. e nãos e esqueçam: tema não é título.
- pode ser uma ponte metafórica ou precisa ser uma ponte mesmo?
- pode ser a ponte que vc quiser. Vamos lá.

e assim passa o dia de redação. Sim, é o dia mais legal da semana.

Leia também: dia de redação.

da simplicidade complicada

2007-08-09T08:58:00.000-03:00

- é assim, olha, deixa eu explicar: a gente se engana, eu gosto muito de você mas simplesmente num tô a fim...

- como assim?

- num rolou, ora... vc é o máximo, mas, sabe...

- como assim?

- num sou, eu, é você... quer dizer, não é você, sou eu. isso.

- como assim?

- estou saindo de uma relação complicada...

- como assim?

- não quero me apegar a ninguém agora...

- como assim?

- estou trabalhando muito... ando sem tempo...

- como assim?

- olha, num rolou, às vezes num rola... independente do que a gente queria...

- como assim?

...

Primeira semana de aula

2007-08-08T08:38:00.000-03:00

Dizem por aí que professor não trabalha, que levamos uma vida boa de sombra, água fresca e férias infinitas, que não ganhamos mal, essas coisas. Professor trabalha, trabalha prá burro e é um trabalho que não permite muita desatenção. Uma sala de aula com vinte ou trinta caras ali te olhando, meus amigos, pode ser assustadora. Chegue sem pique, e danou-se. Distraia-se um pouco, e danou-se. Cometa uma injustiça, daquelas, fáceis de cometer, já que você não viu tudo e não tem como saber, danou-se.

Estar ali no tablado requer constante atenção e foco. Às vezes invejo um pouco esse povo que tem trabalho que permite, por exemplo, ficar xeretando blogs por alguns tempinhos no meio do dia. Não. Não invejo não. Eu adoro dar aulas. É muito muito legal ter trinta caras ali na minha frente, sentadinhos, com todas as suas ansiedades, inseguranças, medos, talentos. Cansa prá burro, porque a classe não perdoa, e não tem nada pior que uma classe contra você, ou incontrolável, ou que te ignora. Por outro lado, conheço poucas coisas mais bacanas do que sair de uma sala de aula com a sensação de que a aula deu certo.

Outro dia me perguntaram se eu não preferia dar aula para o ensino médio, ou mesmo em uma faculdade, já que tenho mestrado e tal, "não é mais legal dar aula para gente mais velha? não dá para aprofundar mais o assunto? elas não são mais interessantes?".
Nunca uma resposta foi tão simples na vida: não.
Todo mundo é um pouco interessante e um pouco desinteressante, mas as crianças são mais interessantes, em sua maioria, que os adultos, de maneira geral. E até a oitava série, a meninada ainda é tudo meio criança.
Lembremos de nós mesmos, que é o que eu faço toda vez que entro em crise com esse negócio de ensinar.
Com onze, doze, treze, quatorze anos, a vida é muito legal, mas é também difícil prá burro. E a gente tem um monte de paixões, de sonhos, de tristezas infinitas, de mundo imaginários, de ansiedades. Tem o primeiro beijo a primeira menstruação, o primeiro porre, a primeira briga, o primeiro livro lido, as descobertas sobre si. Há, no fundamental II ( ginásio), uma espécie de alegria em estar na escola, ir bem, receber uma nota boa, ter um caderno caprichado. A escola é um acontecimento.

A quinta série, por exemplo, AMA listas de palavras bem difíceis, adorou estudar coletivos, superlativos, e hoje se acabou tentando descobrir que raios significava o adjetivo argênteo. Eu achava que eles nunca iam gostar de uma coisa dessas, mas gostam, curtem, se divertem inventando significados, se orgulham quando sabem uma resposta. Para mim, não há classe mais divertida que uma quinta série.

Tem gente que se enche, pois criança demanda muito. Por exemplo, no final da aula da quinta série, todo mundo queria me mostrar o caderno, que eu visse e analisasse a letra, se estava bonita ou não, melhor ou não. Na véspera eu havia dado uma bronca generalizada falando que eles tinham que melhorar a caligrafia deles e sei lá o quê. Aula seguinte: tem que ter paciência, para olhar o caderno de todo mundo e verificar se a letra tá ou não melhor. Eles demandam atenção mas ao mesmo tempo, se esmeram e tentar melhorar a letra e o visual da pagina do caderno deles. Quinta série é assim. E lá vai a professora olhar, tem que ser o caderno de todo mundo, esqueceu da Amanda, lá está ela chorando, porque você não olhou o caderno dela. Sério. Eu acho bonito, ver o Zezinho que tem uma letra horrível mordendo os lábios a língua ao tentar dar o máximo de si para fazer um "m" legível. Ele merece que eu olhe o "m" dele. E ele fica todo contente quando eu olho e o "m" de fato está mais legível e eu digo assim: melhorou, agora vamos ao "v". Eu ficava contente também. Quem não fica?

Numa faculdade, é possível chegar, sentar, dar sua aula, e nem olhar para a classe. Tive professores assim, alguns deles excelentes, a gente que se virasse. Na escola, nem pensar. E eu gosto de olhar pros alunos. Tenho toda curiosidade do mundo em vê-los crescendo, escrevendo melhor, caprichando na letra, lendo, inventando histórias. Tenho toda curiosidade do mundo em ouvir o que eles têm para dizer, fico com uma sensação de que há mesmo algo que eu posso fazer para ajudá-los a ser cada vez mais fiéis a si mesmos, aos seus talentos, possibilidades, desejos e sonhos; fico achando que eu posso mesmo apresentar um pedacinho do mundo para eles, e que talvez isso faça uma diferença naquela existência. E acho isso bacana prá burro.

Ando muito impaciente com as pessoas em geral, mas dos meus alunos eu gosto.

Cronópios, famas e Brigitte

2007-08-07T09:42:00.000-03:00

Que os meus leitores são o que há de melhor nesse blog não há a menor dúvida. E de vez em quando, escrevem tão bem, mas tão bem e com tanta generosidade que eu fico até envergonhada, querendo que todos pulem logo os posts e leiam somente os comentários, bem mais interessantes.
Leiam por exemplo os comentários a respeito das leituras de férias - e verão que não exagero.

E a Brigitte escreveu algo sobre essa história de cronópios e famas, de ser cronópio ou fama, que vale a pena ser reproduzido aqui, em separadinho, e talvez até discutido.

Quem não conhece pode ir correndo ler as Histórias de cronópios e famas do Julio Cortázar. Até outro dia eu não conhecia, é lindo ( aqui, o texto na íntegra, em espanhol). E os cronópios levam um tipo de existência no mundo, as famas outro, há também as esperanças, que não ficaram tão famosas quanto seus pares. As histórias de uns e de outros são lindas, e cada um leva um certo tipo de existência no mundo, por exemplo, sobre as viagens e o comportamento em viagens, cada um se comporta assim:

Viajes

Cuando los famas salen de viaje, sus costumbres al pernoctar en una ciudad son las siguientes: Un fama va al hotel y averigua cautelosamente los precios, la calidad de las sábanas y el color de las alfombras. El segundo se traslada a la comisaría y labra un acta declarando los muebles e inmuebles de los tres, así como el inventario del contenido de sus valijas. El tercer fama va al hospital y copia las listas de los médicos de guardia y sus especialidades.

Terminadas estas diligencias, los viajeros se reunen en la plaza mayor de la ciudad, se comunican sus observaciones, y entran en el café a beber un aperitivo. Pero antes se toman de las manos y danzan en ronda. Esta danza recibe el nombre de "Alegría de los famas".

Cuando los cronopios van de viaje, encuentran los hoteles llenos, los trenes ya se han marchado, llueve a gritos, y los taxis no quieren llevarlos o les cobran precios altísimos. Los cronopios no se desaniman porque creen firmemente que estas cosas les ocurren a todos, y a la hora de dormir se dicen unos a otros: "La hermosa ciudad, la hermosísima ciudad". Y sueñan toda la noche que en la ciudad hay grandes fiestas y que ellos están invitados. Al otro día se levantan contentísimos, y así es como viajan los cronopios.

Las esperanzas, sedentarias, se dejan viajar por las cosas y los hombres, y son como las estatuas que hay que ir a verlas porque ellas ni se molestan.

fonte: http://www.juliocortazar.com.ar/obras.htm

Eu, na leitura, logo me identifiquei com um cronópio, o que não é necessariamente bom. Já me meti em um monte de confusão e enrascadas desnecessárias, há um lado bem bem autocentrado nos cronópios que irrita, um certo egoísmo e recusa de submissão a um lado prático da vida. Mas há quase um glamour em ser cronópio, em não planejar uma viagem, não comparar preços, ter a casa em desordem, ter problemas com vizinhos, fazer uma viagem onde tudo dá errado por pura falta de planejamento... essas coisas, fica até um pouco chique ser assim - e parece que nos esquecemos que, ao chegar nos lugares que vão visitar, os famas entrarão num café, tomarão um aperitivo, e antes disso dançarão alegres em roda, na dança que se chama "a alegria dos famas".

E então a Brigite escreveu:

brigitte disse...

Sou fama, fui definida assim por um antigo namorado que se considerava um cronópio, é claro. Naquela época era um horror, eu recebia como um xingamento, e me aborrecia, me enfraquecia pensar que eu era fama. Nós constumávamos viajar bastante juntos, eram grandes aventuras automobilísticas: eu dirigia melhor do que ele, prestava mais atenção ao volante, mais cuidadosa com o velocímetro, a sinalização, afinal, eu era fama. Ele ia lendo o Cortázar no banco do passageiro, ou o Sallinger, dependendo da época da viagem. Ele sempre estava totalmente atrasado para nossas escapadas, eu preparava as malas na véspera, punha o despertador para sair bem cedo antes do trânsito, mas eu era fama, e não adiantava, mas o cronópio que era livre, leve e solto, mandava em tudo, não acordava cedo, não arrumava mala, aliás, não levava mala, e chegávamos sempre tarde, perdíamos um dia do paseio porque este era lema dele: "nada o abala, viaja não leva mala". Foram anos e anos assim, carregando o guarda chuva no porta malas, porque de repente poderia ter uma tempestade na praia, e nós não teríamos como nos proteger... pois eu era fama e não pegava nunca resfriado, e ele hipocondríaco, vivia com síndrome de pânico, insônia e desmaios de ansiedade fazendo tratamentos macrobióticos que não acabavam nunca. Um dia acabou, demorou prá caramba mas consegui me livrar daquele maldito cronópio dentro de mim, e a fama acabou sendo mais feliz, descobriu que tinha também seu lado cronópio, que era preguiçosa, e sabia perder a noção do tempo quando não tinha mais um o cronópio polícia prá dizer "o tempo não existe, quem vai embora não embolora!".

E prá terminar, as mulheres francesas não engordam por causa da bile ácida... são tão chatas, tão secas por dentro que a gordura não quer ficar nelas. Vejam os filmes que estão por aí em cartaz. Coitadas! Imagine se a Nigella escreveria um livro desses.

5 de Agosto de 2007 23:27

perfeito né?

leituras de férias

2007-08-04T23:37:00.000-03:00

Então as férias acabam. Acontece. Duas vezes por ano.

e nas férias, li.
escrevi menos que o programado, mas li um tanto. As leituras mais esdrúxulas e desconexas, sem método e sem lógica, li porque sim. É engraçado verificar os caminhos dos livros. Vamos a ele, tentarei retraçá-lo.

No começo das férias estava naquele mood Ulysses do James Joyce.
Grande confissão do ano: ainda não foi dessa vez. Talvez ano que vem, talvez vire até um ritual, todo ano tento, algum ano desses consigo. Talvez deva tentar em português. E aí fui à livraria. Oitenta reais.
Voltei, as mãos vazias, fui visitar a minha velha e boa estante.

Resolvi ler o Ligações Perigosas, para ver como se construía um romance epistolar ( tão lindo o nome desse gênero!!) e também interessada na sacanagem. E os filmes... Os filmes, porque além do do Stephen Frears, com os excelentes Glenn Close, John Malkovich e a Michelle Pfeiffer, há uma outra adaptação para o cinema que é boa também. Uma adaptação bem teenager, com cara de MTV, e beeemm legal. Pois bem, li o livro com os filmes na cabeça e talvez por isso não me empolguei muito. Foi daquelas leituras que ocorrem meio forçadas, pois deixar os livros pela metade me parece bem ruim.

Depois, ainda no clima "olê olê", como dizia meu pai, peguei para ler O Amante, da Marguerite Duras. Bonito, o livro. Um tom memorialístico, onde a autora pretende buscar, em seu rosto de quinze anos, os traços que hoje habitam seu rosto de mulher madura. E retraça sua sensualidade e iniciação sexual com um amante mais velho, em Saigon. Há no livro um clima sensual melancólico, bacana, a leitura.

Aí em meio ao trânsito insano dessa cidade lembrei do Cortázar entrei numa fase Cortázar. Eu adoro os contos do Cortázar. Para mim ele é um dos grandes, dos maiores contistas desse mundo, e o coloco ali bem ali ao lado inclusive do Tchekhov. Reli meus contos preferidos de Alguém que anda por aí, De todos os fogos, o fogo, e li primeira vez Histórias de Cronópios e Famas. Sou um cronópio e nunca ninguém me descreveu tão bem na vida.

El canto de los Cronopios

Cuando los cronopios cantan sus canciones preferidas, se entusiasman de tal manera que con frecuencia se dejan atropellar por camiones y ciclistas, se caen por la ventana, y pierden lo que llevaban en los bolsillos y hasta la cuenta de los días.
Cuando un cronopio canta, las esperanzas y los famas acuden a escucharlo aunque no comprenden mucho su arrebato y en general se muestran algo escandalizados. En medio del corro el cronopio levanta sus bracitos como si sostuviera el sol, como si el cielo fuera una bandeja y el sol la cabeza del Bautista, de modo que la canción del cronopio es Salomé desnuda danzando para los famas y las esperanzas que están ahí boquiabiertos y preguntándose si el señor cura, si las conveniencias. Pero como en el fondo son buenos (los famas son buenos y las esperanzas bobas), acaban aplaudiendo al cronopio, que se recobra sobresaltado, mira en torno y se pone también a aplaudir, pobrecito.

Então, também, como ninguém é de ferro e para tornar também mais praticável ainda o clima olê olê fui ler o As Mulheres Francesas não engordam.
Sim, não há título mais prepotente, mas o livro, olha só, é escrito pela diretora num sei o quê da Veuve Cliquot. A mulher janta ou almoça fora 300 vezes por ano, sempre refeições completas, entrada , prato principal e sobremesa, ( no mínimo) e vinho ou champanhe. E não engorda. Sim, também quero, a mulher é minha ídola.

Ela promete que se vc comprar um quilo de alho poró, cozinhar, comer com azeite e sal e pimenta e ficar bebendo a água do treco, por dois dias, lá se vão dois quilos.
A tonta aqui foi tentar.
O alho poró estragou na geladeira. E olha que eu adoro alho poró.
Mas fora isso o livro tem dicas interessantes, a mais legal delas é a teoria da mulher de que as mulheres francesas não engordam porque comem sem culpa e com prazer e fazem da refeição uma obra de arte e do bem viver. Sentam-se para comer, cada refeição deve durar pelo menos meia hora, sempre há saladas e frutas da estação ou algo assim, sim, vinho, toalha de linho e pratos de porcelana. Enfim, curte-se a comida. Nada de comer de pé, andando, sanduíches, comidas em embalagens plásticas nada disso.
Adorei. Mas se deixar eu comer assim, todos os dias, engordo prá burro, mas enfim...

Aí fui para Belém do Pará.

No aeroporto, comprei três livros prá viagem, porque fico aflita só da perspectiva de viajar e acabarem as leituras. Um amigo havia falado de O Encontro Marcado, do Fernando Sabino, que eu não conhecia, havia lido o que o Polzonoff falara sobre o livro, e esse amigo falou assim que eu TINHA que ler, porque dava aulas para adolescentes e o livro marcava a adolescência e tal. lá fui eu. É bacana , o livro. Bem bacana. Nenhuma obra prima e não sei se pega para os adolescentes de hoje, um tanto culto demais talvez, com referências demais, mas uma leitura gostosa perfeito para aeroportos e coisas assim. E também diz respeito a todo mundo que um dia quis ser escritor, teve bons amigos na adolescência, fez promessas e não as realizou, se sentiu desperdiçado e desperdiçando a vida, caiu, tentou de novo.

No aeroporto resolvi comprar também algum livro de um autor novo brasileiro, e escolhi o que estava mais barato, O Segundo Tempo, do Michel Laub, editado pela Companhia das Letras. Li. Tem uma construção interessante, que mescla o tempo de uma partida de futebol com acontecimentos definidores da vida de um garoto de quinze anos. Comprei também um livro desses de bolso, de um desses autores libertinos franceses do século XVII, chamado O sofá que me pareceu interessante, pois o narrador é um sofá que vê de tudo nessa vida. Não li, comecei a ler e achei chato, larguei e afinal de contas, estava em belém. Na viagem de volta, peguei para ler O plano infinito da Isabel Allende. Tenho uma teoria de que há um tipo de literatura específica para ser lida em aviões. Uma das regras é que não pode ser assim muuuito boa. Outra, que tem que ter enredo. Livros policiais, por exemplo são ótimos. esse da Isabel Allende se encaixa nessa categoria, não de policiais, mas é um livro bom pro avião.

Aí de volta, véspera das voltas às aulas, saí com uma amiga e tomamos todas. Fazia tempo que não bebia assim à sério, já que ando na fase mulheres lulus não engordam.
No dia seguinte, uma das maiores ressacas do universo. Aí fui aqui pra baixo de casa, entrei no sebo e comprei O diabo veste prada. Tipo do livro perfeito para ressaca. Enredo, ciúmes, glamour, roupas, bobeiras. Uma delícia. E foi, passei o dia na cama lendo, deu direitinho, durou omesmo tempo que a ressaca.

Sim, li também os livro do Alex sobre cuba e o do Biajoni, Virginia Berlim , os dois excelentes.
acho que foi isso.
férias é bom assim, leituras sem compromisso, disparatadas, livros bons e livros ruins.

agora, volta às aulas.

conversas insanas

2007-08-04T03:26:00.001-03:00

enquanto isso, no bar, entre amigas, uma solta a seguinte: ...

e quando eu descobri que o George Clooney ainda por cima era inteligente, aí sim eu quis me matar. Bonito, ok; gostoso, ok; bem humorado, super ok...
e... mas... ainda por cima... inteligente?????
oh não... é demais.

das medidas de que somos feitos

2007-08-04T01:01:00.000-03:00

você é linda, você é feia, você é média. você dança bem, você dança mal, você dança.
você é ruim, você é má, um anjo de pessoa. muito inteligente, num esquenta sua linda cabecinha com isso, presta atenção, deixa prá lá. você não trabalha, trabalha demais, é excelente profissional, não dá tudo de si. você é divertida, é demais, é média, você é chata. gostaram de você, não gostaram de você. descansa, deixa de ser preguiçosa. num pira. enlouquece um pouco. é certo, é errado.

um dia um amigo falou que ligar para o que os outros pensam da gente significa sofrimento. um dia, numa aula de filosofia na escola ensinaram que somos o que os outros fazem de nós. Uma amiga, que estava ao meu lado, falou: é verdade, sempre achei que era loira, até todo mundo comentar que eu era ruiva, descobri que era ruiva.

"eu não entro em nenhum clube que me aceita como sócio.", "que bom que você acha alguma coisa de mim, porque eu não acho nada de você." "o inferno são os outros"

o problema dela é que ela tem muitas certezas na vida, o problema dela é que ela não tem certeza de nada, ela se acha, né? ela é tão insegura. ela é forte, ela é frágil. é horrorosa, a mais linda da festa.

e se eu ficasse deformada, fisicamente deformada, você ainda me amaria? e se perdesse a consciência? e se envelhecer? e se engordasse vinte quilos? e se parasse de ler? e se meus cabelos fossem loiros, e se. você ia gostar mais de mim se.

você nunca esteve tão bela, você me fez chorar, você está linda assim, você .

quem?

Virginia. Berlim. Uma experiência.

2007-08-02T16:48:00.000-03:00

Diminua as luzes, chame os gatos para perto, um copo, sirva-se de uísque com gelo, coloque o CD, sente-se no sofá. Virgínia. Berlim, uma experiência o novo livro do Luiz Biajoni acabou de chegar pelo correio. Pés descalços, jeans e camiseta. Duas horas livres, e assim a tarde passa.

Um livro curto, 44 páginas para serem lidas de uma vez, um livro precioso.

Narrado na primeira pessoa, um homem, calado, tímido, que trabalha no escritório e evita os happy hours com a turma de lá, os papos sobre a contabilidade e coisas assim. Um homem que nunca havia reparado em Virginia. “E tinha essa garota, chamava Virgínia. Para mim, era como as outras: uma escrituária sem sal. Nem bonita eu a achava. Uma loira pálida, peitos pequenos, bunda caída. Era jovem e tinha um certo frescor, umas sobrancelhas bonitas e arqueadas, inquisidoras. Mas, no geral, era ninguém.”

Pois bem, Virgínia irá virar de ponta cabeça a vida do rapaz. Como toda boa mulher faz, especialmente nos romances noir. Sim, Virginia. Berlim é um romance noir. Um mistério, um corte profundo na solá do pé, que deixa o nosso narrador preso em seu apê por 10 dias.

E faz calor. A pia do banheiro quebra. Ele mal pode andar. Virginia o visita, o beijo molhado de Virginia. Seu pé dói. Não pode beber.

Ouve música, fuma cigarros, pensa em Virgínia, tenta cozinhar, ler, ver tevê.

Outro dia saí com um grupo de amigos homens. Todos apaixonados, meio desorientados, ficaram contando histórias das mulheres que passaram por suas vidas e a de seus amigos. Histórias de paixões destruidoras, as lembranças, histórias de amores perdidos e idos. Era meio intrusa ali na turma, uma saída de trabalho, os amigos se encontraram, fiquei ouvindo. E como é bonita a paixão masculina. A entrega dos meninos, que ficam desorientados, se machucam, se entregam, bobos diante dos corpos e dos jeitos das mulheres. Em meio a isso, a amizade incondicional e livre que só os meninos parecem saber ter. Em meio ao porre, os abraços e declarações. Os meninos, quando bebem muito e estão entre super amigos, em certo momento entram no clima “amor”: os caras se olham e se abraçam como machos e dizem assim: “eu te amo cara! Vc é meu amigão!! Seu filho da puta!” É lindo.

Virgínia. Berlim conta a história de um homem assim. Um cara quieto, que não sabe, ou acha que não sabe, entreter uma mulher, contar histórias engraçadas, essas coisas. Um cara que se acha chato. “Sou sozinho. E calado. Minhas garotas passaram pela minha vida e me deixaram por eu ser soturno – uma me disse; as outras, deduzi.” Mora sozinho, procura fazer sua comida, meio sem grana, apaixonado por música, músicas tristes, aquele rock and roll melancólico, Nick Cave, Lou Reed, Blues... O cara que quer conversar só sobre música e livros, não vai à praia, não tem saco para sair para dançar, não tem a tal da vida ativa que as mulheres parecem querer. O cedê que acompanha o romance é todo com músicas tristes e lindas, por isso a meia luz, o uísque... um romance para se ler só, bem junto ao protagonista.

E não há situação mais vulnerável e ao mesmo tempo claustrofóbica que a desse cara. A dor no pé perpassa todo o romance. O tiozinho da farmácia vira o seu melhor amigo, vem todos os dias, trocar o curativo e contar as histórias de amor e abandono da vizinhança. Outro amigo aparece também, companhia. Nada de ligar para a família, a irmã viria correndo, invadiriam todos os espaços, viriam as reprimendas, “por que você não volta para a faculdade?”, não.

E Virgínia, a dor no pé, a dificuldade de pisar, tomar banho, fazer compras, qualquer coisa fica difícil quando não se pode pisar no chão nem fazer muitos movimentos. O apartamento é o único espaço do romance. Pedir ajuda para os vizinhos. O corte abre, o pé sangra, a pia estoura, a casa fica coberta de água. E as visitas de Virgínia – o namorado médico de Virgínia está fora - Virginia não lhe sai mais da cabeça, o pé dói sem trégua. Antibióticos, dez dias sem beber. O cheiro de Virginia espalhado pela casa. O mistério que é Virginia.

Quem é Virginia? Não sabemos, não interessa. Uma mulher de romance noir, sem história, sem passado e sem futuro, que beija demoradamente e desorienta o rapaz. “Eu era o seu alvo”. Interessa a história que o narrador inventa para Virginia, interessa saber quando ela aparecerá de novo. A espera. Nada pior que a espera em um dia vazio. Ele a chama para conversarem, transam, Virginia não quer conversar. “Temos futuro?”

A espera. A incógnita.

O romance é quase minimalista, pois todos os dados são esses e tudo oque sabemos é o que se passa pela cabeça do protagonista. Não há encontros fortuitos, não há o menor domínio da situação, nem do que acontece dentro nem do que acontece fora do apê. O único elemento que pode trazer surpresa é Virginia, não há nada que o narrador possa fazer, não há saída nem controle. O cara tá ferrado. O cara se apaixona. E com esses poucos elementos, o fazer a barba, mijar, cozinhar, o pão, a vontade de beber, o cigarro tragado, o filme da tevê, os tempos, os minutos, as notícias de fora ganham uma dimensão enorme, o que dá uma beleza ao livro que perscruta os detalhes da vida e pensamentos de um homem comum, apaixonado, preso.

Virginia. Berlim.

Aumentem o som, e leiam o livro. O livro pode ser comprado aqui!!

“Here´s looking at you, kid.”

– um brinde a la Humphrey Bogart – e seu maravilhoso personagem solitário, necessariamente solitário, charmoso e triste - pro grande Bia, e seu romance noir.

ps. os problemas de conexão continuam, parece que é algo a ver com o speedy. Raios. Acabei publicando a resenha sem conseguir lê-la , desculpem-me pelos erros todos...

dificuldade de conexão

2007-08-01T18:35:00.000-03:00

é literal , gente.

desde ontem está difícil quase impossível acessar qualquer blog blogspot, e não conseguia entrar aqui de jeito nenhum.
é só comigo ou isso tá rolando mesmo?

por isso, posts e respostas aos comentários ficaram para atrás...
asdesculpas, tá?

o problema é mesmo entre o speedy e o blogspot. O Helder deu a dica e é isso mesmo. Hum...